Pensées obliques: Pensées Obliques

Perdu dans l’espace

Fri, 01 Aug 2008 13:22:27 GMT

Perdu dans l’espace

Quand l’orage s’éloigne,

Que se dissipe le bruit,

Quand l’espoir s’éteint en un feu cruel,

L’âme étouffe, prise dans la poigne

De longs et silencieux cris

Qui résultent du duel.

Se ferme alors la porte

Où chuchotements et douceurs

Se sont évaporés avec le temps,

Dans cette chambre où est morte

La flamme ardente, nos peurs

Désagrégeant nos sentiments.

On croit tout savoir,

Mais il n’en est rien,

Perdu dans cet espace.

On ne veut pas y croire,

Alors on se souvient,

Pour retrouver sa place.

La réalité est là, sombre,

Libérant son flot d’angoisse,

Brouillant nos idées pesantes.

Le cœur est noir, l’ombre

L’enserre dans sa paroisse

Que balaye une brise hurlante.

Pourtant, les dommages

Ne se voient que dans nos miroirs

Inertes où se reflètent

Les restes du naufrage.

L’amour n’a pas de gloire

Où il ne laisse que des miettes.

Ainsi se répète l’histoire.

La quête rouvre son chemin,

Perdu dans cet espace.

On ressort du mouroir,

Matin après matin,

Errant de place en place.

01/08/08 :oj

On avance

Fri, 25 Jul 2008 08:26:46 GMT

On avance

Que faut-il attendre
En marchant sur cette voie ?
Faut-il se méprendre,
Laissez la vie faire sa loi ?

L’écho ne rapporte rien,
Comme si le rideau tombait.
Il annonce la fin
De ce doux rêve éveillé.

A suivre la joie,
S’aveugler du soleil
De nos sentiments,
On oublie parfois
Que le désaccord veille,
S’insinue lentement.

Malgré tout, on avance
Sans presser le pas.
On croit en sa chance,
Mais l’ombre est bien là.

On suppose bien tenir
Le mystère de sa vie,
Qui en nos mains, soupire.
Pourtant, il sombre sans bruit.

On ne maîtrise pas grand-chose,
Heureux d’être sous le charme,
Avant que ne s’impose
Un ouragan de larmes.

Ce n’est que pas après pas
Que se font les choix
De bonheur, ou qui blessent.
On ne peut qu’en rester là,
Un semblant de peur dans la voix,
L’esprit criant sa détresse.

Alors, on avance,
Le cœur sur les bras,
Souhaitant que la chance
Ne nous oublie pas.

25/07/08 :oj

SOMBRITUDE

Sat, 05 Jul 2008 10:17:18 GMT

SOMBRITUDE

On est assis là.

On regarde l’autre affirmer sa présence au fil des jours.

Au début, la pièce semble bien exposée, la baie vitrée accorde à la lumière un passage

démesuré, tout est si clair, à en blesser les yeux.

Tout est immense et si distant…
Le vide s’étire à son aise et donne une sensation d’isolement à chacune des parties du

mobilier.
On regarde au-dehors s’émanciper la vie. Les heures s’amenuisent dans le bruissement

des feuillages et le piaillement des oiseaux à qui un chat promet de douces caresses.
La brise qui livre sa berceuse, se frotte aux branches comme un archet fluide et incontrôlé,

délivrant des notes voltigeuses.

Les premières heures en ce lieu libèrent leur dose d’angoisse sur la réorganisation de

notre vie.
Puis, les repères s’imposent, les distances se font familières et les déplacements anodins.
Les semaines, les mois, les saisons s’accommodent pour n’offrir, au bout du compte, que

le poids de l’enclume où se bat le fer de l’usure du temps.

On est là, assis. Elle, s’approche sans un bruit.

Inconsciemment, on la fixe de plus en plus, la baie vitrée devient terne.
La pièce restreinte commence à vous oppresser.
Son emploi journalier fait que l’on perd la maîtrise du temps.
Les repères s’effacent quand ce garde-fou s’absente et se joue de l’élasticité de la

mémoire.

On est assis là, à la regarder, tout près, si près…

Finalement, tout devient exigu, tout ralenti face aux heures échappées.
Allez, venir, la routine enlacée, sans pleure ni rire l’avent est déphasé.
Derrières la baie voilée, tout semble allez si vite face à ces heures d’attente sans saveur,

dégrisées. Le compteur n’est plus cadencé au rythme de cette hospitalité.
On finit encore assis. On sait qu’elle est là rampante dans la nuit et le jour, sur vos pas.
Ici, la lumière s’invite dans une dernière et inutile conviction d’éclairer la vie.
L’ennui a laissé place à l’oubli.

On est assis là à regarder l’autre enfiler vos propres habits.
Quand elle ouvre les bras, on s’y glisse sans mépris.
De la vie au trépas, il n’y a qu’à prendre le plis.

01/06/08 :oj

S’il est encore temps

Mon, 21 Apr 2008 12:22:58 GMT

S’il est encore temps

Sur mes paupières
Coule la vérité.
Des nuits entières,
Je ne peux oublier.
Il y a si peu d’espace,
Je ne peux m’envoler.
Le temps en moi retrace
Une route, pour changer.

Je plonge dans l’abîme,
Retrouver l’homme à l’affut.
Mes tableaux se griment
D’une absinthe, dont le flux
Ruine ma vie, sans retenue.
Reste un fil d’espoir, infime.

Encore un départ,
Est-ce le bon, maintenant ?
De ce lieu où s’égarent
Mes tourments,
Encore un regard
Sur mon ancien temps,
S’il n’est pas trop tard
De libérer l’enfant.

Cette carapace de l’offense
Où mon paradis prit fin,
Livre sa carence
Dans la moiteur de mes mains.
Les cris de mes parents, cette clameur,
Les coups, finir à genoux,
Me resserrent le cœur.
En venir à bout ?

Repeindre l’espoir,
Recouvrer mon vent,
Cacher le miroir
De ma livrée d’antan.
A marcher dans le noir,
Je m’affirme pourtant,
Me relève du mouroir,
La peur entre les dents.

21/04/08 :oj

Ba ! jours là, j’a mouru…

Sun, 30 Mar 2008 20:18:22 GMT

Ba ! jours là, j’a mouru…

C’est c’te bô matin, dans une ch’tite clairière.
J’balade mon mâtin qu’tire sur la lanière.
L’air frais est emprunt des senteurs des rosières.
J’prends toujours ce ch’min pour garder mes repères.

L’aube s’fraie un brin d’lumière ent’les arbres.
Ca donne un air d’mystère comme un effroi de marbre.
J’lâche mon chien qui flaire tous les amoncellements glabres.
Il est tout fou quand j’libère… Il y pisse partout d’s’tous les arb’.

On avance pépère, tout droit pour s’poser dans la lumière
Où s’espacent en cercle de noix c’tes feuillus, c’tes connifères
Assemblés là, unis com’ mes doigts, communion d’frères,
Com’ pour m’cueillir mon chien et moi au milieu d’un conseil de guerre.

L’ciel amorcé d’ptits nuages blancs se découvre à nos yeux d’réveille.
Nous au milieu d’cézarb’ géants, on écoute s’nature qui fraye.
L’bourrasque nous a ballotté par le vent t’fait sortir à s’t’heure de ton sommeil,
Secouant les masses en pleins d’craquements à n’plus entendre bourdonner l’zabeille.

Moi, j’suis là que j’l’a pas vu venir. l’Nestor à kèke pas a flairé d’pauv’ bêtes.
Si j’avais’tendu c’te voix qu’pousse à m’enfuir, j’s’rais pas ici à commenter c’te lettre.
J’m’avais fait bô et tout reluire car au marché j’rejoignais Lucette.
La pauv’ doit encore s’languir à croire qu’jui ai posé l’apin, mazette !

J’tais là à regarder l’chien frémir, l’nez en l’air, l’yeux hors d’la bête.
La première fois qu’j’lai entendu gémir à m’en fair’ glacer la tête,
Que j’n’ai même pas vu l’coup v’nir tant qu’ma bestiole avait l’air inquiète.
A peine j’leva les yeux, en un soupir qu’j’étais réduit en miettes…

J‘vous dis, j’m’attendais pas à ça. C’machin m’a tombé sur la tête,
Pas eu l’temps d’l’éviter un brin, Qu’j’méclate comme un p’tit pois dans l’assiette.

01/06 :oj

Souvent, je ne suis pas moi-même...

Sun, 20 Jan 2008 19:54:17 GMT

Souvent, je ne suis pas moi-même...

Quadrature du loup !!

Courir avec la lune (prélude)

Comme toujours, il me semble,
Je dois vous dire pourquoi
Vous n'en croirez pas vos yeux…

Quand la bête perce à travers moi,
Telle une fontaine
Monte la pression, et j'en tremble
De tous mes membres. Je ne peux
L'empêcher de briser ses chaînes.

Hurler sans relâche.
Epuiser cette rage immonde
Nuit après nuit.
Gare à votre infortune
De me croiser quand se lâche
Le loup en moi qui gronde,
Qui me contrôle quand elle luit,
Courant sous l'éclat de la Lune.

Vos cris et vos larmes
Me régalent infiniment.
Plus qu'égorger mes proies,
Je me délecte de vos certitudes
Qu'à prier votre dieu sans charme
Je m'écarterais de vos enfants,
Dont la tendre chair fait ma joie
Quand je cours avec la Lune.

Mais ne croyez pas que j'en jouisse.
Quand, passées ces sombres nuits,
Je redeviens maître de ma conscience,
Vos visages me hantent à l'infini.
Cette malédiction me déchire,
Et j'erre ainsi cherchant l'indice
D'une solution me donnant l'espérance
De pouvoir enfin mourir.

Ces nuits me condamnent au noir oubli.
Je n'en peux plus de me battre
Contre ce que je ne maîtrise,
Gravant mon histoire en runes
Suintantes du sang impie
Sur mon âme, en traces brunâtres.
Ma rédemption est loin d'être acquise,
Tant que je courrai avec la Lune !

Phase 1 : La lune est noire !

C'est la pleine lune ce soir
Et comme elle, je suis noir…

Sa lumière n'est que reflet
Et s'insinue en moi sans regret.

Chaud est mon épiderme,
Lent est mon sang qui bouge,
Soufflée est ma lanterne,
En moi monte comme un fer rouge.

La douleur lancinante qui me mute,
Arrache mes doigts lentement et s'affûte.
Retenir le cri avant que ne chute
Mon âme envahie par cette douce lutte.

Regarder sans fin la lumière froide de la lune.
Dans mes yeux, refrain qui s'annonce en prélude
Aux chevauchées qui au matin ne laisseront que l'écume
Du sang séché au coin de mes lèvres insalubres.

Je me libère enfin
Comme il est de coutume.
De cris et de chagrins
J'arroserais le bitume.

Phase 2 : (courir avec la lune)

Ah ! Quel délice
De pouvoir lacérer
D'un revers complice
De mes griffes affinées…

Voir virevolter l'inconscient
Entre mes pattes velues.
Le désarticuler lentement…
Quels plaisirs en vue.

Je cours avec la lune
A visage découvert.
N'ayez pas l'infortune
De me croiser. Enfer !

Je ne fais pas de détail
Ni de tri d'ailleurs.
J'équarrisse ou j'écaille
N'happant que le meilleur.

Mordre, arracher, pendant
De peau délectée,
Chairs au goût suant
D'une rougeur lactée…

Je me réjouis en cruel
Ebats sans pitié
Car c'est ma nuit d'airelles
D'une rougeur éclatée.

Comme tant de plaisir, ma reine,
A trancher d'aussi fines veines,
Vais-je pouvoir exposer à ta clarté
Et te les offrir en doux trophées.

Tremblez au fond des cours,
Rentrer vos chiens, c'est Carême.
Venez que je laboure
Vos reins et en fasse mes emblèmes.

Déchiqueter un à un
Vos petits enfants d'amour
Qui me prenant pour chien
N'auront pas de retour.

Venez donc en fusils
Et torches à la main,
Par transe j'en ris
Car de vous je ne crains

Aucun de vos outils,
De vos piteux engins
Et d'avance à mon cri
Vous fuirez c'est certain.

Hâle rouge que ma couche
En cette heure avancée.
Dégoulinant d'une souche,
Un gueux bien étripé…

De ses yeux s'effarouche
Comme un dernier reflet
De sa vie. En sa bouche
S'écoule un juteux filet…

C'est ainsi en rituel
Que je me soûle des gens,
En élan fraternel
Avec la mort aux dents.

C'est la pleine lune ce soir
Et comme elle je suis noir !

Pour certains, la nuit porte conseille…
Pour moi elle n'est que furie
Jusqu'à la porte du sommeil
Où le soleil s'ennuie.

- L'éveil

Que me voilà mâtin dans cette belle clairière
La fraîcheur m'enveloppant d'une rosée princière
Je regarde au levant s'achever ma galère.
J'appréhenderais le couchant pour trois autres nuits entières.

Le feuillage d'automne enrougie
M'inquiète, me questionne ici.
Que n'ais-je attrapé de proie dans ma folie.
Il y a donc là un cerf étendu, sans vie,
Et ses lambeaux de chairs éparpillés
Me prouvent que ma rage s'est rassasiée.

Qu'est-ce qui craque sous ma botte ?
Un ou deux doigts, une quenotte ?
Qui donc dans sa malchance me croisa ?
Rassemblons les morceaux de ce pas…

Je respire profondément, mais unique était l'homme
Apparemment car peu de membres en somme
Je réunis patiemment. Me manque la tête…
Mais qui était-il pour que je l'émiette ?

Je l'aperçois là-bas, cheveux bruns éparpillés
Sur un crâne dégarni, figé d'un air moribond.
Mais que ne vois-je ici, maintes fois je l'ai croisé
Ce n'est qu'un triste sire, un chef des Brabançons.

Il m'avait bien semblé avoir tué, loin s'en faut
Au sein de la mêlée bon nombre de Cottereau.
Espérons que personne d'autre n'ai-je croisé.
Humain, au soir dans vos chaumières, restez !

Sauvez-moi !

Quand la pleine lune au ciel se place,
Que son emblême sur ma face
Illumine mon angoisse,
Je sens soudain monter en moi
La rage qui me froisse.
Je ne suis plus qu'une proie.
Je n'y peux rien. Je suis désespéré.
Je vous en pris, prenez pitié !

Sauvez-moi, sauvez-moi,
La soif du loup est dans ma peau.
Sauvez-moi, sauvez-moi,
Je ne veux pas mourir si tôt.

Au fond de moi, mon âme
Se convulse, se désarme.
Je ne peux plus résister.
Mon corps me brûle, je souffre trop,
Je me cramponne à ma peau…
Tout au fond de vos regards
Je peux me voir me transformer.
Une main se tend, mais il est trop tard.

Sauvez-moi ! Oh, sauvez-moi…
La soif du loup est dans ma peau.
Sauvez-moi ! Oui, sauvez-moi.
Ce sang qui coule, ce sont mes sanglots.

Regardez-moi bien dans les yeux,
Je brûle dans ce miroir.
Je veux m'enfuir, mais je ne peux
Echapper au cri du soir.

Sauvez-moi, sauvez-moi,
La soif du loup est dans ma peau.
Sauvez-moi, pitié, sauvez-moi,
Aidez-moi à rallier le jour nouveau !

:oj

Jeu des rives.

Sun, 30 Dec 2007 15:04:50 GMT

Jeu des rives.

Doucement, je glisse loin de moi
Sur un radeau sans harnois,
Fermant mon esprit aux roses.
Je fuis ainsi la lumière…
Je me jette pierre après pierre
Contre le mur de ma névrose.

Je regarde par ma fenêtre.
Comme le monde semble joli.
Dans son jeu, le paraître
Cache nos folies.

Moi, bientôt, je dérive…

Dans mon vent,
Une tornade fit des dégâts
Dont les vestiges sonnent mon glas,
Me demandant ce que je fais ici.

Souvent,
Je voudrais partir si loin,
Que mon ombre ne serait plus qu’un point
Où reste accrochée ma vie.

Je regarde par ma fenêtre jaunie.
Dehors, le monde reprend son élan.
Moi, je dérive…
Il avance dans ses semblants
Quand mes croyances se noient dans ma lie.

Ce monde n’est plus qu’un vaste crime.
Je fuis l’avancée de mes flammes.
La déraison, doucement, me décime.
Je n’ai plus de bouée pour l’aura de mon âme.

Alors, je dérive…
Sur des flots qui m’enivrent,
Voguant loin de ma mémoire,
Balloté entre deux rives
D’abandon et d’espoir.

30/12/07 :oj

Complainte du mâle barré

Sun, 30 Dec 2007 13:57:41 GMT

Complainte du mâle barré

Si vous le voulez, je vous ressers
Juste un petit bout de ma galère.
Entre la télé et le frigidaire,
Y-a que le chat qui me regarde faire.

Le bonzaï tout rabougri
Et le fauteuil crapaud moisi
Servent de décor à mes insomnies.
Même les toilettes eux sont servis.

A force de me murger tous les soirs
Pour noyer un peu mon désespoir,
Il m’arrive souvent de croire
Que je traine ma vie dans un couloir.

Il y a de drôles de cadres au mur,
Mes potes, partenaires de bitures.
Avec moi, ils battent la mesure.
Chacun cherche sa sinécure.

Ne croyez pas que c’est de l’arrogance
Mais ma vie n’est pas une romance.
A la dernière station, j’ai largué ma chance.
Depuis, je rame, il n’y a plus de correspondance.

30/12/07

:oj

Belle nuit, douce nuit…

Wed, 12 Dec 2007 21:30:27 GMT

Belle nuit, douce nuit… (1)

Tous les espoirs trépassent
Dans la nuit aux mirages.
Eclairé par les strass
Dessous un pont sans âge,
Dans un sourire qui glace
Se ferme un autre visage
Qui ne voile pas la face
De l’hédoniste sage.

21/11/07 :oj

Belle nuit, Douce nuit (2)

Sous des scintillements généreux,
La foule s’active, narguant le froid.
Sous le regard des envieux,
Les sapins décérébrés flamboient.

De douces odeurs s’entremêlent.
Mélange de fumets nacrés
S’évaporent en lamelles
Sur nos sens arrosés.

A l’engourdissement froid,
La joie chauffe en écho
Pour peu que l’on ait un toit,
Et non un simple réchaud.

De petites âmes s’émerveillent
Face aux décors soyeux
Où la sainte pensée veille
A pérenniser ses aïeux.

Berce comme voix de fées
L’auréole mondaine en fête.
Les ritournelles de l’enfant né
Répondent aux tintements de la quête.

12/12/07 :oj

NOVEMBRE…

Tue, 13 Nov 2007 14:31:59 GMT

NOVEMBRE…

Les arbres se dévoilent à en rougir, s’ornent d’une chevelure craquante qui s’accouple au vent.
Lui, par négligence, éparpille tous ces trésors au gré de l’horizon.

Tapis de rouille et d’or s’épaissit sous nos pas, annonçant la fin d’un cycle, d’un tour de roue.

Les squelettes frêles courbent sous l’influx d’Eole, se découvrent une nature décharnée, eux qui

habituellement rivalisent de charmes pour valoriser leurs hêtres.

Ils laissent les marrons nier leur ascendance sous le prétexte de n’être que la proie de la gravité.

Cette gravité s’inscrit dans le ton d’un paysage chatoyant qui se découpe sur le ciel gris en bouquet

de feu d’artifice que la nature s’octroie dans un dernier sursaut de chaleur.

Bientôt, l’enchevêtrement découvert blanchira plus que de raison au gré des humeurs de l’hiver.
Puis, chapelets frémissant viendront orner tous les abords pour affirmer que le froid aussi a ses ornements éphémères.

Seuls certains privilégiés de l’éternel toisent d’un air moqueur par leur foison verte et épineuse,

se libérant des générations mortes et brunies discrètement, à l’abri des sous-bois.

Novembre… porte ouverte sur le déclin qui rétracte la portée de la lumière, à se languir en longues nuits qui s’adonnent au givre

et ambitionne un avenir blanc.
Tout s’endort mais ne meurt.

Tout se déflore mais ne pleure.

Tout ralentit et pourtant, à petits pas, aspire à une douce renaissance.

13/11/07 :oj

TYPHON

Sun, 19 Aug 2007 17:14:09 GMT

TYPHON

Il y a une lueur
Dans les airs,
Une luciole qui s’accroche à la nuit.
Il n’y a plus de fleur
Sur sa terre.
Elle revient comme elle est partie.

C’était un jour
De réel bonheur.
Un jour où la vie
S’écoule sans heurt.
Sans autre détours,
Il est venu ici
Souffler son discourt,
Violant leurs rires.

Sous lui ont plié
Les arbres fiers…
Soudain arrachés,
Ils tombent à terre.

Depuis ce jour,
Il n’y a de rumeur
Autre que le vent
Qui balaye les heures.
Le typhon reste sourd
Aux cris des enfants.
D’un geste, il laboure
Leur dernier soupir.

Il y a une lueur
Dans les airs,
Comme un soleil après la pluie.
Elle cache sa peur
Sous la terre,
Mais insidieusement, renaît la vie.

19/08/07 :oj

Nous sommes tous fous...

Mon, 23 Jul 2007 20:03:56 GMT

Nous sommes tous fous...

Rien n’adoucira la douleur,
Ne fera taire l’écrit…
Quand mon esprit est ailleurs,
Je m’échappe de la vie.

Loin de tout ces cris de foules,
Je m’en vais penser mon cœur.

Quand les échos retombent,
Se fanent alors les fleurs
Qui n’ont pour charme d’ombre
Que les cris et les pleurs.

Loin de tout ces cris de foules,
Je laisse sécher les heures.

Fous, nous sommes tous fous…
Seule la raison avoue
La part de tout.
Fous, nous sommes tous fous…
A se battre contre nous,
On ne tiendra le coup.

Je crie face aux reflets de ma mémoire,
Y cherchant mes erreurs.
Je ne vois que des lames de désespoir
S’accrochant à leurs peurs.

Loin de tout ces cris de foules,
Il ne reste que la rumeur.

Fous, nous sommes tous fous…
Que reste-t-il après tout,
Qu’un souvenir flou.
Fous, nous sommes tous fous…
Il faut que je vous l’avoue,
Je le suis plus que vous.

23/07/07 :oj

Salut l'écho pain !

Thu, 19 Jul 2007 20:45:41 GMT

Salut l’écho pain…
(Huche/Ruche/Bûche/Cruche/Pain/Parpaing/Perlimpinpin/Pomme de pin/Farine/Tsarine/Marine/Narine)

C’est le quotidien de Marine.
Lever la pâte et pétrir son pain.
Elle prend de l’eau à sa cruche,
Perdue dans un nuage de farine
Qui, telle la poudre de perlimpinpin,
Lui chatouille les narines.
Pire que l’essaim d’une ruche
En forme de pomme de pin,
Elle écraserait bien son nez à coups de bûche
Ou mieux, avec un parpaing.
Pour mieux s’isoler, plonge la tête dans la huche
Et en ressort coiffée comme une tsarine.

17/07/07 :oj

Pas chuche !!!

Hors donc, c’est ainsi…
Une miette de pain semée
Chemin faisant sur la toile.
Humainement disproportionnée,
Elle en devient un point de mire.

Rien ne la prédisposait
Une fois ainsi égarée,
Comme livré au premier bec
Haranguant l’avoir trouvée,
Eperdue, sans aucun à mie.

Bref, rien qu’un petit bout de pain
Unique comme chaque étoile,
Croûte dorée, mais pas trop sec.
Heure est venue pour le délire,
Elle rêve d’un grand plan fariné.

Comme fusent si bien les boulettes attablées,
Rasant le bitume à toute volée,
Une bourrasque l’emporte dans le lointain,
Cherchant à chaque arrêt, sa mie.
Happée par un pigeon qui se pavanait,
Elle fit du gosier son abri.

17/07/07 :oj

Le cake aux eaux libres…

Plairait-il à l’auditoire,
Avant une nouvelle fournée,
Ignorer le calvaire du pas tissé
N’avançant qu’à pas de levure ?

Pour mieux se reposer les yeux,
Allons zapper un peu sur la grille
Rongée par la rouille des hertz
Pour écouter cette histoire
A dormir debout sans murmure.
Il était une fois un joyeux drille
Ne sachant que faire de ses soirées,
Grignotant une tronche de cake en mono.

Pelure après pelure, l’arrosant d’un zeste,
Eliminant avec précaution tous les creux,
Rien ne semblait plus l’occuper.
La TSF crachotait dans la cuvette dorée,
Instable, de son sonotone en hiver.
Ne croyez pas qu’il fut sourd comme un pot…
Pour toucher sa complémentaire,
Il se prétendait « handicapé ».
N’y voyant pas bien clair,
Pétant à s’en éclater,
Il faisait fuir les infirmières,
Ne voulant plus le border.

Par un beau matin opaque,
On sonne à l’entrée du margoulin.
Murmurant qu’il ne peut atteindre la porte,
Maugrée de s’introduire librement.
Elle fait suer devant lui son sac.
Doigte de ses longs ongles son tarin.
Elle pince l’asticot comme un cloporte
Pour l’enfourner expressément.
Il n’eut plus besoin du bout langé,
Nappé de suaire pour l’éternité.

17/07/07 :oj

Le père lapin peint

Faut que je vous le raconte…
Alors que la vague de pâque
Regagne les terriers de la colonie,
Inspiré par tant de paysages survolés,
Nez au vent pour saisir l’inspiration,
Ernest Rabout décide de les immortaliser.

Tenant dans sa patte droite un pinceau
Soyeux en poils de vieux rat,
Admiratif devant le vol gracieux de ses congénères,
Regrette qu’avec son fils il n’ait pu partir.
Il commence à s’impatienter de le revoir au nid,
N’étant pas au courant de l’accident de son rejeton. (1)
Esquisses de silhouettes fusent sur sa toile…
(1) Lu dans « l’infâme chocolat »

Multipliant les traits et impact
Afin de donner du réalisme à son tableau,
Rabout senior, absorbé, en oublie les horaires.
Il réalise que tout le monde est rentré…
Ne voyant pas son fils, un doute se dévoile
Entraînant l’inquiétude quand arrive le matin.

Non ! Il n’y croit vraiment pas…
Accompagné d’une cloche quelque peu ébréchée,
Rabout voit son fils rentrer, rosi par la honte.
Il réalise que de cet incident aérien,
Négociation suivront, à n’en plus dormir,
Eludant le croisement des cloches et des lapins.

(Bonus)
Levant devant vos yeux le voile,
Apprenez que depuis ce jour,
Pour distribuer les œufs sous les étoiles
Il faut un permis de vol poids lourd
N’accréditant pas les cloches de plus d’une tonne.

18/07/07 :oj

Cheveux au vent

Tue, 10 Jul 2007 15:58:21 GMT

Cheveux au vent

J’ai semé mes cheveux aux vents,
Au rythme des tempêtes et marrées.
Dans la bruine, sous les pluies diluviennes,
Je m’en vais cuire le temps
Qui s’est mal amarré
Au coin de mes persiennes.

J’ai livré mes cheveux aux vents
Pour qu’ils puissent doucement les bercer
Sous la houle, et quoi qu’il advienne,
Je laisse fuir le temps
Sous une pluie d’été,
Rappelant ses odeurs anciennes.

J’ai grisé mes cheveux aux vents
Des jours et des nuits passés,
Afin qu’en tribu ils obtiennent
L’apanage du temps
D’une couleur lassée,
Fragile, corallienne.

J’ai lissé mes cheveux au printemps,
Prospéré au rythme de l’été,
Souhaitant que l’automne ne vienne.
Mais à force de faire cuire le temps,
L’hiver est arrivé
Dans sa froideur hautaine.

10/07/07 :oj

Perles d'innocence

Sun, 24 Jun 2007 12:35:29 GMT

Perles d’innocence

J’avance sans bruit

Comme dans le train d’un rêve

Sous une pluie de pleurs

En noir et blanc.

Le vent s’enfuit,

Tombe comme une nouvelle brève

Sur les téléscripteurs

De ce pauvre temps.

Sur les mers de larmes,

Un jour n’en appelle pas toujours un autre…

Quand la pluie tombe

Et ruisselle sur ma peau,

Suffit-elle à rincer la croix ?

Le temps en trombe

Fait tomber le rideau

Sur les cœurs en désarrois.

Les choses sont claires,

Un jour n’entraîne pas toujours un autre…

Vos peurs éclairs

Ne vous protègent pas des apôtres.

J’entends le chant

De centaines de voix

Qui perdent leur innocence

Sans autre route

Que celle du désert blanc

Où il n’y a de choix

Qu’entre l’ignorance

Et la foi qui s’égoutte.

Les choses sont claires

Un jour ne s’enchaîne pas toujours à un autre…

C’est dans la chair

Que ne s’effacent jamais les fautes.

J’entends le chant

De centaines de voix

Qui pleurent leur innocence

Sur les routes

D’un désert blanc

Où se perdent les joies

De leur enfance

Que le monde n’écoute.

23/06/07 :oj

A contre-phase

Fri, 15 Jun 2007 21:43:04 GMT

A contre-phase

Encore un rêve

Où la réalité me dépasse.

Rien qu’une trêve

Où l’ombre d’une vie se prélasse.

Rien qu’une idée

Qui flotte dans les airs.

Une fois semée,

La voilà qui désespère.

Que pensent les astres ?

Que pense le temps ?

De ce désastre

Au permanent ?

Rien qu’une fois,

Aboutir sur le prélude

De mon émoi

Où se cachent mes idées prudes,

Loin du brouillard

Qui berce mes soirées sans peine,

Au son criard

Qui perce au-delà de mes veines.

Que dansent les astres,

Que danse le temps,

Sur ma vie sans contraste,

Eternellement.

Le compte à rebours

Est enclenché,

Jour après jour,

Pour m’éclater.

Mon cœur en fusion

Se cristallise.

Bientôt l’explosion

Que je finalise.

Qu’importent les astres,

Qu’importe le temps,

Un rien néfaste

Les sentiments.

Trace après trace,

Plan après plan,

Ma raison se glace,

Ma folie s’étend.

Encore un rêve

Où ma réalité n’a plus de place.

Il n’y a de trêve

Que de l’autre côté de ma face.

13/06/07 :oj

Si je creuse...

Thu, 31 May 2007 21:55:28 GMT

Si je creuse…

Si je creuse jusqu’au fond du ciel,
Découvrirais-je cet horizon
Où les nuages ne sont plus
Que la vapeur de ma raison ?

Si je creuse jusqu’au goût du sel,
Découvrirais-je la moisson
De mes pensées en fut
Qui agrémentent mon oraison ?

Si je creuse jusqu’au bout du gel,
Me restera-t-il un glaçon
Pour glisser aux nues
Et brûler mes derniers frissons ?

Et je creuse mes rimes en dentelles,
Lâchant leurs idées à foison
Dans un champ d’encre, aux vues
D’une nouvelle dimension !

31/05/07 :oj

Le désespoir (vieux texte retravaillé)

Mon, 28 May 2007 21:38:46 GMT

Le désespoir

Il jette un point d’angoisse

Au milieu des poumons,

Comme pris par la poisse

Jusqu’au plus profond

De nous même.

On se morfond

Au sein de notre peine,

Délaissant la raison.

Il est souvent plus martyr

Que nous, écopant

De toutes les situations

Qui nous laisse tremblants.

Il est la lame froide

Qui traverse nos cœurs,

Les pourfend d’une main roide,

Y laissant la torpeur.

Il nous fige dans l’émotion

Qui ne donne plus envie,

Quand, au fond de son empire

On croit voire chanter la vie.

Si on entrevoit l’espoir,

Il est toujours là

Pour que l’on ne puisse pas croire

Qu’un jour on s’en sortira.

Il nous frustre, nous gangrène,

Pendant que le temps s’enfuit.

Nous pousse à l’extrême,

A fuir notre vie,

Lentement, tous les jours,

Jusqu’à la fin du tour.

(31/12/81__28/05/07) :o.j

Du verre à la cuvette

Sun, 27 May 2007 17:32:26 GMT

Du verre à la cuvette

Un petit verre, on le sait,

Ça rend patraque, tout blet.

Quand on est plein, cramoisi,

La raison sombre sans autre avis.

On a plus de résistance, on suit,

Certains s’engagent même dans la marine.

On n’est pas beau à reluquer, tant pis…

Vaut mieux cela que de finir à la mine.

Sans s’inquiéter, ils sont des centaines,

Bien cachés pour tromper l’ennui,

A prendre leurs vessies pour des lanternes,

Arrosant les vergers la nuit.

Leur odeur avinée,

Pour peu qu’ils soient sous la brise,

Peut, dans un haut-le-cœur, pousser

Les restes sur le pare-brise.

Ils peuvent vous faire les yeux doux.

Ne restez pas à portée

Quand soudain ils se secouent,

Risquant de garnir vos souliers.

C’est d’un sourire moqueur,

Accoudés à la buvette,

Qu’ils éructent leurs plus belles vapeurs

A faire pâlir les paulettes.

Certains finissent à l’hôpital,

Sens dessus dessous.

Leur pestilence est un régal

Dont les mouches s’ébrouent.

Qu’il y a-t-il de plus incivil

Quand, même éméchés d’un cil,

Ils transportent en eux la croix

De leur véhicule sans voie ?

Moralité :

C’est comme parler aux sourds.

Au sein d’une bonne biture

Tous les esprits sont lourds

Et en saignent les bavures.

27/05/07 : oj

Le poète ménager

Sat, 12 May 2007 13:46:46 GMT

Le poète ménager.

L’âme du poète volette de fleurs en fleurs,

Même quand il passe son aspirateur.

Son esprit erre, divague, virevolte des heures,

Frottant les tapis et moquettes pour extraire les squatteurs.

Au milieu des fibres et poussières, tout un peuple d’acariens

Essaye d’échapper à l’appel d’air, en se tenant par la main.

Lui s’imagine tous ces troupeaux de petites bêtes au sein

De ses tapis et moquettes, qu’il foule dans son quotidien.

Puis, pour survivre, il faut bien penser à faire la cuisine.

Il part en croisade, pendant que les légumes, dans la cocotte, tambourinent.

Son cerveau, pour si peu, cravache et entrevoit les mesquines

Voilées aux rideaux d’en face, tout en lardant du couteau, une poitrine.

Faire revenir la viande, avant qu’elle ne parte en daube,

Pour accompagner les végétaux dont la vapeur embaume.

Voilà le repas de demain qui marinera jusqu’à l’aube,

Ses effluves tapissant son estomac, comme un baume.

Il faudra bien aussi faire la vaisselle

Qui, sous son action, lancera étincelles

Et reflets, dés que ses mains de marionnette sans ficelle

Auront fini de briquer ce castel !

Voilà la vie du poète, parfumée et enchanteresse,

S’écoule telle une fête, pleine de produits qui dégraissent.

Il ne faut pas croire que faire chanter les mots relève d’une prouesse

Qui l’empêche dans l’histoire, d’éviter les ragots et de se remuer les fesses.

12/05/07 :o.j