Pensées obliques: Actes Manqués

Actes Manqué (11) : Y'a quelque chose qui cloche ?

Wed, 09 Apr 2008 13:49:18 GMT

Actes Manqué (11) : Y'a quelque chose qui cloche ?

« Attention, avant de vous adresser au guichet, pensez à vous munir de l'unique souvenir qui

rappelle que vous avez été vivant ! »

- SUIVANT !!

- Bonjour.
- Ah ! Bonjour monsieur. Pour vous ce sera le couloir C. Vous avez bien pris compte de la

consigne avant de venir réclamer votre aiguillage ?
- Oui, c'est bon, j'ai ce qu'il me faut. Mais, c'est tout ?
- Ben oui. Vous attendiez quoi ?
- Ben, j'imaginais l'accueil un peu plus.
- Quoi ? Vous pensiez trouver des anges aux harpes bucoliques, voir des trompettes

tonitruantes pour saluer votre arrivée ?
- Peut-être pas ce genre de folklore, mais éventuellement un brin plus accueillant, quelque

chose qui ressemble aux portes du paradis, une sorte de bienvenue dans l'autre monde,

mais pas ce pole administratif.
- Parce que vous croyez qu'il suffit de claquer des doigts, et pouf ! On est au jardin d'Eden ?
- En fait, j'ai plutôt claqué du bec.
- Vous m'excuserez, mais je n'ai pas le temps de jouer sur les mots. On ne rentre pas ici

comme dans un moulin. On doit d'abord passer à l'étude de votre dossier avant de savoir

vers quelle option vous serez dirigé.
- Option ?
- Oui les orientations restent très nombreuses. Maintenant, si vous le voulez bien, il y a

foule, comme on dit, et même quand on dispose de l'éternité, on n'a pas de temps à

perdre.
- Je n'abuserais pas, mais on le rencontre quand ?
- Qui ?
- Ben, le bon dieu.
- Le. Ah, oui. Comment vous dire, à force de vouloir être partout à la foi, il finit par ne plus

être bien visible, mais nous faisons tout notre possible pour assurer ses services.
- Arrêter, je vais finir par me croire dans un bureau de S.A.V.
- Malheureusement, si vous êtes là, c'est bien qu'il n'y a plus la possibilité de réparer.
- C'est bien ce que je dis. Je vous remercie tout de même pour votre charmant accueil
- Dans ce cas, vous n'avez plus qu'à rejoindre le bout de la file d'attente, dans le corridor.

Au revoir.
- Très bien.

Isidore gagne donc le couloir C, d'un pas nonchalant, les mains dans les poches. Il se cale à

l'arrière de la longue procession dont il n'aperçoit pas l'extrémité. A peine a-t-il pris position,

qu'un homme vient se placer sur ses talons. Il se sent tout de suite mal à l'aise car il a

horreur d'être oppressé dans si peu d'espace. Ce n'est pourtant pas la place qui doit manquer

ici. Il n'en revient pas. Tous croulent sous le poids d'énormes dossiers. Il y en a munis de

brouette, de caddie, de diable, de toutes sortes d'engins qui permettent le transport de

tonnes de paperasses, agglutinés dans ce goulot. On étouffe ici, bien qu'ils soient déjà tous

refroidis, puis l'oxygène tend à se raréfier. Isidore pouffe intérieurement à cette pensée,

comme s'il respirait encore.
Il se retourne vers le nouveau venu et constate qu'une vingtaine de personnes se sont

ajoutées à la file. Malgré la foule dense, l'avancée reste fluide et constante. Un pas, puis

deux, un autre, une pause de quelques secondes, puis ça repart. La personne qui le suit
semble intriguée.

- Excusez-moi mais, vous ne vous êtes pas trompé de file ?
- Pourquoi ? C'est bien la C ? rétorque Isidore.
- Oui mais je suis surpris que vous n'ayez rien avec vous. Votre vie a-t-elle été si dépourvue

de relief que vous ne vouliez point en garder ?
- Non, ce n'est pas cela. Au contraire, je suis repu et mon existence fut des plus agréables.

Vous savez, même le plus miséreux d'entre nous détient au moins un doux souvenir à

sauvegarder. Ne vous fiez pas aux apparences. Tel que vous me voyez, je dispose d'une
multitude d'informations que le plus gros de ces dossiers ne saurait contenir.
- J'avoue que je ne vous suis pas.
- Pourtant, vu votre position. Pourquoi vous encombrer ainsi, alors que dans ce monde

moderne, il suffit de si peu.
- Je ne saisis pas. Là, il y a quelque chose qui cloche.
- Je vous en prie, de toute manière ce cortège avance plus vite que je ne m'y attendais.

J'aurais cru passer une partie de l'éternité ici.
- J'ai entendu dire qu`ils avaient un local de réception spécifiquement aménagé pour cela.

Ceci étant, vous ne m'éclairez guère sur votre manque de charge.
- Vous allez bientôt être avisé, ça va être mon tour.
- Je suis impatient de voir ça.

Isidore sourit, les mains toujours dans ses poches. Il franchit les quelques pas qui le sépare

de ce nouveau guichet.

- Bonjour. Vous êtes ?
- M. Isidore Paske.
- Un instant, je consulte ma liste. voilà. Vous avez bien lut l'écriteau vous demandant de

prendre en charge vos souvenirs ?
- Oui, mais je suis une personne qui vit avec son temps.
- Rectification, qui vivait.
- Rectifié, en effet. Tenez, tout est là.

Le guichetier regarde l'objet qu'Isidore a sorti de sa poche et posé délicatement devant lui.

Il interpelle un collègue qui, fixant le petit bout de plastique, secoue la tête avec

amusement.

- Excusez-moi monsieur Paske, mais je fais quoi de cela ?
- Rien de plus simple, il vous suffit de la brancher sur un ordinateur et d'en récupérer le

contenu.
- Vous pourriez préciser ?
- C'est facile, regardez. J'enlève le capuchon. Ceci est une clé USB dans laquelle j'ai stocké

tous les dossiers et photos personnels, tous les documents importants de ma vie.
- Et vous apercevez un quelconque ordinateur ici ?
- Non mais vous devez bien en avoir un pas loin de là. Tous les services administratifs en

sont équipés, chez nous.
- Vous n'auriez pas amené une centrale électrique avec vous ? lui demande le guichetier en

éclatant de rire.
- Mais vous faites comment pour la lumière ?
- Ici l'éclairage est naturel, il y fait constamment jour. Vous n'avez plus qu'à retourner à

l'accueil, penser à vos souvenirs pour en générer les volumes, et revenir nous voir.
- J'ai fait tout ce chemin pour rien ?
- C'est le problème des gens qui croient tout savoir. Vous n'avez plus qu'à reprendre la

petite coursive, en face. Tachez de faire les choses dans l'ordre.
- Vous êtes certain de n'avoir aucune autre solution ? On pourrait peut-être la brancher

ailleurs.
- Il va falloir arrêter de croire aux miracles, monsieur. La seule façon d'être au courant ici,

serait de se prendre la foudre.
- Et vous trouvez ça malin.
- Il y a une différence entre être sûr de soi et sûr de ce que l'on fait. A bientôt.

Isidore s'en retourne dans l'interminable allée qui le ramène à son point de départ, se

maudissant à chaque pas qu'il fait.

04/04/08 :oj

Acte Manqué 9 : 1, 2, 3, soleil.

Mon, 24 Mar 2008 18:47:00 GMT

Acte Manqué 9 : 1, 2, 3, soleil.

La lettre est sur son bureau depuis trois jours, non ouverte.
Sébastien a pour coutume, comme chaque week-end, de se mettre au vert et multiplie les

activités. Qu'il fasse beau, qu'il vente, qu'il pleuve, qu'il neige, rien ne l'arrête, prenant

toujours des risques plus ou moins calculés.
Puis il a un bon ange-gardien. Il est toujours sortie indemne de tous les accidents qui lui

sont arrivés. Il a survécu une semaine sous terre, coincé dans une grotte inondée, ses

trois coéquipiers ayant moins de chance que lui, frôlé de justesse par une avalanche dans

un couloir qu'il venait de traverser, la masse neigeuse emportant une autre cordée. Autant

de détails qui lui donnent une confiance sans borne en sa manne protectrice.
Sa mère se fond en prières à chacun de ses départs, lui disant qu'il n'y a rien d'éternel,

que la chance finirait par le lâcher. Ces propos le font rire aux éclats, déclarant qu'elle

seule portait la guigne à la famille.
Mais la lettre est là pour livrer son annonce fatale dans une enveloppe cartonnée,

dégageant une odeur de souffre. Trente cinq longues années qu'il n'a senti ce parfum.

Sébastien reste calé dans le fond de son fauteuil, sirotant avec délectation un verre de

vieux bourbon, la chaleur intérieure ainsi libérée remonte embaumer son palet. Il l'absorbe

presqu'au goutte à goutte, pour le faire durer.

Trois jours qu'il se terre là.

Il ferme les yeux.

Il a alors huit ans. Il dévale une pente particulièrement raide, en VTT, malgré les invectives

de ses parents qui ont peur de le voir se rompre le cou. Comme à son habitude, il n'a cure

des conseils d'autrui. Il se nourrit de ces montées d'adrénaline que le risque déclenche. La

vitesse l'enivre. Un virage à droite, puis à gauche. Il rebondit, telle une balle de caoutchouc,

sur toutes les aspérités du terrain, secoué d'un rire nerveux et jouissif. Il atteint les sous-

bois, plonge dans la fragrance humide. De ses pieds, il prend habilement appui sur les

troncs, pour mieux pivoter et se relancer. « Taré ! Tu es vraiment taré ! », lui disent ses

amis quand ils le voient descendre ainsi. Rien ne peut l'arrêter, il est invulnérable. Il pédale

comme un fou sur le replat pour ne pas perdre une once de vitesse, tourne à droite et

repique, dans le mauvais sens. Il s'engouffre entre deux frênes, sa roue avant se bloque

violemment dans les nouds d'une énorme racine. Il jette furtivement un regard à l'arbre

rigolard qui lui a fait ce croc en jambe, s'envole en effectuant un magnifique soleil, entend

distinctement rompent les rayons au moment de son décollage. Dans son ascension, son

dos fracasse plusieurs branches basses avant de s'affaler lourdement dans une gerbe

d'humus. Il reste là, quelques secondes, le souffle court, la vue troublée. Le choc résonne

longuement dans sa tête, rythmant le martellement de ses tempes. La douleur le poinçonne

de partout, mais il est vivant. Il ricane malgré le gout de fer qui remonte dans sa gorge. Il

essaye de bouger. La brume qui tombe sur le sous-bois ne lui permet pas de distinguer

grand-chose et ne lui laisse aucun point de repère. De vagues échos de voix flottent aux

alentours. Il tente de se relever. C'est alors qu'une douleur atroce lui cisaille le bas-ventre.

Son cri étouffé se traduit par une traînée sanguinolente qui s'échappe de sa narine droite.

Il s'est empalé sur il ne sait quelle résurgence de bois. Merde ! Ce n'est pas possible, il ne

va pas crever comme cela, alors qu'il a encore tant d'expériences à vivre. C'est perdu dans

cette pensée qu'il perçoit une main tendue.

- Ça va petit ?
- Si ça va ? Vous ne voyez pas que je me suis embroché ? répond-il haletant. Je vais crever !
- Peut-être pas. dit l'homme accroupi à ses côtés.
- Peut-être bien que ouais. Bordel, ça fait mal.
- Reprend ton souffle calmement. Veux-tu que je t'aide ?
- M'aider ? Pourquoi. Vous êtes seulement venu admirer le spectacle ?
- Je pourrais bien. lui répond le type, alors que le brouillard s'épaissit.
- Vous déconnez ? Appelez les secours. Restez pas planté là, je vous en supplie.
- Voilà qui me plait mieux. Puisque tu me supplies, je veux bien t'accorder cette faveur.
- Quoi ? Une faveur, alors que je suis en train de crever ?
- Fort justement. Tu ne peux t'en sortir que sur mon accord.
- Au secours ! A moi ! Je suis en bas.
- N'attends pas trop de réponse, tes cris sont étouffés par le brouillard. Au lieu de t'épuiser

inutilement, répond-moi. Veux-tu vraiment de mon aide ?
- Oui, sortez-moi de là.
- Tu vois, il n'y a rien de plus simple.

L'homme lui tend une main que Sébastien saisit fermement, ne se refermant que sur un

papier, l'individu a disparu. Sa respiration se fait plus régulière. Il fixe bêtement la feuille

sur laquelle est écrit en lettres de souffre :
« Tu recevras de mes nouvelles, le moment venu. »
Il froisse le feuillet et le glisse dans sa poche arrière.

- Ça va gamin ?
- Quoi ? crie-t-il, en sursautant.
- Ça fait dix bonnes minutes que l'on essaie de te localiser. Où as-tu mal ?
- Je crois que j'ai un peu mal au dos et. Sébastien porte sa main à son ventre. et c'est tout.
- Tu peux te vanter de nous avoir flanqué une sacrée frayeur.
- A moi aussi.
- Tu as vraiment de la chance. A quelques centimètres prés, tu t'empalais sur ce pieu.

Il saisit la main du gars, non sans une légère appréhension. Il se relève pour ne constater

que quelques égratignures.

« C'est bon ! Je l'ai retrouvé ! Tout va bien ! » crit le secouriste.

J'ai dû délirer au moment où j'ai perdu connaissance, se dit-il. Ce n'est qu'une fois chez lui,

quand sa mère lui tendit le papier chiffonné, trouvé dans la poche de son maillot, qu'il

comprit. Après bien des nuits agitées, son angoisse s'apaisa et sa soif d'aventures grandit.

Il finit même par oublier tout cela, jusqu'à ce courrier.
Il ne fume plus depuis longtemps, mais en cette grande occasion, il met le feu à un gros

cigare qu'il conservait pour une circonstance exceptionnelle, trouvant là une dernière raison

de le consumer. Juste le temps de le savourer et il sait, il se consumera lui-même.
La lettre est toujours sur le bureau et ne sera jamais ouverte.

24/03/08 :oj

Acte Manqué (8) : LE « GOL » aime…

Sun, 18 Nov 2007 19:25:53 GMT

Acte Manqué (8) : LE « GOL » aime…

Le grand Gustave traîne sa longue carcasse dégarnie le long de la voie de chemin de fer.
C’est le chemin le plus court pour se rendre de sa cabane en décomposition jusqu’au village.
Du moins, c’est une ligne droite, pas comme la longue route cabossée et encombrée

d’intersections où il se perd tout le temps, car il ne se rappelle jamais où il faut tourner.
On a beau lui expliquer que c’est comme le rail, il suffit d’aller tout droit, lui ne peut
s’empêcher de tourner. Sinon à quoi cela servirait-il de faire des croisements à une route ?
La voie ferrée, c’est tellement plus simple. Là, il n’a pas besoin de réfléchir s’il faut tourner
à droite ou à gauche pour aller tout droit.

Le grand Gustave aime bien le surnom que lui ont donné les citadins. Quand il arrive, tout le

monde le salut et lui sourit.
- Salut le « Gol ». Tu as encore pris ta douche en arrosant tes fleurs ce matin ?
Il aime bien. Il trouve les gens drôles. Lui, le « Gol ». Il est le seul et l’unique. Cela lui

prouve à quel point les gens l’estiment et l’apprécient. Toujours une petite tape sur l’épaule,

un petit sourire complice, un petit verre à boire… il est la joie personnifiée.

Il déambule donc par cette belle matinée d’automne. Il a mis sa veste en velours côtelé car

le vent se fait plus pressant ces derniers jours. Il balaye la vallée, agitant les branches des

feuillus avec frénésie pour en voler le précieux camouflage. Il s’émerveille toujours de voir

les feuilles virevolter comme des papillons multicolores planant au gré de la brise.

Il aime bien suivre les rails car il y fait souvent des découvertes amusantes. C’est pour cela

qu’il emmène toujours avec lui un cabas marron où il glisse ses trésors.

Il marche depuis prés d’une heure quand il marque un premier arrêt.
A ses pieds se trouve un gant. Il s’accroupit au risque de culbuter en arrière face à la force

du vent qui cherche constamment prise sur ce grand échalas. Par réflexe, il se cramponne

aux brins d’herbe, se disant que ce qui est amarré en terre ne peut rompre. Vacillant, il

décramponne sa main droite pour s’emparer de l’objet.
Il se déplie avec précaution. Il doit faire un pas en arrière face au souffle brusque qui le

cueille. Il regarde intrigué le gant de cuir brun et craquelé. Il se repère avec ses pouces

pour savoir de quelle main il s’agit. Apparemment, il est fait pour se glisser sur la gauche

et l’enfile.
« Ça me va comme un gant ! »
Il ne peut s’empêcher de laisser échapper cette expression que lui lançait sa mère chaque

fois qu’elle lui offrait un nouveau tricot toujours trop large pour son corps frêle. Il contemple

les extrémités de son pouce et de son index qui émergent des trous que l’usure du temps a

occasionné. Sa maman lui aurait rapidement rafistolé tout cela si elle avait encore été de ce

monde. A cette pensée, il sent une larme couler sur sa joue gauche qu’il essuie

machinalement du revers de sa main. La trace humide laissée sur le gant sèche

immédiatement sous l’effet de la brise froide occasionnant une sensation d’étirement le long

de la traînée saline. Il sourit en regardant sa main. Ses pensées éparpillées aux quatre

vents, il n’entend que la douce voix de sa mère fredonnant l’air du « Lac du Connemara », sa

chanson préférée.

Il reprend sa marche. Seules les paroles du refrain lui reviennent qu’il sifflote dans une

mélodie approximative. Il avance, balloté comme une grande tige par le souffle de plus en

plus pressant de la bourrasque qui le cisaille. La voie s’étire à vue dans la vallée calme.

Calme... c’est bien le mot. Il n’a pas aperçu le moindre animal depuis longtemps, pas un

oiseau ou insecte qui pourtant foisonnent toujours dans ces environs. La vallée qui

d’habitude bourdonne de vie semble s’être plongée dans une lourde léthargie. Il en

frissonne. Sortir de cette léthargie comme le disait le docteur à sa mère quand il parlait de

lui. Un joli mot, même s’il n’a jamais compris ce que cela voulait dire.

Il s’arrête de nouveau et se penche. Il a la sensation de décoller quand la houle se joue du

creux ainsi formé, cherchant à s’y blottir pour l’emporter. Il se redresse, regarde le flacon

qu’il vient de ramasser. C’est une bouteille de yaourt à boire. Il aime bien ça, surtout à la

fraise. Il le laisse mûrir sur le rebord de sa fenêtre. Le breuvage prend ainsi un arrière goût
de fromage qui lui colle aux dents et au palais. Un vrai régal. Il jette un œil à l’intérieur. Il

ressort aussitôt par l’autre extrémité qui en est percée. Sur le coup, il est surpris. Il fait la

manœuvre inverse pour constater qu’il est bien ouvert des deux côtés, porte le goulot à son

œil et parcours l’horizon alentours comme s’il avait découvert une longue-vue.
« Ici le capitaine Gol ! il n’y a toujours rien en vue. Nous voguerons donc encore longtemps. »
Il fait mine de la replier et la jette dans son sac. Il reprend son rythme d’échassier et sifflote

toujours.

Une nouvelle heure s’est écoulée.
Il n’y a aucun bruit, que le vent qui chuinte à ses oreilles dans un sifflement apportant sa propre mélodie.
Il stoppe encore. A deux pas sur sa gauche, posé sur un enchevêtrement de lupins, un papillon semble se

débattre pour ne pas être arraché de son support.Gustave s’en approche discrètement et avance ses deux

mains pour l’accueillir aux creux ainsi formé.
Ce n’est qu’en s’emparant du lépidoptère qu’il constate sa confusion. En fait, ce n’est qu’un mouchoir

emprisonné dans les herbes hautes. Il le décroche délicatement, comme s’il était aussi fragile que les ailes de

l’insecte qu’il a cru apercevoir. Il le déplie.
C’est un joli mouchoir bleu nuit, constellé de petits points roses, comme les étoiles du grand mouchoir dont la

nuit enveloppe le monde. Il le porte à son nez. Une légère fragrance de jasmin s’en dégage, mêlée à l’odeur du

cuir usé et sale de son gant. Il ferme les yeux. Le jasmin le ramène encore à sa mère dans un souvenir fleuri

qui réchauffe son cœur, le parfum titillant ses narines comme autant de petites aiguilles qui s’enflamment les unes

après les autres. Il le glisse dans une poche de sa veste.

Finalement, malgré le froid cinglant qui semble tout figer sur place, il a bien fait de prendre la décision de se rendre

à la ville. Son sac dans la main gauche, la droite dans sa poche, serrant le mouchoir, le voilà repartit. Les herbes

sont de plus en plus hautes, verdoyantes et ondulées. Il se dit qu’il serait temps de passer un coup de tondeuse

là-dessus…
Il progresse donc, relançant sans cesse le refrain favori de sa mère. Il a beau être bien couvert, il grelotte de plus

en plus face aux assauts répétés de la bise gelée. Il avance, les muscles crispés, comme si cela allait libérer plus

de chaleur interne et lui permettre de mieux résister à ces coups de rasoir qui semble mettre sa chair à nue. Ses

pas sont de plus en plus lourds et sa progression difficile. Il fixe le rail aussi loin que sa vue peut le guider.

Il s’arrête soudain et n’en croit pas ses yeux. Là, au milieu de l’étendue verte, elle pointe, blanche émergeant tel

un joyau, farouchement accrochée à sa tige, une rose. Que fait-elle seule au milieu de la vallée ?
Le vent redouble. A son grand étonnement, elle ne vacille même pas. Elle reste droite tel un phare prévenant le

voyageur d’un danger imminent. Mais quel danger pourrait représenter cette rose ?

Elle est d’une blancheur immaculée, ses pétales d’une douceur
velouté se plient à peine au passage de ses doigts, une puissante délicatesse. Elle lui rappelle celles qu’il dépose

sur la sépulture de sa mère, au fond de son jardin. Elle est tellement belle. Personne ne saura qu’il l’a cueillie. Il

sort le mouchoir de sa poche, de sa main gauche, protégée des épines par le gant, il fait pression sur la tige

jusqu’à ce qu’elle cède. Il la dépose délicatement dans le mouchoir qu’il replie dessus et glisse dans sa poche

droite sans exercer d’autre pression. Il se sent soudain mal à l’aise.
La sueur froide qui perle sur son front n’est pas seulement dû à la température ambiante. Il fixe le bout du rail qui

semble vraiment n’en plus finir et se retourne. Peut-être qu’il devrait rebrousser chemin ?

Il part donc à l’inverse et sous cet angle le paysage lui semble différent. L’herbe si verdoyante se flétrit à vue

d’œil sous l’effet sournois du vent glacial. Les feuilles des arbres s’effondrent par paquets, s’écrasant mollement

sur les racines saillantes et ternies.
La voie ferrée si rectiligne semble pourtant s’incurver sur le point d’horizon. Il réalise soudain l’utilité du gant et du

mouchoir.
Mais la bouteille ?

Percée comme elle est, il n’est pas question d’en faire un vase. Alors ? Tandis qu’il se pose la question, il l’a

machinalement sortie du sac. Il regarde de nouveau au travers et réprime un cri. Il l’écarte de son orbite et ne

distingue rien. Pourtant…
il reporte le goulot à son œil, pointant le ciel. Il le retire, son cœur bat la chamade, le flux sur ses tempes

s’intensifie. Quelque chose approche, il l’a vu dans la bouteille, alors qu’il ne perçoit rien à l’œil nu. C’est d’une

main tremblotante qu’il pointe ce qui lui sert de longue-vue. Quelque chose dans ce ciel se dirige vers lui…

un oiseau ? Il fixe la bouteille, incrédule. Maintenant il n’a plus besoin d’elle pour le distinguer nettement. Il se

pose à ses pieds dans un roucoulement de contentement, ravi de rallier enfin la terre ferme. Gustave s’accroupit.

Le volatile n’est visiblement pas effrayé par son approche. Il remarque qu’une bague est accrochée à la patte

droite du pigeon. Il la décroche facilement. Une fois libéré de sa mission, celui-ci reprend son envol. Le Gol reste

pensif quelques secondes et le regarde s’éloigner. Il déroule le bout de papier calé dans le support et lit le

message lentement, à haute voix :

« LA VALLEE FERME ! »
- Mon dieu, c’est la fin, dit-il.

La douleur résonne dans son crâne, comme un sifflement strident, comme si un jet de vapeur s’échappait, mais il sait

que ce n’est pas la pression qui s’échappe.
Il entrouvre péniblement les yeux. Il est couché au sol sur le côté gauche, le souffle court et poussif. Il entrevoit

l’enchevêtrement de l’échafaudage de fortune sur lequel il était perché. Il ne sent plus ses membres, ne ressent

presque plus rien si ce n’est la légèreté du vent rasant le sol comme pour l’emporter avec lui tel une feuille morte à

la rousseur agonisante. Ses yeux se portent sur la tombe de sa mère qui est face à lui. Il ébauche un dernier sourire

à la rose blanche qu’il a déposé ce matin.

17/11/07 :oj

Actes Manqués (0) : Confit d'en ciel...

Fri, 11 May 2007 14:40:14 GMT

Acte manqué (0) : Confit d'en ciel

- Que fais-je ici ?
- Bonjour Monsieur, soyez le bienvenu.
- Le bienvenu où ?
- Disons que physiquement parlant, vous n'y êtes plus.
- Pourtant je suis là, je me vois, vous vois…
- Vous ne voyez que ce que votre mémoire se rappelle. Elle n'a pas d'autre moyen que le souvenir physique pour

vous représenter et fait de même pour votre environnement.
- Tout ceci n'est pas réel, donc.
- Oui et non, comme sur terre. Tout n'est qu'énergie et pourtant bien palpable par le biais du support organique.
- Je ne suis donc plus de ce monde…
- Si ! Vous l'êtes toujours. Enfin, un peu. Tant que quelque part on aura une pensée pour vous, votre esprit restera

attaché à ce passé par le lien du souvenir. Votre absence charnelle ne conduit pas obligatoirement à la disparition

totale de l'individu que vous étiez.
- Vous voulez dire que le fait de créer un manque me rend plus présent ?
- En quelque sorte…
- J'aurais dû m'absenter un peu plus souvent !
- N'exagérons rien monsieur. Ce n'est tout de même pas un jeu.
- C'est bien beau tout cela, mais pour être sûr de l'absence générée, serait-il possible d'avoir un bon de sortie de

temps en temps ?
- Cela ne se fait qu'en occasion exceptionnelle liée à l'intensité du vide créé. On permet à votre énergie de venir le

combler à l'occasion de permissions spécifiques. Ça apporte un point d'équilibre entre la peine et le réconfort, mais

en aucun cas de retour physique.
- Pourtant j'ai entendu parler d'apparitions ?
- Ne délirons pas. Parfois l'énergie libérée est tellement intense qu'elle perturbe l'imagination et la mémoire des

personnes restées en bas qui n'acceptent pas nécessairement l'absence brutale. Mais plus rien de matériel n'existe

de vous. Votre corps est vide et se détériore désormais.
- Que m'est-il arrivé ? Je n'en ai aucun souvenir…
- C'est normal. Comme toujours dans ce cas de rupture brusque. C'est un claquage soudain et souvent irréversible. Le

muscle atteint laisse augurer une fin sans équivoque. Vous voici donc parmi nous.
- Vous ? Nous ne sommes que deux ici ! D'ailleurs, je n'y avais pas fait attention… Nous sommes dans un champ ?
- Une grande clairière plutôt. Elle est générée par votre esprit. Cela représente un lieu où vous vous sentiez bien, à

l'écart, au repos, bercé par une douce brise boisée, entouré par une forêt de pins qui d'ici paraît quasi impénétrable.
- C'est vrai que l'on s'y sent bien. Et maintenant ?

- Disons que je suis la personne chargée de vous aiguiller vers une nouvelle destination. Mais avant, c'est un passage

obligé, nous allons éplucher votre dossier qui va bientôt nous être livré. Vous m'excuserez, mais les décès brutaux

perturbent un peu notre organisation. Nous aimons les choses claires et planifiées ici. Disons que nos agents

exécutoires mandatés dans votre monde commettent parfois des excès de zèle, provoquant ainsi quelques

accidents. Vous voyez, rien n'est parfait.
- Vous voulez dire que je pourrais bien ne pas être là si …
- J'en suis désolé, mais peut-être avez-vous fait quelques signes qui ont attiré son attention ?
- Ah ! Comme si j'avais tout fait pour l'attirer à moi. Ce n'est pas impossible, en effet. Dans ce cas c'est à moi de le

regretter et de m'excuser de la perturbation apportée à votre emploi du temps.
- Ce n'est rien. Vous savez, ici le temps n'a plus de prise sur quoi que ce soit. Je vous en prie, suivez-moi jusque dans

mon bureau. "

Les deux interlocuteurs entament leur marche et s'engagent dans un sentier recouvert d'aiguilles de pins desséchées et craquantes sous leurs pas. Sensation étrange dans un lieu où rien n'est pourtant réel.
Plus ils avancent, plus le brouillard humide et frais s'épaissit, les enveloppant jusqu'à ne pas voir plus loin que leurs pieds.

" Monsieur ? Monsieur, où êtes-vous ? Merde ! J'en ai encore égaré un qui va rester macérer dans cette purée de pois, comme un confit d'oie. Bon, je ne panique pas. Je regagne mon bureau, me prends une engueulade par mon supérieur qui me dira encore que les stagiaires ne valent rien cette année, et voilà. De toute manière, les autres ont fini par être retrouvés. Alors, pourquoi pas lui ? "

30/07/06 :o.j

Actes Manqués (1) : Le Bilan...

Fri, 11 May 2007 14:35:04 GMT

22/03/2006

Acte Manqué (1) : Le Bilan...

-SUIVANT !!!

- Bonjour, excusez-moi, je viens juste d’arriver. Je fais quoi ici ?

- Votre nom déjà ?

- Pierre Legrand, mais…

- Asseyez-vous, je vous prie. Nous allons faire un bilan de votre ancienne situation.

- Aurais-je raté quelque chose ?

- On doit parler de certaines affaires avant qu’elles ne tombent dans l’oubli.

- Attendez, pourriez-vous m’expliquer…

- C’est simple, à la vue du planning établit lors de votre naissance, on ne peut pas dire que tout ait été rondement

mené, et encore moins les objectifs atteints. - Ah bon ! J’avais l’impression de m’en être pourtant bien sorti. - Oui,

tout à fait, vous en êtes sorti, de la route… Encore que là c’était aussi loin d’être prévu. - Mince, ça aussi je l’ai foiré ?

- Et oui, hélas…

- Reprenez-moi si je me trompe, c’est un point sur ma vie que l’on fait ici ?

- Perspicace…

- Pour moi ma vie fut bien remplie. Où est le problème ?

- Vous avez toujours su assumer vos actes, mais combien en avez-vous gâché ?

- Bof. En quarante ans, sûrement quelques-uns.

- Approximativement ?

- Vous êtes drôle, j’aurais dû les noter sur un calepin peut-être ?

- Si vous l’aviez fait, vous ne seriez pas là. Reprenons par votre jeunesse.

- Moi je ne vois rien de spécial. Elevé par mes deux parents avec ma sœur dans un petit pavillon banlieusard. Etudes

moyennes, bien que là, avec un petit effort, je m’en sois mieux tiré. Mais, qu’importe…

- Vraiment ? Ne croyez-vous pas que ce PETIT effort vous aurait aiguillé sur une véritable carrière ?

- Ben, mon B.E.P en électronique m’a permis de vivre convenablement.

- Passons, si votre décision d’enterrer une partie de votre avenir en délaissant les études ne vous accable pas plus que cela.

- Oui je sais, avec mes facilités en mathématiques j’aurais pu me tourner vers des études supérieures, comme me l’a tant dit

mon père. Finalement, j’ai fais mon bout de chemin autrement, et je n’y aurais pas rencontré ma femme.

- Oui, je vois. Toujours la même excuse chez ces hommes… Parlons justement de votre père…

- Euh ! Disons que là, oui… Je suis parti fâcher de la maison et il s’en est allé avant que je puisse m’excuser ou lui me

pardonner.

- Combien de temps êtes-vous resté sans lui parler ?

- 15 ans. Quand je suis enfin arrivé à l’hôpital pour le voir, c’était trop tard.

- hum ! Et votre fils ?

- On s’est disputé il y a un peu plus d’un an quand il a décidé de ne pas suivre la filière que… merde, je me suis encore vautré.

- Encore. Problème de schéma familial. Vous êtes mon soixante-huitième dossier d’admission ce jour et on retombe dans les

mêmes travers. L’originalité se perd de nos jours, si seulement la notion de jour à une quelconque importance ici, alors que

sur terre le temps y est si précieux et vos comportements si lapidaires.

- Je suis désolé.

- Voilà que ça recommence. On va faire plus simple. Je vous donne ce formulaire, il contient une énumération de vos actions

dans l’ordre croissant de votre vie. Précisez dans les colonnes appropriées ce qu’il en a aboutit ou ce que vous auriez pu en

faire vraiment.

- Bon dieu, il y a un paquet de pages !

- Restez courtois je vous prie. Installez-vous dans la salle d’à côté, ne vous affolez pas, vous allez avoir tout le temps pour y

réfléchir et le compléter.

- Bien. Je vais donc juste m’installer là ?

- Oui et n’oubliez pas de prendre un ticket. Remplissez bien votre dossier en attendant que l’on vous appelle."

Pierre tire machinalement sur le dévidoir et pénètre dans la salle…

« Purée, quel monde ici. » Se dit-il. Il s’assoit.

Son regard se pose sur le compteur lumineux affiché au mur blanc. « 723 ».

Il vérifie le numéro de son ticket « 1.235.348 »

- SUIVANT !!! -

15/03/06 :o.j

Actes Manqués (1.5) : Trop Tard ...

Fri, 11 May 2007 14:30:10 GMT

Acte manqué (1.5) : TROP TARD…

- SUIVANT !!!

Cela fait un bon bout de temps que Pierre est assis là, peut-être même une éternité…
Il feuillette péniblement son gros dossier qu’il noircit à longueur de pages en répondant aux questions qui lui sont posées. De toute manière, que faire d’autre ?
Transi sur sa chaise, stylo en main, il ne peut qu’attendre son tour tout en complétant se maudit catalogue qui énumère les misérables lignes de sa vie.
Tout y est repris dans le détail, défile devant ses yeux. Ses actes, les conséquences et pire, les options qui auraient pu tout changer à chaque instant. Il voit ainsi à quel point il s’est volontairement écarté des évidences pour n’en faire qu’à sa tête, ou mieux, pour contrarier autrui et notamment son père. Surtout, éviter de lui ressembler, s’éloigner du chemin qu’il lui trace, pour une chimère de liberté qu’il croit contrôler.

Il est donc assis là au milieu du brouhaha glacial du grattage que provoque le frottement des stylos sur les multitudes de pages griffonnées par toutes les personnes présentes dans cette salle d’attente, d’où ne s’échappe aucune chaleur humaine. Après tout, ici, sont-ils encore des humains ? Ont-ils encore une matière à débattre ?

Depuis qu’il est planté là, il ne sait plus trop ce qu’il en est. Il regarde cette foule s’affairant sur leurs gribouillis, dans un silence de mort. Il est bien trop tard pour formuler des regrets. Les erreurs ne peuvent plus être rattrapées, juste constatées. Le dossier de sa vie s’en imprègne et brandit le spectre de l’échec au milieu de ce qu’il considérait comme une réussite, une vie banale mais bien menée, enfin presque…
Le schéma familial de sa relation père/fils s’est reproduit avec sa propre progéniture. Ses convictions l’ont donc aveuglé jusqu’au bout, accumulant les mêmes erreurs avec son fils. Au-delà des constatations, il ne peut plus rien y changer aujourd’hui

Au milieu de ces gens si proches et à la fois absents, il regarde le compteur qui défile lentement au mur « 235327 ». Il n’est pas prêt d’en sortir…
Tiens ! Il esquisse un léger sourire. Deux hommes viennent de poser un distributeur de boissons fraîches, à côté de la porte d’entrée. Lui qui n’a ressenti ni la faim, ni la soif depuis qu’il est installé, ne voit pas l’utilité de cet artifice qui d’ailleurs ne semble intéresser personne.
Il se penche sur ce qui résume sa vie. Plus épais qu’un bottin mais à la fois si peu. Il en est à peu prés à la moitié. Le compteur avance « 426263 »…
Il se surprend à faire des petits dessins au bas des feuilles. Revenant en arrière, il constate que cela fait une vingtaine de page qu’il gribouille tout et n’importe quoi. Qu’a-t-il à gagner à remplir sagement toutes les lignes restées blanches ?
« 422375 »…

Hein ? Minute, il y a un problème. Pierre relâche les feuilles et regarde à nouveau le compteur. « 426264 » !
Il jette un coup d’œil à droite puis à gauche. Il n’a pas l’impression que la salle se soit désemplie depuis son arrivée. Voilà qu’il a la berlue. Il a dut se tromper, à moins que quelque chose lui échappe…

Machinalement il avance de quelques pages et lève la tête pour consulter le compteur…

« P’tain kel peupl’
- Quoi ? dit Pierre en sursautant à cette intervention.
- Sympa le distributeur est gratis… »

Pierre reste décontenancé par cette irruption. Depuis combien de temps n’a-t-il pas entendu quelqu’un parler ?
« Excusez-moi… Mais il y a une place ici, si vous voulez.
- Cool mec ! J’arriv’ ».

Le gamin qui vient d’entrer, s’installe à ses côtés, avec un grand sourire.
« Salut, moi c’est Rachid.
- Pierre Legrand. Enchanté. Ça fait du bien de pouvoir s’adresser à quelqu’un.
- Pourquoi ? Sont tout’ muettes les s’crétaires là ?
- Ben on est censé compléter, voir corriger les rapports de nos vies.
- T’en as un p’tain d’dossier mon pote. T’as vu comme le mien est p’tit ? On dirait un prospectus comparé au tien…
- Je pense que c’est proportionnel au temps passé sur terre…
- A moins que ce qu’on appel’ con’ries ne soit pas cotées ici com’ en bas. C’est vrai qu’j’sui jeun’, mais j’ai eu l’temps dans

faire kekzunes…
- Je n’en doute pas. Puisqu’on a le temps, tu pourrais peut-être m’en raconter une ou deux ?
- Si tu veux mon gars. Attends, on r’garder s’kilzon mis là’dedans. »

Rachid ouvre son dossier en posant son ticket sur la table (748). Pierre referme le sien. Il fixe le bout de papier et en reste étourdi. Il relève la tête pour vérifier l’affichage « 725 » !
Une sensation glacée s’empare de lui. Il ne fait plus attention aux commentaires de son nouveau voisin. Celui-ci continu à argumenter pour lui-même.

Pierre se sent gagné par la panique. Il se lève, saisit son dossier en le retournant, regarde autour de lui… La salle est toujours aussi pleine, ses occupants s’activant d’une écriture automatique, sans répit. Non ! Il ne peut pas s’être fait avoir de la sorte. Il regarde son ticket tout chiffonné dans sa main droite et contemple le compteur.. ; « 1.235.348 ».
Il lui aurait donc suffit de tourner la page de sa vie au lieu de s’appesantir dessus ?
Ce n’est pas croyable qu’il n’ait pas compris tout de suite. Encore du temps perdu…

Il décide de traverser la pièce. Personne ne semble réagir. S’approchant enfin du mur, il y distingue une légère ouverture derrière laquelle se tient un petit être blafard.

« Je crois que c’est enfin mon tour. »dit Pierre en tendant son dossier.
« Merci monsieur, réponds l’autre en le saisissant. Mais il est TROP TARD…
- Comment ? s’écrit Pierre en se retournant vers le néant…

- SUIVANT !!!!!

13/11/06 :o.j

Actes Manqués (2) : Eperdu...

Fri, 11 May 2007 14:28:51 GMT

Actes Manqués (2) : EPERDU

- SUIVANT !!!

- Euh ! Bonjour

- Bonjour Mr Pilton…

- Oui, excusez-moi, mais où est ma femme ?

- Pardon ? Ah ! Oui… Asseyez-vous, je ….

- Mais… Où est passée ma femme ?

- Asseyez-vous que je puisse vous expliquer.

- J’étais parti avec mon épouse, en avion, et je l’ai perdu… Ou je me suis perdu… En fait, je ne sais plus trop…

- Asseyez-vous d’abord, s’il vous plait. Nous allons parler de tout cela et mettre en ordre votre admission.

- Ma quoi ? C’est un hôpital ici ?

- Mais non voyons. C’est juste un grand hall d’arrivé avec mon petit bureau, beaucoup d’espace pour vous sentir à l’aise, et votre chaise.

Asseyez-vous que l’on règle deux ou trois points de détail. Vous verrez, ce ne sera pas long.

- C’est vrai que c’est grand, et blanc… Sauf là. C’est un bouton ?

- Ecoutez. Ne touchez à rien et venez vous asseoir. Il y a tout un monde en attente.

- Dîtes ?

- Quoi ?

- On est où là ? Je me rappelle, on était en embarquement, puis plus rien…

- C’est normal. Le choc va être plus ou moins long à se résorber. Maintenant, pour des raisons pratiques, il serait bien venu que vous

m’écoutiez un instant. Venez vous installer sur cette chaise.

- Oui bien sûr. C’est tout de même étrange non ?

- Qu’est-ce qui est étrange ?

- Ben, cet endroit. Je suis entré par où en fait ?

- ( Non c’est pas possible, la série continue…) Comment vous dire. Il y a eu un problème et…

- Un problème ? Avec l’avion ?

- Oui, enfin non… L’avion va bien… Enfin, je veux dire que vous avez eu un problème.

- Mais quel problème ? Bon sang, j’arrive vraiment pas à me souvenir.

- ( C’est pas vrai, je vais jamais y arriver) S’il vous plait, soyez assez gentil de vous choir ici pour que l’on puisse commencer.

- C’est drôle quand même. J’étais sur la rampe d’embarquement. Vous dîtes qu’il y a eu un problème, mais pas avec l’avion. Alors quel genre

d’incident ? Suis-je le seul à m’en être sorti ?

- ( Et merde… excusez-moi seigneur…) Mr Pilton, je pense que vous êtes encore sous le choc aussi, pour que nous puissions éclaircir

rapidement cette situation, prenez place ici, sur cette chaise, en face de moi. C’est important pour traiter la fin de votre inscription que vous

vous posiez là ! Histoire de marquer votre passage dans ce bureau.

- Mince, c’est pas croyable. Que sont devenus les autres ? Vous pourriez m’expliquer ?

- Oui, c’est ce que je voudrais bien faire. Avant tout, il faut que vous laissiez votre empreinte sur ce siège, c’est vital, façon de parler.

- Vous vous-rendez compte ? C’est le trou noir complet. Comme votre bouton là sur le mur.

- Mr Pilton, pour la dernière fois, ne touchez pas à ce bouton et venez vous asseoir ! Bien, disons que vous avez fait une chute.

- Une chute ? Je suis tombé de l’avion ?

- Mais non, c’est juste un disfonctionnement au moment de l’accession à l’appareil.

- Quel disfonctionnement ?

- Pour que je puisse vous en dire plus, il faudrait simplement que vous acceptiez de vous poser sur ce siège.

Mr Pilton pose son regard sur ce qui semble si important à son interlocuteur, en bois vernis aux accoudoirs matelassés d’un motif fleuri jaunes et bleues, un peu comme celles du domicile de son enfance.

Puis son regard se porte sur la protubérance sombre qui ressort du mur, exerçant sur lui une attirance hypnotique.

Il tend ostensiblement le bras vers ce centre d’intérêt si anodin…

- Mr Pilton ?

<< Bzzzz >>

Son doigt effleure à peine l’interrupteur, puis plus rien…

- Encore un qui n’a pas fini de se poser des questions !

Fermant le dossier de Mr Pilton, il le tamponne.

<< ERRANCE >>.

- SUIVANT !

17/03/06 :o.j

Actes Manqués (3) : Tel est Vision...

Fri, 11 May 2007 14:24:08 GMT

Acte manqué (3) : TEL EST VISION…

- SUIVANT !!!

Un grand homme, crâne rasé, vêtu d’un costume bariolé entre…

- Bonjour monsieur -dit celui-ci en tendant sa main.

- Bonjour M. Lingba - répond d’un air enjoué le cueilleur en la lui serrant.

- Ah ! Quelle drôle de journée.

- Excusez-moi, mais vous me volez ma réplique.

- Ah ! Ah ! C’est bien comme je me l’imaginais ici. Grand espace, air pur, clarté, une personne aimable pour vous accueillir, même si, sauf votre respect, j’aurais

préféré quelqu’un avec plus de formes…

- Oui, bien sur.. .

- Mais dîtes moi,

- Oui ?

- Où est la chaise ?

- Quelle chaise ?

- Ben celle qui devrait être là, en face de votre bureau, pour que je puisse m’installer confortablement et enregistrer mon passage.

- J’ai fini par la virer. Mais comment savez-vous qu’il y avait une chaise ?

- Désolé, je ne me suis pas présenté. M. Lingba, médium et guérisseur en tout genre. Voici ma carte, si jamais… Non, je plaisante. Ah ! Ah ! Ah !

- Merci. Mais on vous connaît de réputation.

- Wouah ! Jusqu’ici on reconnaît mes talents ? Je dois vous avouer que votre local de réception est tout à fait conforme à ce que j’ai déjà vu. D’où ma surprise de ne

pas voir de siège.

- (local de réception) Ne vous attardez pas sur ce décor, je pense que je vais définitivement en changer, sous peu.

- Vous allez partir en vacances ? Avoir une promotion ?

- A vous de me le dire, Mr Lingba. Un peu de concentration, et << POUF ! >>…

- Je vous ferais bien une petite séance, gratuite pour vous évidemment, mais il va me manquer quelques ingrédients et outils.

- Je vois.

- Moi aussi…

- Vous m’êtes bien sympathique Mr Lingba. Toujours cette facilité à mettre les autres à leur aise.

- J’aime bien le contact avec les gens, vivants ou morts d’ailleurs. Je suis animé d’une grande spiritualité, voyez-vous ?

- Je vois.

- Moi aussi… Ah ! Je vous ai encore bien eu.

- Comme la plupart de vos clients…

- Pardon ?

- Rien, je pensais tout haut.

- Pas de problème. Mais, sans chaise, où vais-je laisser l’empreinte de mon passage chez vous ?

- Ne vous inquiétez pas, c’est fait.

- Vous m’avez pris discrètement en photo, c’est ça ? Dommage que je me sois fait surprendre par la précipitation des événements, sinon je me serais arrangé un peu.

- Oui, je pense que cela a été un peu brusque pour vous aussi. Etonnant que vous ne l’ayez pas vu venir…

- Vous aimez jouer avec les mots n’est-ce pas ?

- C’est un plaisir.

- Si ce n’est pas une photo, c’est quoi ?

- N’ai-je pas votre carte ?

- Evidemment, il était facile pour vous de savoir ce que j’allais faire. Pourquoi y’a-t-il deux dossiers à mon nom sur votre bureau ?

- Comme vous le constatez, il y en a un gros et un petit. Un pour la valeur de votre vie et de vos actes, et l’autre pour le bilan discriminatoire dont vous affublent

vos clients.

- Voyons, il ne faut pas croire tout ce que l’on raconte sur moi vous savez.

- Lequel des deux est ce dossier si accablant ?

- D’après vous ?

- Et je vais être jugé là-dessus ?

- Ici, on ne juge pas, Mr Lingba, nous ne sommes qu’un aiguillage, car l’homme jouit toujours de son libre choix, et vous allez avoir ce choix.

- Voulez-vous dire, une chance de me racheter ?

- Non, je vous laisse juste la possibilité de vous servir de vos pouvoirs translucides pour vous guider.

- Extra-lucide.

- Hein ?

- Extra lucide et non pas translucide, sinon tout serait transparent et il ne serait pas difficile d’être clairvoyant.

- Justement, soyez-le. Prenez une des portes qui se trouvent derrière vous. Tenez, prenez ce dossier avec vous.

- Le petit ? … Et quelle porte… Mais il n’y avait rien sur ce mur.

- En êtes-vous sûr ? Sinon je garde l’autre pour mes archives personnelles.

- Excusez-moi mais, il n’y en a pas une précise que je dois franchir ?

- Si. Mais votre clairvoyance vous aidera à faire le bon choix.

- Ça sent l’arnaque votre truc là.

- Faire face à la morale de sa vie n’est pas toujours évident. Allez et choisissez bien.

- Une chance sur cinq. C’est un jeu de hasard…

- Qui parle de hasard ? Concentrez-vous et << POUF ! >>… Ah ! Ah ! Ah !

- Très drôle.

M. Lingba fait deux pas vers les portes…

- Mais combien de temps ai-je pour choisir ?

Il se retourne tout en posant la question. Il n’y a plus rien. Plus rien, que lui et les cinq portes qu’il regarde fébrilement dans le silence du temps qu’il lui reste pour se lancer…

- Mais comment savoir ?

- (SUIVANT !)

20/03/06 :o.j