olivier's profilePensées obliquesPhotosBlogListsMore  |  Tools Help |
Rien n'est illusion, c'est ma voie de lumière, je marche sur les jours et les nuits. Mes yeux sur l’horizon, il n’y a de frontière pour conjurer ma vie. Merci de votre visite !
olivier jacqueminwrote:
il y a un petit oiseau qui vient ici picorer tous les jours....
peut-etre se découvrira-t-il à son tour ? ^__^
July 28
Noura -wrote:
J'ai croisé ta question existentielle sur un autre blog "Faut-il tant souffrir pour tant écrire?"... J'ai aimé la question car elle contenait la réponse. Oui... J'ai envie de t'orienter vers Duras, son livre ECRIRE. L'écriture est souffrance, et c'est ce qui la rend belle... tout comme la vie -- je crois.
Le chemin est long, pas besoin de s'accocher, c'est lui qui nous tient.
Bonne continuation et bravo pour tes textes... et aussi : merci.
Aug. 9
Christine B-7wrote:
Le miracle dans ma vie
C'est l'oracle qui me suit
Pour me guider dans mes nuits
OÙ Morphée m'interdit
Car le fait d'être abandonnée
M'a fait réaliser l'immensité
Que Dieu m'a donné
Pour ensuite le récupérer
Le temps est comme une pendule mortel
Où l'abaque compte les heures qui pellettent
dans le puits sans fin de mes tourments
En attendant que reviennent mes enfants
............
Sous l'Olivier, je suis en répits
Ici, j'y écoute l'amitié poétique
D'un homme aux pensées oblique
C'est pour cela que je suis ici
C'est pour te dire merci..
Merci d'être là..Silencieux en parole..Mais combien il est bavard en mot!
Mar. 31
Myriam Valwrote:
Mar. 23
Kathwrote:
merci Olivier pour ton passage! bises à bientôt sur l'atelier.
Mar. 16
Nadine °wrote:
C'est un réel plaisir de vous lire...je reviendrai prommener mon âme dans cette univers...nad-in.
Jan. 27
Ateliers et blogs
|
Pensées obliquesLa vie est un miracle, l'abandon est un fait. Lutter est un abaque où le temps ne tarit jamais. 11/1/2009 EPHEMEREEPHEMERE Le ciel se découvre Dans son froid enchanteur, Gelant mes pensées qui s’ouvrent A son vent qui demeure, En ces lieux, vif et cinglant, D’une continuelle roideur Pour que se recroquevillant On ait tous la même rondeur.
Charme d’hiver au froid enchâssé Autour de nos demeures Pour mieux nous enlacer D’un courant prometteur De caresses glacées. Sans égard pour notre soif de chaleur, Ses griffes intenses font pénétrer Jusqu’au fond de nos cœurs Un froid désemparé.
:oj LeR@miou 10/29/2009 Avec une heure de plus, c’est fou ce que l’on peut faire, à condition de la maîtriser…Un petit logo-rallye pour la route (bouillon, bouquet, écumer, feu, gîte, laurier, mijoté, moelle, navet, plat, + 1 heure !!!) Avec une heure de plus, c’est fou ce que l’on peut faire, à condition de la maîtriser… Lucien, le vieux tenancier grabataire, se perd en profondeur dans ces pensées. Il a décidé de changer d’enseigne pour reconquérir une clientèle digne de son bastringue situé au bout de l’impasse Ternac. Il enchaîne sereinement les verres de bière. Il aligne sur son calepin de commande une ribambelle de noms. Il laisse son encre transpirer sur son papier finement recyclé tout un flot d’inspiration. Une fois cette heure passée, il passe en revue la liste subjective que ses neurones fébriles ont suggéré… Le bar Bouillon… Hum, ça peut être amusant, mais n’appelle nullement à la maîtrise de la sobriété, ce qui après tout n’est point son soucis. En fait il verrait d’un mauvais œil que sa clientèle se sente légèrement malade rien qu’à l’évocation grésillante du néon. Non, la barre ne serait pas assez haute et c’est lui qui finirait par le boire, le bouillon. Le bar Bouquet… Une invitation à l’épanouissement des sens par la diffusion d’essences parfumées pour créer une ambiance corollée aux fragrances diverses, dont le mélange risquerait plus de donner la nausée… Non, ce ne serait guère approprié. Le bar Ecumer… écumé, écumeur ? Ça fait plutôt rade de vieux loups de mer dont l’intérieur embaume le bouc, ou le poisson mal frayé au relent d’eau douce avariée. Donc, pas mieux. Le bar Feu… Là il voit plusieurs aspects possibles. Le côté macabre et mortuaire, ce qui ne changerait en rien l’atmosphère délétère de son gagne-pain. D’un autre point de vue, transformer son bouge en cybercafé serait, ma foi, une bonne idée. Ça rajeunirait la fréquentation de son boui-boui. Non, ce serait beaucoup trop d’investissement, puis il n’y connait rien en nain formique. Se retrouver envahi par une bande de boutonneux ne lui plait nullement. Passons à autre chose… Le bar Gîte… ça lui rappelle le prénom d’une lointaine conquête aux reflets flous d’un passé aux caniveaux poisseux qu’il fréquentait alors. Finalement ça sonnerait un peu trop auberge de jeunesse à son goût… Encore ces sales gosses, non il n’en est toujours pas question. Le bar Laurier… Sympa pour ceux qui ont tendance à venir s’endormir sur le zinc, mais peut-être un peu présomptueux, vu qu’il n’y a rien de glorieux à faire ressortir de son bar lugubre. Le bar Mijoté… Ça ne veut absolument rien dire, non ? Quand je pense que vous vous attendiez à ce que je me creuse la tête sur un truc aussi idiot. Ben quoi ? Il faudrait que je sois le seul à réfléchir ici ? Ne faîtes pas vos mijaurées et consorts pour autant, et tant qu’à mijoter, autant que se soit par-dessus l’épaule. Le bar Moelle… Là il y a un os (facile non ?). Il faudrait beaucoup de bouche à oreille pour qu’un troquet affublé d’un tel nom puisse décoller. On y classerait peut-être les clients par ordre anatomique avant de leur faire une ponction économique qui les sécherait jusqu’à la moelle, je me verrais même obligé de ne servir que du jambon d’Aoste ? Non, je n’aurais un tel niveau de quintessence pour en assurer le renom. Le bar Navet… Là au moins, dés le départ, je ne serais pas troublé par le changement d’environnement, ou disons qu’il n’y aurait pas grand chose à changer, je m’assurerais d’avance un manque de réussite flagrante. Il me faudrait une sacré carotte pour attirer les curieux, et encore, avec ma chance, je ne récupérerais que de vieilles pommes ratatinées par leur vie nauséabonde, peu enclins à se fendre la poire mais aptes à repartir rouges comme une pivoine pour retapisser le bitume d’un ragout peu attrayant. Le bar Plat… Encore moins dégrisant que le précédent et qui augure une ambiance du tonnerre où seules les mouches pétaraderaient joyeusement. C’est éreintant de trouver la bonne recette pour capter une triste clientèle de passage qui n’a vraiment rien d’autre à faire que de venir y perdre cette heure égarée… 26/10/09 :oj LeR@miou 10/6/2009 temps d'automne, tant d'eau tonne, tendent aux tonnes ...que le vent sombre souffle,
que la grisaille nous pare, le temps en nous s'engouffre quand on lui serre de gare ! :oj LeR@miou 8/10/2009 Pensées obliques en haut peu profonde :o)Pensées obliques en haut peu profonde :o)
Où ai-je lu que les brebis volantes n’avaient pas de paratonnerre ??? Où ai-je lu que les araignées à dix pattes s’accrochaient mieux au plafond ??? Où ai-je lu que les squelettes du placard étaient mes dix ans ??? Où ai-je lu que certains lave-vaisselle étaient des pique-assiettes ??? Où ai-je lu que les canards col vert aimaient les flammes en rose ??? Où ai-je lu que le chien de ma chienne avait une dent contre les voisins ??? Où ai-je lu que les coccinelles trouvaient que le « Bon Dieu » avait bon dos ??? Où ai-je lu que la varicelle ne se soignait pas avec du bouillon de poule ??? Où ai-je lu que les poulpes avaient des antisèches ??? Où ai-je lu que les corbeaux détestaient les ballets ???
Surement quelque part, gribouillé sur le grimoire de ma caboche :o)))
;oj LeR@miou 08/09 8/3/2009 Pierrade de chameauRecette poétique et au combien philosophique :o))
Pierrade de chameau !
‘emprunté et librement interprété depuis le livre de recette de l’abbé Langellus, célèbre missionnaire occitan excité’
Faire cuire un chameau sur une pierre, dans le désert, il n'y a rien de plus facile. Vous prenez une longue pierre plate, bien polie "bonjour madame, bonjour monsieur", vous l'époussetez "par les pouvoir qui me sont conférés etc..." et vous la faites mi-roiter au soleil (vous remarquerez que je ne dis pas éructer, sinon votre brasérade de chameau finit en crapaudine...). Tout est affaire de mesure. Prenez donc, une cuillère à soupe d'huile que l'on verse sur la pierre qu'il faut ensuite énergiquement astiquer jusqu'à ce qu'elle mi-roite. (pour bien me faire comprendre, je vous mime tous les geste du rôtisseur de chameau. Zavez bien vu là ?)
Ensuite, attendre que la pierre monte à bonne température, mais pas trop haut car il faut quand même arriver à faire assoir le chameau dessus. Ceci se vérifie au nombre de lézards qui viennent s'y faire dorer la pilule, pilule qui se récolte d'ailleurs uniquement dans ces lointaines contrées, juste avant qu'elle ne mutent et prennent leur envol, pour peu que l'animal appartienne à cette race rare et spécifique qu'est le lézard-zélette, mais je m'éloigne quelque peu de mon sujet, là, maintenant, tout de suite, présentement, la correspondance de 15h15 est arrivée à quai ... Je disais donc, comme vous le constatez ou tâtez tout court, rien de plus simple, même si je ne sais plus pourquoi j'ai abordé le sujet !
Revenons-en à la cuisson :
Une fois le chameau posé sur la pierre, prenez un cliché instant tanné pour garder le souvenir de ce délicieux moment. L'effet de surprise du Camel sans idée envole le détour. Remarquez la douce odeur pigmentée du poil roussit. Profitez de l'effet de surprise pour vous saisir d'une grande poêle, mais pas celle du chauve roussit car elle colle au fond, et d’un violent revers à demain (déjà, mais je viens à peine de commencer???), s'cusez… à deux mains, tel le joueur de tennis bloqué en fond du court (je vous laisse le choix du terrain), envoyez une volée (de bois vert ? pour quoi faire ?) de toutes vos forces en présences, sur le crâne d'œuf du camélidé incrédule. Ne voyant pas le coup venir, il s'étale sur le dos, vous permettant, du coup de le positionner correctement sur la pierre (profitez en pour le gratter entre les arpions, il adore ça).
Attendez patiemment que les deux bosses réduisent, car les réserves accumulées à l’intérieur permettent de garder la viande particulièrement moelleuse. C’est là tout le secret pour réussir ce plat. Quand les premiers jets de vapeur sortent de sa gueule, dus aux bouillonnements internes, il n’y a plus qu’à le retourner en espérant que vous ayez profité de cette première phase pour vous muscler un peu. Attention, la manœuvre doit être rapide et précise, bien avant que la vapeur ne sorte par d’autres orifices ce qui serait carrément gaztastrophique, mais heureusement que vous les avez garnis de carottes aux préalable… (comment ça je ne le vous l’ai pas dit ??? faudrait être un peu plus attentif dans les rangs tout de même). Pour la réussite de ce mouvement, il faut vous armez, non pas de patience, mais d’une grosse pelle à rouler, afin de le repositionner sur le ventre. Après trois pas chassés et deux cabrioles, vous contournez l’obstacle en tournant à droite après la fourche et après deux ou trois kilomètres, vous n’avez plus qu’à faire demi-tour car tout ceci n’était pas nécessaire. Euh… dîtes à ceux qui l’on fait de revenir vite car leur viande va bientôt flamber comme un vrai chat-lumeau. Hors donc, c’est avec dextérité, force et conviction que vous roulez le chameau à la pelle. Si celle-ci ne suffit pas, montez simplement un système de poulies coules lissantes. Quand la manœuvre est effectuée, tapez-vous sur le ventre, faîtes vingt ou trente déglutitions, et c’est prêt.
Dans une prochaine cession, nous vous dévoilerons la recette du chameau tartare, en vous prévenant d’avance que le plus dur à avaler, c'est la toque...
:oj LeR@miou 08/09 7/31/2009 Fuite du temps,Fuite du temps, A peine arrivé qu’il en est reparti Tel le vent, Sans retenue, sans abris…
31/07/09 :oj LeR@miou Sombritude 2Sombritude 2
La main se tend, fébrile, mais décidée, tourne le loquet de la fenêtre et tire. L’air s’engouffre avec violence dans la petite pièce, accompagné d’un brouhaha commun… puis ça se disloque, les sons s’éparpillent pour mieux rebondir sur les murs blancs et froids. Ils reviennent ainsi embrasser ses oreilles dans leurs débits distinctifs. Des grincements, des cris, des chocs, des animaux, mais surtout les plus variés… les pas des gens qui arpentent la rue. Il approche son visage. L’air frais lui lèche lentement la joue droite avant de lui barbouiller la figure de senteurs diverses. Toutes ne sont pas spécialement agréables, mais il les hume doucement. Pour lui cet amalgame bioénergétique ravive ses sens, car il ne les côtoie que trop peu depuis le début de sa maladie. Il s’installe dans son fauteuil. La tête calée contre le chambranle de la fenêtre, il observe la vie. Ses journées s’évaporent ainsi depuis des mois. Son horizon n’est pas des plus enviable, mais sa liberté de mouvement est désormais limitée de part l’exigüité de son misérable studio et du fait qu’il doive ménager l’usage de ses jambes. Finit les longues balade au long du canal, le nez au vent, flânant sans but précis, dans la totale ignorance de se privilège. Aujourd’hui, il en connait enfin la valeur, lui qui désormais ne se meut que du lit au fauteuil, du fauteuil au lit et pour ses quotidiennes nécessités. Le mal a été si soudain… d’abord de petits élancements musculaires ça et là. Des courbatures, selon lui. Puis cela est devenu plus fréquent, le surmenage au boulot et l’âge ayant bon dos. Enfin, les douleurs ont commencées à disparaître, emmenant avec elles la vaillance de ses membres. Moins de mal certes, mais un corps abâtardi. Pour finir, les tremblements, tout ceci ne lui permettant plus guère d’aventures. Heureusement, il a au moins la petite Sophie, sa jeune voisine de palier qui veille un peu sur lui, fait ses courses et une partie de son ménage. Ses visites éclairent ses journées de part sa bonne humeur et son rire si doux. Dehors, ils sont si actifs, si pressés, laissant la vie les happer, sans la contrôler. Ils ne savent pas qu’au 2, rue des Aster, il se liquéfie, lentement, lentement…
31/07/09
:oj LeR@miou
6/20/2009 Le dialogue des ombresLe dialogue des ombres
Les peupliers oscillent gracieusement sous la brise. Nous sommes le 20 août et il est … après tout, peu importe l'heure, car bientôt il ne me restera que la perte du temps. C'est tout de même une belle journée. Le soleil diffuse les ombres au gré de sa clarté que le vent fait
vibrer tels des oriflammes. Sachez apprécier cet instant, car moi, je ne le peux plus guère.
Je ne sais d'où je suis venue, je me suis seulement éveillée en pleine nuit, sous la lumière crue de la table de travail d'une maternité, il y a maintenant 59 ans.
Je suis donc apparue dans ce monde, accrochée à cette petite chose visqueuse appelée « enfant ». Je m'aperçue rapidement que je n'étais pas la seule condamnée et verrouillée. « Arthur », c'est ainsi qu'il l'on nommé. Et moi ? rien… personne ne fit cas de ma nouvelle présence, aucune attention à ma propre naissance.
On m'ignora pendant des mois, obligée de me trimballer partout où on l'emportait. C'est lui qui me prêta la première attention en voulant m'attraper. Chose idiote puisque je ne suis à l'évidence qu'une projection en 2d matériellement impalpable.
Je me suis longtemps demandé à quoi je servais hormis de confirmer sa propre présence, car point de vue équilibre, ce ne sont pas mes propres balancements qui évitaient ses chutes.
Quand il se mit enfin à marcher, j'entrepris quelques essais pour me libérer et prendre mon envol solitaire en m'étirant le plus possible, mais en vain, je ne me déverrouillais pas de ses pieds.
Au contraire, c'est à cette période là que les autres me remarquèrent et riaient de mes tentatives d'évasion quand il me courrait après.
Ce n'est pas pour autant que j'acquis une certaine identité, c'était lui l'attraction et moi l'ombre, car c'est ainsi qu'ils me nommaient.
Je pris vite conscience que je ne devais ma consistance qu'aux diverses intensités lumineuses qui nous entouraient.
Aussi j'appréhendais la nuit, là où l'obscurité m'absorbait à y perdre mes repères. J'ai toujours frissonné à son approche, peur de me faire dévorer par cet ogre obscure. Je grandis avec lui, perfectionnant mon éducation et mon savoir sur les bancs de son école. Je fus de toutes ses virées d'ado et de l'étreinte de ses premiers amours. J'eu d'ailleurs du mal au début à me mélanger avec cette ombre étrangère, mais avec l'habitude… C`est cette habitude qui usa leur relation, après bien des années communes. Ce fut le début de son déclin. Je me surpris à courber le dos autant que lui, à être secoué des mêmes spasmes et à m'étouffer de sa propre toux.
A les côtoyer, en devient-on humain ? Après tout, bien que je ne ressente pas ses douleurs, je les vis tout de même. Nous voilà donc en ce 20 août, unis pour l'éternité. Je sens la caresse des feuilles des peupliers, je voudrais m'y accrocher pour m'envoler et échapper à cette inéluctable issue. J'ai peur, sauvez-moi, l'obscurité m'entoure doucement… Ne me laissez pas avec lui, par pitié. Je suis là moi !!! Non, tout est désormais sombre, je me dilue dans ces ténèbres, a jamais perdue. 06/2009 :oj LeR@miou 4/19/2009 L’orage au désespoir.L’orage au désespoir.
Dehors, l’orage grondait et je n’imaginais pas encore que la porte s’ouvrirait si violemment…
- Ce n’est pas croyable ! Mais combien de fois faudra-t-il leur dire de boucler ces satanées ouvertures qui
permettent aux rafales déchaînées de s’infiltrer dans l’ensemble de mon domaine ?
- Mais, ma terreur du ciel, dit la tempête, ne t’en prend pas comme cela après nous. Tu sais pertinemment que nous faisons tout notre possible pour faire colmater ces brèches, mais ces satanés nuages ont
continuellement la bougeotte.
- Pourquoi ce sacré Eole ne s’essouffle-t-il jamais ? Toujours en vadrouille avec sa pléthore de marmaillons. Que je te souffle au sud, au nord, à l’est ou à l’ouest, que je te désorganise tout ça et ‘PAN !’, c’est la
collision inévitable. Moi qui aspire à une paisible retraite, je me dois de remettre de l’ordre dans ce foutoir
à grand coup de colères électriques. C’en est trop, ras la casquette, je jette l’éponge.
- Quoi ? Tu ne peux pas abandonner comme cela ! que deviendrait la fabrique d’éclairs et de roulement de tambour ?
- Tu ne vas pas me remettre le couvert avec les conditions économiques du royaume des cieux ! - Ce n’est pas une question d’économies, d’ailleurs, jusqu’ici, tu n’as jamais été avare en manifestations bruyantes, voir carrément colériques. Mais c’est dans ta nature…
- Moi, colérique ? Tu plaisantes. Crois-tu qu’il me soit drôle de devoir constamment intervenir pour disperser les masses à grand renfort de cris et de grondements éclairés ? Quand j’ai accepté de prendre
ce boulot, je ne l’imaginais pas aussi pénible. Combien ai-je eu de jour de repos depuis que j’ai pris en
main cette affaire ? Aucun ! Me crois-tu increvables ?
- C’est pourtant clair depuis le début, dans ton contrat. Vérifie par toi-même. - Oui je sais. Peut-être ai-je répondu un peu rapidement à cette annonce. « Vague champ d’investigation, grande liberté d’action sur l’ensemble de la troposphère, horaires et déplacements variables… » tu parles
d’un piège. Je n’avais pas compris que cela ne concernait que les décalages horaires. Non, je n’en peux
vraiment plus, c’est l’épuisement total. Je suis tellement débordé qu’il me faudrait le don d’ubiquité.
- Mais non, voyons… n’es-tu pas satisfait de tes différents stagiaires ? - Si mais ils en font un peu trop. Ils se laissent aller à certains débordements inutiles. Je ne sais pas si ce fut une bonne idée de créer les sections ‘tornade’, ‘cyclone’ ou ‘ouragan’, leurs effets me semblent quelque
peu exagérés.
- Qu’importe, pendant ce temps, tu te détends par une simple averse, tu joues avec l’écho des montagnes… tu as tout de même des moments de détente, non ?
- Mouais… n’empêche que j’aimerais faire une pause, prendre un peu de vacances. Comment me libérer d’un contrat qui finalement s’avère éternel ?
- Tu vas tout de même pas me faire une dépression ? - Non, c’est bon, j’en fais suffisamment comme cela. - Alors, assume ! Arête de me parasiter l’atmosphère avec tes jérémiades. Tu savais très bien qu’en t’associant au vent, tes activités allaient trouver un second souffle.
- Oui mais là il pousse un peu fort. Il a juste à profiter des courants pour se laisser porter et prendre de la vitesse. Moi, je suis obligé de lui courir après. De plus, c’est tout de même dangereux le transport de tous
ces trucs électriques. Rappelle-toi, l’année dernière, j’ai bien failli me griller les…
- C’est bon, tu me l’as assez racontée cette histoire fumante. Moi je trouve que tu développes un certain sens artistique avec les différentes manières dont tu illumines le paysage.
- C’est ça, pendant que tu y es, dis que je suis un véritable illuminé… - Non, tu radotes vraiment avec toutes ces colères. Vois à varier un peu tes expressions. - Tonnerre, ce n’est pas de ma faute si je bégaie à chaque fois que je m’emporte. Allez, ça suffit, je vais prendre l’air.
- L’air de quoi ? lui demande tempête en rigolant. Orage lui lance un regard éclair et sort en claquant la porte assez violemment pour que l’écho vibre encore au fond de nos vallées.
4/11/2009 coucouUn petit coucou à mon/ma visiteur(euse) anonyme quotidien(ne) ;o))
Il n'est pas interdit de laisser un petit commentaire ou une impression en passant
bises
:oj 3/29/2009 Aubade de la vieAubade de la vie
Que reste-t-il de notre vie ?
Sinon ces draps froissés Qui se sont enlacés sur un lit A peine reposé… Que reste-t-il de notre vie ?
Sinon ces rires au coin du feu Et ces promesses au bord du nid Où nous nous tenions tous les deux. Que reste-t-il de notre vie ?
Sinon des souvenirs rouillés Par les pleurs et les pluies Qui sur nous sont tombés. Que reste-t-il de notre vie ?
Si ce ne sont ces promenades Que l'on faisait le jour, la nuit, En se murmurant des aubades. Que reste-t-il de notre vie ?
Sinon ces photos oubliées Où des gens dans une boîte Sont venus s'entasser. Que reste-t-il de notre vie ?
Sinon d'autres photos vieillies, Battues comme des cartes, Bien classées et jaunies. Que reste-t-il de notre vie ?
Sinon ces mots d'amour et ces caresses Qui animaient nos jeunes nuits Qui se sont enfuies, comme le reste… Combien de fois dans notre vie
Nous sommes nous retournés Vers le passé qui nous oublie Pour voir si nous n'avions rien égaré ? Dans le peu de vie qu'on nous laisse,
Peut-on revivre comme avant, Attendre que l'un de nous reste Pour s'effeuiller sous le vent ? Alors, profitons de ce zeste de vie
Pour accomplir tous nos rêves, Pour s'évader à l'infini Avant que dame blanche nous enlève. 20/01/84_01/06
:oj LeR@miou 3/15/2009 P46 ELLE… (suite de la P45...)P46 ELLE…
Voilà, c’est encore arrivé. Pourquoi faut-il toujours qu’il soit là ?
Depuis qu’elle est sortie de ce cabinet, perturbée, il ne fait que la parasiter.
Six ans que cela dure, six ans à ne savoir qu’en faire. Le garder, s’en débarrasser, elle ne peut se décider. Il a d’abord fallu accepter cette nouvelle situation. Elle n’a pourtant rien demandé, lui non plus d’ailleurs, au dire de ses amies. Il faut donc faire avec la déformation, l’embonpoint, le reflet du miroir qui ne vous ressemble plus, qui se moque de votre état en faisant ressortir cette protubérance. Des mois à se traîner et s’affaiblir. Un long calvaire solitaire, résultat d’une de ses longues soirées de beuverie. La famille ne vous comprend pas et vous repousse quand vous prétendez vouloir vous en séparer. Un jour, le voilà, suintant sur votre sein, petite chose visqueuse et abjecte qu’il suffirait d’oublier au bain. Mais on ne s’y résigne pas, on subit sa présence, son approche, ses besoins. La vie est encore plus dure car il faut entretenir cette fausse réplique de soi-même. On apprend à faire semblant pour habiller les relations communautaires, mais une fois seule… « Lâche-moi, gangrène. Tu emprisonnes ma liberté par ta dépendance. Je te refoule comme je peux, tantôt de la main, tantôt du pied. Ma vie se traîne, les mois filent, les années s’évaporent, mais tu es toujours là, collé comme une sangsue, englué comme une tumeur externe qui me pourrit la vie. Heureusement que l’alcool est là pour me permettre de t’oublier. Sale carcasse, réminiscence de mes erreurs. Cette fois, tu ne l’as pas volé. Dix fois, cent fois, mille fois je t’ai dit de me foutre la paix. Mais non, c’est plus fort que toi, faut que tu reviennes, comme un mauvais écho. Combien de temps encore devrais-je te supporter ? Pourquoi t’accroches-tu malgré tout ? Pourquoi ? »
Grace est affalée dans son canapé, éructant ces mots à la porte de la chambre de cette pièce sombre et malodorante où elle vient de jeter son fils.
15/03/09 :oj LeR@miou 3/10/2009 P45 Trahison_2P45 Trahison_2
Revenir au jour ? Revenir au cours ? Revenir… Se relever de cette trahison, lové dans le chancre de la vie, il tente un énième, un ultime réveil, les yeux blessés sur sa rivière, sur le cours de cette existence dont le courant tumultueux l’entraîne, le ramène, le reprend, le rejette contre le vitrail de la réalité dont les multiples facettes l’écorche sous maintes coutures. Faire un tour dans cette destiné, finir de purger sa peine d’être venu au monde, d’avoir happé sa première bouffée d’oxygène dans cette soudaine émergence, par réflexe, sans un cri. Ce cri résonne encore aujourd’hui dans ses entrailles. Il lui revient chaque fois qu’il ose relever la tête, comme une renaissance, un cri éperdu que lui seul perçoit. Il git recroquevillé sur lui-même, dans cette position fœtale si réconfortante où il réfugie sa frêle silhouette cabossée. Il aurait tant aimé que sa mère, telle Minerve, lui porte l’attention salvatrice de la sagesse maternelle, qu’elle lui ouvre son cœur plutôt que d’avoir des caresses aussi lourdes que du plomb. Au lieu de naître sous un soleil radieux et réconfortant, il s’est fait flouer par les astres qui lui envoyèrent Saturne pour annihiler ses rêveries. Pourtant, qui croirait en la voyant engluée dans sa vachardise quotidienne qu’elle puisse déployer une telle énergie destructrice, elle qui en société n’émet jamais l’ébauche de la moindre humeur. Lui reste aussi figé qu’une statuette, ne veut plus assumer ce cauchemar, reste là comme un gibier abattue que l’on laisse faisander dans un coin sombre. Plutôt que d’agonir, il préférerait voir son âme flamber. Il la laisse donc aller, dériver vers se gouffre qui semble l’appeler, pour enfin se libérer.
09 et 10 /03/09
:oj Le R@miou 3/4/2009 Actes Manqués (12) : L’homme à la valiseActes Manqués (12) : L’homme à la valise (SUIVANT…) Le préposé vaque tranquillement à ses occupations quotidiennes. Voilà donc la réflexion habituelle que se fait Fernand à chaque prise de poste. Il prend donc soin de congédier gentiment son collègue et s’assoit. Quelle bonne idée que d’avoir adjoint récemment ces jolis sièges ergonomiques. Il ne lui semble pas avoir ressenti la moindre courbature depuis qu’il siège ici, vraiment si longtemps qu’il n’en a pas le moindre souvenir. Bref, on peut le régler en hauteur et profondeur, varier l’inclinaison du dossier et… peu importe, vous n’en avez que faire et n’apporte rien à notre histoire. N’empêche que vous y avez prêté attention, bande de voyeurs. Fernand prend son poste afin d’assurer la permanence d’accueil pour cette journée vouée à être sans fin. Il pose délicatement la réglette où figure son nom, bien en évidence, pour que ses futurs interlocuteurs sachent qu’ils s’adressent à une personne bien physique et non à n’importe quel réceptacle anonyme et impersonnel, nettement mieux qu’une borne tactile, une personne vouée à l’écoute et ayant de ce fait les réponses sensées et adéquates (p’tain que c’est bon ça), se dit-il… Il ouvre le registre pour se tenir au courant des passages précédents au guichet. Il pourrait mettre en route le rutilant appareil électronique installé récemment, mais son collègue y est allergique et n’y renseigne rien. Il continue donc à noircir d’une prose simple et directe le résumé de ses entrevues. Il regarde machinalement autour de lui. Rien d’autre qu’un horizon blanc et moutonneux, désertique. Ça promet d’être fort long… Il s’installe confortablement et commence à déchiffrer les comptes-rendus d’Edouard. Il s’est presque assoupi devant cette litanie soporifique, quand un son l’arrache à son début de rêverie. Il lève le nez, ne distingue rien de précis, à peine un petit point noir a l’autre bout de la longue coursive qui permet d’accéder ici. Quoi qu’il en soit, il faudra un sacré bout de temps avant que l’individu en question n’atteigne le bureau. Il se replonge dans les commentaires abondants de son acolyte. - Bonjour Monsieur… Fernand sursaute. Il dévisage le gros homme couvert de sueur qui vient de faire son apparition. - Bon sang, mais vous avez fait vite. Je viens à peine de vous deviner au loin… Le bonhomme se retourne pour finalement fixer le guichetier qui affiche toujours son air surpris. - Faudrait penser à porter des lunettes, je n’ai guère fait que deux ou trois pas pour vous rejoindre. Fernand regarde par-dessus l’épaule de l’individu. Le couloir est immense, sans fin… Y’a quelque chose qui cloche. Il reporte son regard sur l’homme au double menton suintant. Il dégage une odeur rance qui provient de sa chevelure sur-gominée. - Bien, dit Fernand, qu’est-ce qui vous amène ? Fernand s’empare d’un crayon et gribouille sur me registre, la date et l’heure d’arrivée du gus. - Votre nom s’il vous plait ? L’homme fixe ses grosses mains bouffies et relève la tête. - Merde, je me suis fait avoir par ce putain de camion. Il montre du doigt l’objet posé à côté de lui. Fernand est obligé de se mettre sur la pointe des pieds, se penche par le hublot de son guichet et remarque une vieille valise en croute de cuir marron. - C’est effectivement étrange car vous n’êtes pas sensé venir ici avec des objets personnels. Son interlocuteur saisit le bagage et le pose péniblement, sur le comptoir de l’accueil, comme s’il pesait une tonne. - Je ne me rappelle pas l’avoir déjà vue. Fernand pâlit devant les yeux exorbités de son visiteur. Il tremble de plus en plus devant l’apparition des lettres qui s’alignent une à une sur le cuir tendu. Des noms, des dizaines de noms apparaissent éparses, comme autant d’étiquettes de voyage. - C’est ma vie… C’est ma putain de vie que je trimballe dans cette valise… dit le gros lard. C’est couvert par un son strident qu’il voit l’homme se faire réduire en charpie par les griffes acérées des âmes de ses victimes qui s’échappent du bagage béant sur son comptoir rougit. Comment justifier son manque de vigilance, hormis le fait que ce genre d’intrusion n’avait pas eu lieu depuis fort longtemps. Je ne vous cause pas du nettoyage et de la chasse à venir. Et moi qui me plaignais de la routine… (SUIVANT…) 03/03/09 :oj LeR@miou 2/24/2009 T6 _c’est la qu’on sonne ? Un peut d’R…T6 _c’est la qu’on sonne ? Un peut d’R…
(Râteler, Rectifier, Relire, Reprendre, Rugir, Raboteuse, Rade, Ranche, Récidive, Ripage,
Recognitif, Rhumatismale, Ritualiste, Romand, Rouille…)
Très tard, la nuit de la St Patrick, Robert s’est mis en bière….
- Ça y’est, burp… j’ai rectifié le gnome vert planté à l’entrée…
- Tu as quoi ? - Tu sais, le lutin au bonnet recognitif, j’lui ai fait faire un ripage artistique pour qu’il retourne brouter ses trèfles à cat’feuilles…
- Je crois qu’il est temps de rentrer. Quand tu commence à employer des mots dont tu ne connais même pas le sens, c’est qu’il est l’heure de te ramener…
- Mais non, Pierre. J’suis just’ sorti du bar pour pisser avant que j’prenne la rouille, et v’là qui s’ramène sur le rade, il rugit qu’j’étais malade, que je f’rais mieux d’arroser les nèfles, s’tabruti en costume …
- T’as pas fait ça devant le bar quand même ? Puis c’était la Saint Patrick, c’est normal qu’il y est des gens habillés tout en vert…
- Tu vas arrêter de me reprendre ? Je sais s’ke je dis, j’me fou de leur coutume ritualiste. Est-ce que je me déguise en p’tit suisse pour la Saint Romand ?
- Là tu délires, mon vieux. Arrête la bière. - Tu savais qu’le houblon c’était bon pour les douleurs rhumatismales ? Trois ou quatre bonnes pressions, et hop ! tu sens plus rien. D’ailleurs... Patron ! Mettezan une autre…
- Robert, tu devrais ralentir la descente, sinon tu vas droit en récidive vers une murge carabinée. - S’tufffit là…laisse –moi te le relire, et arrête de jouer les raboteuses. Je résiste très bien à l’alcool, comme une véritable éponge. J’absorbe et je garde rien… faut-il te le râteler ? Excuses-moi, je retourne me l’essorer un
peu…
- Et merde, on est encore mal barrés. Pierre sort à la suite de Robert et le trouve lamentablement échoué sur une des ranche de l’escalier de secours.
- J’crois que secoue là, j’suis cuit…
- Ok ! Je règle la note et je te ramène chez toi. - P’tain, ma roturière va m’en souffler une dans les broches… Burp ! Pierre repique à l’intérieur du pub, laissant son ami à l’air frais.
;oj le R@miou 2/9/2009 (p44_E.C) Case A3: Coulée (p44_E.C) Case A3: Coulée
Clara et Lisette se la coulent douce. Le bel après-midi d’été inonde la terrasse d’une chape de lumière aveuglante
au point d’en être suffocante. Assises sur le rebord de leur nouvelle piscine, elles devisent de leurs voix
fluettes et hautes perchées. Cette chaleur les réjouie car elle fait fleurir à foison de multiples odeurs
enivrantes tant elles sont fortes.
Pour elles, c’est un délice, elles en raffolent. Clara laisse nonchalamment la plante de ses pattes flirter avec la surface de l’eau et s’amuse des ronds occasionnés sur la face plane. Lisette papote inlassablement, comme à son
habitude, narrant ses aventures vécues l’hiver précédent, au chaud dans les replis de la décharge municipale.
La jeune Clara prête de moins en moins attention aux palabres de la vieille carne qui radote de plus belle et se laisse absorber par le jeu des anneaux ondulant gracieusement sur l’onde. Il n’en est pas moins que les gazouillis
effrénés de sa comparse commencent à lui en mettre plein la trompe. C’est lassant. Elle ne s’arrête donc jamais
celle-là ?
Une bulle d’aspirine serait la bienvenue. Se disant que les vœux ne s’exaucent guère, Clara soupire. C’est là qu’ une odeur poissarde de transpiration l’a met en alerte. Elle relève la tête, ses centaines d’yeux suivent le
mouvement du bras qu’elle évite de justesse, prévenue par le vent odorant.
Lisette, toute absorbée par son monologue ne remarque rien, si ce n’est la chute de l’énorme cachet effervescent qui plonge brusquement devant elle. L’effet de surprise lui est fatal. Alors qu’elle trempe négligemment ses pattes
arrières, elle se retrouve agressée par les explosions de milliers de bulles provenant du volume aqueux, perd l’
équilibre et disparait dans les remous.
Clara, effarée, contemple la scène sans pouvoir intervenir auprès de son amie. Enfin son amie, c’est vite dit. Cette vieille mouche ingrate et bavarde aura finalement succombé d’un orage dans un verre d’eau. C’est sur
cette réflexion que Clara s’éloigne, sans oublier au passage de gober une bulle du précieux et salvateur sésame
qui d’office lui soulage les nœuds-Rhône… :o))
2/8/2009 Comme un refletComme un reflet
La vie s’écoule, la vie avance … son courant ne s’entrave pas.
Nous, frêles esquifs de nos âmes, voguons sous l’influx des flots. Débarqués sur un canoë instable, on sautille de vague en vague, de remous en remous On cherche le point infiniment petit du but de notre traversée. On apprend à naviguer sur de petits canaux où l’on se façonne des repères. On y croise d’autres apprentis marins guères plus doués que nous. On souhaite que le temps nous aguerrisse, mais en retient-on vraiment toute la substance ? Il faut vite savoir maîtriser sa dérive si l’on ne veut pas s’égarer. La vigilance est de mise pour mener notre embarcation à bon port. Le temps s’évapore, on change souvent de navire. Tantôt péniche, tantôt galion, d’une croisière paisible on passe vite à l’aventure et du fleuve à l’océan, il n’y a plus qu’un bras de mer.
On s’y sent robuste, prêt à résister à tous les vents, à braver tous les orages, en oubliant qu’au fond la coque reste fragile.
Appuyés au bastingage, on observe l’activité de la houle qui nous entoure. Se mirant dans l’onde, on sourit au reflet qu’elle nous renvoie, la seule trace que nous laisserons ici. 08/02/09 :oj le R@miou 1/15/2009 LE POINT FINALLE POINT FINAL  « Soyez les biens venus mes amis, en mes humbles quartiers » Les sept invités cherchent d’où provient la voix, aussi surpris les uns que les autres de se retrouver ici.
Ici, c’est un bien grand mot… L’enfant est assis dans sa salle de classe, vide, enfin pas tout a fait puisqu’il est là. Il se tourne vers la
fenêtre où le soleil rougeoie. Loin d’éclater de son jaune aveuglant habituel. D’ailleurs quand il y pense, il n’a
aucun souvenir de ce matin là. Etait-il encore tout juste à l’heure comme de coutume ?
Qu’a-t-il eu le temps de manger ? Une légère brise agite les hautes branches des platanes de la cour. Il se retourne vers le tableau noir, noir comme le charbon alors qu’il est plutôt vert, nappé d’un léger brouillard blanc comme celui que laisse le pollen au printemps. Là il est noir, profondément noir, appelant à une sinistre
sensation, de vide…
Le prêtre est assis dans sa chaire, dominant ainsi l’âme froide et vide de son immense paroisse aux portes closes.
Les grands cierges diffusent une douce lumière dansante, mais lugubre. Pourquoi n’a-t-il pas laissé une porte
entrouverte ? Même les vitraux semblent atténuer plus que d’habitude le peu d’éclairage qu’ils laissent passer. Et
cette voix, l’a-t-il réellement entendue ?
Il n’a aucun souvenir de sa prière du matin, du résonnement de l’angélus, d’avoir allumé les cierges et rencontré qui que ce soit. Il n’a même plus la notion de l’heure. Par réflexe, il se signe…
Le barbare s’étire. Les braises du foyer qu’il s’est confectionné la veille sont à peine endormies. Il faut dire
qu’il l’a bien garni, notamment avec une grosse souche qui s’est consommée doucement durant son sommeil. Il
ne se rappelle pas pourquoi il s’est réfugié dans cette caverne. Il se redresse, fixe la petite excavation par laquelle
s’évade la fine fumée, se gratte la tête, le dos, les orteils, partout en faîte. Il s’étire de nouveau, baigné par
le fin trait de lumière qui essaye de rejoindre le sol. Il secoue les braises, jette quelques brindilles et
souffle. Aux premiers crépitements, il répond par une volée de bois vert. Il profite de l’ondulation des flammes
pour observer les alentours. C’est une pièce unique, sans autre ouverture que son sommet. Il reste le nez au vent,
ne cherchant pas comment il est arrivé ici, mais plutôt un moyen d’en sortir…
Il se réveille en sursaut, recroquevillé sur lui-même, au fond de son trou.
Il a encore rêvé du renard. C’est une obsession ces temps-ci. Il y a fort longtemps que l’on en n’a pas aperçu dans la vallée, ce qui ne l’empêche pas de hanter ses cauchemars. Ce coup là, tout semblait si réel. Le
mouvement des poils, la résonance de ses pattes sur le sol durant la poursuite, l’odeur pestilentielle de sa gueule.
Aussi vrai que la dernière fois où il s’est fait courser, ce qui remonte pourtant à son enfance. Il paraîtrait que
l’humain l’ait éradiqué.
Quoi qu’il en soit, son espèce à lui n’a jamais été aussi prospère, et ce malgré les hommes. Il commence à lisser son pelage brun, laissant du temps à ses pupilles pour qu’elles s’adaptent à la profonde obscurité de son terrier.
Bizarre. Pourquoi est-il seul ? La harde serait déjà sortie ? Non, il ne doit pas être chez lui. Serait-ce un abri
de secours ? Il plonge son regard dans le long tunnel qui l’a mené ici. Il a l’air si long. Il commence à le
remonter lentement, longuement, infiniment…
Zami est étalé de tout son long, les pattes en étoiles, douillettement calé dans sa réserve de noisettes. Il a
passé une épuisante journée de récolte. Il n’a jamais été aussi vite, à tel point que sa cache est presque pleine.
La brise matinale caresse sa fourrure rousse et fournie. Il remonte pour vérifier que les branchages camouflent
correctement son entrée. Une fois rassuré, il redescend pour s’accorder un petit repos supplémentaire. Quel
idiot, se réveiller en sursaut au son d’une voix. Comme s’il pouvait comprendre ce qu’elle dit. Ben oui, mais non,
enfin peu importe. Il se laisse retomber en arrière et se rendort…
Il s’est assis d’un bon sur sa couche d’humus où il était posé pour dormir. Quelqu’un a parlé ou a-t-il rêvé ? De
plus, cette voix s’est adressée à lui dans une ancienne langue qu’il croyait perdue à jamais. Une voix venue du
fond des âges, que les interdits ont brûlé depuis fort longtemps. Un son caverneux ravivant ses souvenirs. L’aube
pointe à peine. Il saisit quelques gouttes de rosée pour se rafraîchir. Il saute sur ses pattes arrière et étire
ses bras. Il pourrait chercher sa sacoche et sa flûte de Pan, mais on n’est pas dans un compte de fée pour
humains attardés. Il est bien dans sa forêt, du moins c’est ce qu’il croit. A part quelques détails troublants, ce
pourrait être effectivement ça. Mais non ! Il fronce ses épais sourcils.
Tout Faune qu’il est, il sent bien une présence, voir plusieurs… Il est replié sur lui-même, les yeux clos. Son cœur s’est si soudainement glacé.
Il se met à l’écoute de son environnement. Les arbres verts sont si aigris. L’eau qui s’écoule joyeuse, n’est qu’ une mare croupie. Le chant des oiseaux n’est plus qu’une plainte infâme sortie des entrailles de la terre. Ses sens
en éveil lui révèlent que tout ceci n’est qu’un artifice qu’il dissipe d’un claquement de doigt…
Les arbres partent en fumées, l’eau s’évapore, les oiseaux tombent et il ouvre alors de grands yeux. Le Faune ne
paraît pas spécialement étonné de se trouver face à lui. L’écureuil panique en voyant sa réserve disparaître sous
son poids, n’ayant plus pour le soutenir, que le sol glacé. Le lapin épuisé par sa course dans le tunnel
esquisserait presque un sourire en atterrissant ici. Le barbare saisit son glaive dans un réflexe défensif lorsque
les parois s’effondrent. Le prêtre est toujours dans sa chaire et contemple les autres convives baignés d’une
lumière sans source. Le garçon reste bouche bée quand il voit le tableau se liquéfier et son décor partir en
miettes.
L’elfe voudrait se persuader qu’il rêve et pourtant, non…
Il s’adresse ainsi aux autres : « Il n’y a que Mal pour errer ici. Aucun d’entre nous n’atteindra son point final. C’est lui qui viendra à nous ! - Mais pourquoi nous ? » S’écrie le lapin, tout surpris de s’entendre parler… (à suivre…) le retour est amorcé... alors, tremblez !!!
:oj le R@miou Janvier 2009 1/8/2009 kikou et bonne annéebonbour, bozour, bijour, bonfour (m....) en fin, hello quoi !!!
Bon il paraitrait, d'aprés des informations trés ciblées et personnelles, que le calendrier aurait pris un an de plus, ce qui est fun c'est que dans la foulée, mon âge aussi
 Je me soumet donc à la conformité traditionnelle qui veut que l'on se formulise (copyright @liv 2009 lol....) des voeux et tout ce qui va avec...
Donc je vais de ce pas, maintenant, tout de suite et sans plus tarder, vous souhaiter une bonne année 2009, enfin surtout beaucoup de courage pour ceux qui décide de l'affronter de face
 .Mais avant tout, veillé à votre santé. C'est la seule chose (avce le bonheur ?) que l'on peut plus ou moins maîtriser, le reste étant de la rigolade
 Voilà, je vais de nouveau carresser, titiller, tapotter, engueuler, taper mon clavier, jusqu'à ce qu'il en éructe des mots ...
Bonne écriture et lectures à tous !!!
bises
;oj oliv @liv  ratmioumiou 11/11/2008 Sur les pentes de l’Automne…Sur les pentes de l’Automne…
Sur les pentes de l’automne,
J’animerais mon écorce de parme, Celle aux élans contrastés Entre un avenir qui sonne Sous d’innombrables charmes Et une porte entrebâillée. Sur les pentes de l’automne,
D’octroie je me proclame Ravi et affamé De cet air qui me chantonne Que rien n’est plus beau qu’une larme De joie sur le velours de la joue aimée. Sur les pentes de l’automne,
J’effeuille le programme De l’écran exalté Où s’accordent nos Pantone Dans nos ignitions sans flamme Où l’amble sait rythmer. Sur les pentes de l’automne,
J’attends que se déclame Une fugue enchantée Dont la portée résonne Au tréfonds de mon âme Pour mieux la faire vibrer. 11/11/08 :oj 9/25/2008 TENDRESSETENDRESSE
Tendre la joue encore une fois,
Effleurer du bout des doigts, Ne jamais tarir de bonheur, Dénuder les yeux en demeure, Renflouer la joie dans les regards En oubliant l’aigre monde, à part. S’assurer en bien-être, non en confort, Sans brusquer, cet acte nait sans effort, Effaçant toutes les maladresses. 25/09/08 :oj 9/23/2008 SeptembreSeptembre
Sentez-vous cette saison où le confort s’estompe ? Encore faut-il que l’été ait bien voulu poser ses valises… Pour nettoyer le terrain en vue de l’appétit blême de l’hiver, Tire son feu d’artifice de fausses couleurs chamoisées, Emporte, au gré du vent, l’âme des feuillus désemparés, Met en feu vallées, collines et montagnes, efface le vert, Brûle le pigment de l’ocre au rouge d’une éphémère beauté acquise… Reste alors les corps nus aux ramures squelettiques, en estampe, Et bientôt résonne au loin l’appel du gel qui les saigne d’un blanc immaculé. Oh ! Sentez au cœur de la nature, la vie qui doucement se raidit
Comme si un décompte cellulaire se mettait en route, figeant l’azur ? Tous ralentissent en communion vers ce rythme de petite mort Où s’endormir pour mieux ressurgir devient la seule priorité. Bien sûr, suivra novembre qui viendra balayer les restes occis, Rappel, dans une caresse humide et roide, que la morsure Et les sinistres craquements de l’hiver arriveront à bon port ! 22/09/08 :oj 9/8/2008 Au pied de mon arbreAu pied de mon arbre
Au pied de mon arbre, recroquevillée, silencieuse, une fibre d’amour pousse lentement. Agrippée à l’écorce d’une ocre rougit par le temps, elle se cramponne d’un air frileux, bercée
par le vent de sa vie, charmeuse à l’infini.
Un doux rayon de soleil vient l’encenser, forçant ses yeux à se plisser. Comment ce brin de douceur peut-il rester attaché à ce tronc si rugueux ?
Mon arbre, roi de torpeur ne peut que s’interroger. Du plus haut de sa cime, il contemple cette chose infiniment petite et si tendrement
enlacée. Incrustée prés des racines, réussira-t-elle à s’élever dans ses branches, enserrée,
pour s’épanouir dans sa clarté ?
Il ne sait. Elle est là, pointant son nez alors qu’il ne s’y attend pas.
Il laisse s’insuffler se courant de vie en sa sève maintenant liée à cette frêle sensation
qui vient le ressusciter.
:oj 9/2/2008 Rimes au temps.Rimes au temps.
Vois comme il revient
Le temps de la sécheresse… Il s’insinue doucement Sous ma peau. Il n’en retient Que nos maladresses Qui rebondissent comme le vent Sur mon dos. J’aurais pu aimer plus profondément que l’océan,
Beaucoup plus haut que le soleil à son zénith, Mais je reste le prisonnier de tes décisions. J’aurais bien pu aimer jusqu’à la fin des temps. Je ne demeure plus
Que dans mon infortune, Assis sur le porche Dans l’attente d’une averse salvatrice. A perte de vue S’affiche ma solitude. Je l’enflamme comme une torche Pour en mirer les cicatrices. Je voudrais aimer au-delà des océans,
Par-delà les montagnes où le soleil s’abrite, Là où meurent les limites, qu’il n’y ait plus d’horizon… Je voudrais aimer jusqu’à la fin de mon temps. 02/09/08 :oj 8/31/2008 Je suis libre…Je suis libre…
Brûlant sur le lointain
Dans cette journée banale, Les heures se meurent entre mes mains. Il n’y a plus qu’un vide, normal Quand deux années s’effacent Sur notre horloge humaine. Le temps dissout déjà sa trace Sur nos âmes sereines. La mémoire, comme une éponge du passé,
Rêve encore de nos caresses, Me laissant là, sens lacés Sur un pic de détresse. Je suis libre, loin de tout.
Je n’ai pourtant rien demandé. Je suis libre, et pourtant… Je suis libre, contre tout. Ton absence s’est installée, Se colle à mes élans. Je croise tant de visages,
Certains sont mes amis, Mais je n’en sens pas l’ombrage Dans cette ère qui finit. Brûle la vie, brûle l’amour, En volutes sur mes doigts… Brûlent mes nuits, brûlent mes jours, S’évaporent loin de toi. Se riant de mon temps,
Elle s’installe sur mon chemin. La solitude serre les dents Et me brise les reins. Me voici libre. Tourne la roue
Du changement affolé. Me voici libre, et pourtant… Je ne sais plus, je l’avoue, Avoir fait ce rêve de liberté. Me voici libre, seul dans le vent. 31/08/08 :oj |
|||||||||||||||||||||||||||||||
Neige tu dis ?
Send a private message
Tell a friend
Add to My MSN
Add to your network
Sign up for alerts|
|
