Pensées obliques: Penseur de misère

CAROLE

Thu, 24 Jul 2008 20:41:28 GMT

CAROLE

Comme le cœur peut se laisser surprendre
Avec un souffle de folie et d’amour.
Rien ne s’ouvre à l’esprit qui n’occulte
Ombres et brouillards dans ces jours.
La vie est plus simple quand on veut la comprendre
Et laissez la porte ouverte aux sentiments qui auscultent.

Certains vous diront peut-être
Avoir tout vécu dans leur vie,
Régné sur des empires en maîtres
Ou amassé des fortunes immenses.
Libre à eux s’ils en ont l’importance,
Être deux, au final, n’a pas de prix.

16/09/06 :oj

C’est comme un ouragan
Au final aboli
Rien n’effleure aux sentiments
Outre les pleurs en appuis.
L’heure n’est plus à l’amble
Et du fracas du cœur, je tremble.

Comme une fin de saison
Aux couleurs grises,
Rien après tout
On ne maîtrise.
L’illusion des sentiments
Ecorche ma vie en plan.

Comme je l’aurais aimé,
Armé de tendresse et patience,
Rêvant la voir se libérer.
On laisse aujourd’hui aux silences
Le soin de panser.
Elle et son cœur se sont échappés.

24/07/08 :oj

Lettre à l'inconnu_p41

Wed, 30 Jan 2008 22:56:45 GMT

Lettre à l'inconnu_p41

« Est-il tôt ?
Est-il tard ?
Je ne sais plus.
Je me suis échoué au bout de ma rue.
Le vent chatouille les feuilles des arbres maigrelets, dont la base
encagée les prive de toutes libertés. Je suis posé là. Le contacte du
métal me crispe, d'un frisson carnassier.
Pluton, mon fidèle canidé, fait le tour du platane emprisonné. Il
renifle le treillage avec curiosité. Je sors une poignée de mégots de
ma grande poche pour en extraire le reste de tabac. J'en ai
suffisamment pour m'en rouler une. Comme chaque matin, j'ai suivi le
flot de ces agités qui courent aveuglément vers leur boulot. C'est là
que je fais mes meilleures récoltes. Certains sont si pressés qu'ils
jettent leur cigarette à peine entamée. Heureusement qu'il y a des
gens comme moi qui veillent sur ce gaspillage…
C'est au premier qui les voit. La concurrence est rude car nous
sommes de plus en plus nombreux sur le marché. Je me suis donc posé
en face du grand centre commercial. C'est comme un théâtre à ciel
ouvert, avec des acteurs par milliers. Ils ont un point commun : le
temps. Celui qu'ils n'ont plus, celui qu'ils chassent, après lequel
ils courent, celui qu'ils ont d'avance, qu'ils s'empressent de
rattraper… Tout ceci en vain. Chaque jour ils reviennent, essayent de
le happer, croient le contrôler pendant que la vie leur échappe.
Je les observe, tendant mon mug ébréché, telle une bouche affamée,
récoltant quelques pièces jetées avec indifférence, qui me permettent
de boire à leur santé. Pluton tourne toujours, tel un satellite, à
m'en donner le vertige. Fut un temps, j'étais comme eux. Un emploi,
une femme, un foyer, une voiture, une situation juste confortable et
conventionnelle. Trente ans se sont effeuillés dans un cadre de prolo
confirmé. On a élevé un enfant, puis deux, qui se sont envolés. Les
tuiles, une à une, sont tombées. La maladie a foudroyé ma compagne,
de multiples charges m'ont fait plier, le boulot a mis en fuite ma
vivacité. Il ne resta plus que ma détresse dépressive dans toute sa
nudité. La rue est devenue mon foyer et mes cinquante ans se sont
heurtés à un mur d'idées. D'errements en défaillances, de
contentements en défiances, je me suis replié. Il ne me reste plus
que ce bout d'espace pour terre d'asile. Chaque jour, je suis là,
essuyant l'ignorance. Eux, ils pressent le pas, les mères écartent
leurs enfants, comme si je voulais les mordre. Les vieux entonnent
leur refrain « comme c'est pas malheureux… ». Les jeunes ne voient
rien qu'un pauvre gueux. Reste quelques paroissiens au sourire
mielleux, qui éloignent leurs mains, comme si j'étais lépreux. Je ne
sais plus quel jour ni quelle heure, mon temps n'ayant plus d'emploi,
cet instant où je profitais tranquillement de l'air parfumé par les
pots d'échappement et de mes résidus de goudron, vous vous êtes
arrêtée. Ce qui m'a d'abord choqué, c'est ce sourire franc sous vos
yeux clairs. Non pas vitreux de compassion, mais étincelants de
douceur.
Il y avait longtemps que je n'avais dégusté les mots de la
bienveillance humaine et non pas ceux que l'on adresse aux clodos,
ceux des cerbères qui vous font évacuer illico. De cette voix douce
qui réchauffe, vous m'avez tendu de quoi manger et me désaltérer.
Vous me voyez quotidiennement, dans votre passage obligé. Moi, je ne
vous avais pas repéré. Au milieu de la continuelle agitation, vous
avez remarqué l'insignifiant. De vos mots plus doux qu'une brise
d'été, vous m'avez laissé vos coordonnées, en cas de besoin
désespéré. Je n'ai jamais osé en abuser. Mais cela fait plusieurs
semaines que vous ne passez plus. Peut-être avez-vous changé
d'emploi ? Mes jours deviennent de plus en plus lourds à porter. Le
froid s'est installé. Je n'ai jamais assez pris le temps de vous
remercier de vos arrêts attentionnés, aussi je vous écris cette
lettre. Je ne sais encore quand je pourrais la poster, à moins que je
trouve un messager.

Votre redevable J.P. »

Les pompiers recouvrent J.P avec une couverture de survie, mais son
souffle s'est estompé. Ils replient les fragiles serviettes en papier
sur lesquelles il a posé ses mots.

25/01/08 :oj

Perte de vue

Thu, 10 Jan 2008 10:26:42 GMT

Perte de vue

Ecoutez bien la froide complainte des champs.
Le vent balaye la flore toute émoustillée
Qui se réveille d’une langueur frigorifiée
Par la bise hivernale de ce vent complaisant.
Seuls les rugueux osent battre de leurs ailes
L’air sec du solstice d’hiver qui s’installe.
Les perles de rosée ont laissé place au givre,
Donnant à la vallée une allure rigide.
La nature recroquevillée attend que se délivre
Le souffle du printemps, pour le suivre tel un guide.
Mais aujourd’hui, un malicieux lutin s’est amusé
A recouvrir ce canevas d’une blancheur mortelle.
Toujours seuls, les corbeaux lancent leurs appels.
L’écho s’empresse de saisir leur triste sérénade
Pour la pousser au loin, la perdre dans le froid
Où elle va doucement s’estomper.

Constance, la tête posée contre le carreau de la fenêtre,
Voit l’aube timidement s’ébrouer sous son regard égaré.
La résonnance de sa vie s’est mise en grève.
L’Ankou l’a emporté dans son escarcelle.
Quand elle y pense, son vieux cœur s’emballe.
Elle l’imagine qu’il est déjà aux soins des bêtes,
Qu’il réapparaîtra le dos chargé de fagots,
Les bras encombrés de friandises, pour réchauffer son être.
Mais la roue de la vie ne fait point d’incartade,
Le lourd balancier du temps fait sa loi,
Les heures de complicités ne sont plus qu’un doux rêve,
Les bruyants silences qui l’entourent seront ses derniers mots.

10/01/08
:oj

Penseur de Misère #4

Tue, 09 May 2006 15:37:58 GMT

Penseur de Misère #4

TIC TAC, TIC TAC…

L’équilibre continuel de l’horloge du salon vient rythmer le silence de la maison…

TIC TAC, TIC TAC…

…d’un spasme régulier sans option sur le temps qu’elle laisse s’évider.

Allongé, les doigts noués sur le bord de son lit, il regarde les raies de lumières balayer son plafond, à travers l’ouverture de ses volets en cette fin de nuit.

Il ne fait pas froid ici, il ne bouge pas, pourtant son souffle est court et l’engourdissement dans ses doigts.

TIC TAC, TIC TAC…

Un duvet chaud et ronronnant vient doucement le frôler. Mieux réglé que son horloge, son chat entonne le levé.

Des bruits hagards montent jusqu’ici, indiquant le début des activités sur le parvis.

Un clic distinct se fait entendre, glougloutant sans encombre, la cafetière s’active et libère des embruns parfumés aux moiteurs du matin.

S’étirant de tout son long d’un onduleux élan, la queue droite comme un point d’exclamation, le matou fait savoir qu’il est temps de lui emboîter le pas.

L’homme se lève doucement, forçant ses yeux à vaincre le picotement de son sommeil. Une jambe après l’autre, pendant du lit, pour se toucher au sol sans un bruit.

TIC TAC, TIC TAC…

Le rappel lancinant résonne comme artéfact précieux le reliant à son temps poussiéreux..

C’est d’un pas traînant qu’il s’extirpe de sa pièce, son chat se chaloupant, plaidant une caresse, un miaulement, un " mrouhh ", en va et vient sans cesse. Son maître sourit docilement et se plit au rituel, le repas pour son félin, la cafetière en rappel.

Une tasse ou deux, la biscotte qui croustille. D’un doigt frileux, il allume sa radio: en ton fiévreux, elle réagit aussitôt..

Météo, news, embouteillages, horoscope, conseil culinaire, tout s’enchaîne sans l’entrechoquer en résonance dans sa chaumière.

TIC TAC, TIC TAC…

Les volets ouverts laissent pénétrer un courant d’air empanaché d’odeurs d’asphalte, de pots troués, de sons grégaires et estompés.

Toilette finie, pour le chat et lui. L’un part à l’aventure sur le parapet, l’autre s’aventure sur son palier.

Le craquement du bois accompagne ses pas jusqu’à sa boîte aux lettres d’où dépasse son journal plié. Sa radio criarde s’accommode de son manque de sonorité; lui; pose son journal sur la commode, arrangeant les coussins du fauteuil avec célérité.

Un coup d’œil au-dehors pour voir que là on vit. Une vrille lui traverse le corps et s’espace sans oubli.

TIC TAC, TIC TAC…

Aucun autre bruit ne fait écho à cette ritournelle, même pas sa radio dont l’indifférence chancelle. Il l’éteint, ouvre le frigo où rien ici ne le charme.

Il se sert un verre d’eau, un cachet pour sa forme, un autre pour son dos, quant à ses idées difformes, il tirera le rideau.

Il retourne son pas lassant, chuintant sur le carrelage. De là jusqu’au salon, la pensée en voyage, il s’approche du divan, déplaçe son journal sur la table.

Au crissement délivré quand ici il s’installe, il répond entre ses dents sales.

Son regard va d’un point à l’autre de sa pièce, rien ne peut plus y étinceler que son cœur en détresse.

TIC TAC, TIC TAC…

Il tend sa main fripée d’une allure hoquetée pour saisir son quotidien qu’il s'active à déployer. La première page s’affiche à lui en caractères gras et striés, mais son regard ne s’attarde pas, tournant les feuilles de façon étriquée.

Son souffle se fait lourd et sa vue embuée, l’odeur fade en retour venant le titiller.

Il s’arrête sur le carnet du jour.Combien d’amis y ont défilés au milieu de cette grille de lettres assemblées ?

Une légère sueur froide rehausse sa nuque. Un écran humide lui échappe des yeux, absorbé par les fibres des pages. Elle est là encrée à jamais en mémoire…

" HELENE " …

TIC TAC, TIC TAC…

La pendule du salon s’en ressent à peine…

( à suivre … )

20/12/05 O.J.

Penseur de misère … #4.1

Tue, 09 May 2006 15:35:30 GMT

Penseur de misère … #4.1

TIC TAC, TIC TAC…

Voilà, c’est écrit dans le journal, tel qu’il s’y attendait. Là dans un encart noir, en lettres bâtonnées.

" HELENE "

Sa gorge à jamais nouée, ses yeux embués d’une émotion criante, il reste figé un moment sur la lecture de ce prénom. Ses mains qui en tremblent encore se crispent en spasmes réguliers sur le bord des pages. Relevant sa tête, il fixe la pendule.

TIC TAC, TIC TAC…

Seul son cri rythmique résonne au creux de ses pensées. Ces heures qui s’égrainent dans son existence vide, semblent chaque jour lui livrer une éternité en complainte à sa vie. Il encense l’oubli qui l’entoure à en frissonner, tel un châle glacé enveloppant ses épaules. Il referme son journal, l’esprit ne vibrant plus qu’en écho de ses sentiments orphelins.

TIC TAC, TIC TAC…

Il n’y a plus de voix doucereuse pour chantonner dans sa cuisine et accompagner son café du matin, plus de doux parfum en langueur diffuse s’accordant à ses pas d’un mouvement serein. Il se déplace maintenant sans croiser l’étincelle vivement bleutée de ses yeux, l’engagement joyeux de son sourire. Rien pour heurter ses mouvements, seul son émoi qui s’étire.

TIC TAC, TIC TAC…

Sur la commode, la pendule lui répond dans son inlassable balancement, elle qui fut toujours le témoin de leur bonheur. Ne pourrait-elle l’aider à revenir en arrière plutôt que conter sa stance régulière ?

Il la regarde encore un moment. Son cœur se resserrant à chaque vibration de son aire. Il repousse son journal, se lève, se dépliant dans un craquement banal. Le bruit de fond qui entre par sa fenêtre se livre sans exaltation, affublé d’un vent qui berce sa tête.

Il se tient face à son temps à venir, entrouvre ses bras pour rien y blottir.

TIC TAC, TIC TAC…

Il s’approche de sa fenêtre, posant un regard extérieur. La vie l’appelle sans être un onguent à sa détresse.

( à suivre…)

06/02/06 :o.j

Penseur de Misère #4.2

Tue, 09 May 2006 15:30:38 GMT

Penseur de misère ... #4.2

TIC TAC, TIC TAC...

Les journées s'écoulent sans un voeu, sans un mot, sans un cri. Seulement une larme qui roule prenant l'élan au creux, sur la joue, sans envie. Sans d'autre envie que d'écraser la boule qui gonfle jusqu'aux yeux, le jour, la nuit, sans le moindre remous.
C'est le temps qui passe sur son cadran cellulaire, ne laissant qu'une trace aigre sur le revers.

TIC TAC, TIC TAC...

Chaque jour le même rythme, le même regard, les sourires forcés qu'on estime, le salut qui vient puis repart. A chaque pas, résonance de souvenirs accablés laissant pour toute jouissance qu'un vieux sourire râpé.
" ...la fuite monotone et sans hâte du temps, survivre encore un jour, une heure, obstinément... ", la radio crachote un air au diapason, comme sa mémoire ligote une sombre oraison.

TIC TAC, TIC TAC...

A chaque jour il se lève dans son miroir sans faille, s'évide de sa sève, la mort pour représailles. Les jours suivent sans douceur, les nuits chantent aux phalènes. Il n'a contre son cœur qu'un tourbillon de peine.
Il faudra plus d'un baume, plus d'un soupir refoulé pour que la joie fantôme vienne à se dissiper.

TIC TAC, TIC TAC...

Des charmes sans lendemain à ceux qui restent en scène. Seul le vent entre nos mains que le temps nous assène. Que reste-t-il de l'autre, que ce vide édifiant ?
C'est un pas après l'autre qu'il berce ses moments où les yeux clos il saute du bord de son présent.

TIC TAC, TIC TAC...

Il colle sa pudeur à ce rythme, sans précipiter ses mouvements. Oubliant sa raison intime, il part sans tâtonnement. La chaise rebondit en tombant, dehors les bruits chahutent. En écho, sa silhouette balance son ombre aux reflets changeants.

Seule maintenant, l'horloge discute :

TIC TAC, TIC...

A quoi bon continuer sa musique ?

08/05/06 :o.j

Penseur de misère... #1

Sat, 28 Jan 2006 10:49:51 GMT

Il y a comme une joie qui se fredonne,
Comme un son oublié,
Comme un souffle qui n'échappe à personne
Résonnant à travers les années.

C'est un air emporté par le vent,
Bercé par l'oubli du temps,
Un espoir assoupi qui résonne,
Une douleur endormie qui frissonne.

Le penseur de misère s'en va autour
Livrer ses messages, troubadour,
Tout en douceur, sa voix s'infiltre
A travers les douleurs embuées aux vitres.

Comme aux temps anciens. Un petit être parcoure les routes

pour distribuer ses flocons de bonheur et dissiper les doutes.

Il pleut sur ce village d'automne, pluie fraîche et lourde qui, dans sa hâte d'arroser, oublie les chemins embourbés de crasse et de croûtes aux yeux étincelants chamarrés.
Les seigneurs hautains n'ont que faire de ce menu fretin emmailloté dans leurs erres.
Cannes en bois, jambes lourdes argiles, enfant et froid sont engloutis au fond des villes où leur saveur est aux abois.

Lui avance doucement sur le chemin,

le nez au vent et l'air serein.

Il marche léger, sans presque rien,

qu'un peu de paix, de doux refrains.

De grimaces en feu de joie, pourtant, les enfants s'amassent les jambes en croix.

Les vieillards se comptent et se racontent les jours sépia de leur espoir au temps. Ils étaient sains avant que l'épuisement des guerres ne corrobore le fait qu'ils n'aient pour tout crédit que leur souffle, leur foi et leurs envies.
Yeux émerveillés, écarquillés, les encensent à faire rire, à dévoiler leur histoire qui, si elle les étrilles, ne les fait pas moins vibrer.
Leurs voix ne sont que chaleur, cris de joie, plaisirs désirés et réconfort aux soins de leur assemblé.
Semblant de bonheur en ces doux moments lovés, réchauffe les cœurs et dessine des sourires épurés.

Sous le fluide de cet automne, sur le chemin s'est dessiné

le ru que ne retiennent les arbres des forêts.

Lui marche toujours sans fin sur cette route molle, ne se souciant de rien, même de la bruine se délivrant sous ses pas.

Le village, au pied du château, ne se détache de l'horizon que par l'humeur chantante de sa population. Ici la vie ne se meut qu'au jour le jour, versée aux hymnes des saisons depuis tant d'années, tant de générations. Eux, à la terre attachés, leurs maîtres sapant leurs ambitions.

La pluie redouble ainsi, affolant le limon, grossissant les prairies, aspirant les vallons.

Au village endormi, les enfants rêvent avant tout, blottis en leurs couches salies par des années de défection.

De son pas nonchalant, le petit être avance inexorablement, dessinant de son souffle embué des arabesques absconses qui plutôt que de s 'évaporer, s'invitent en oraisons.

Au village, emmitouflé de sa frilosité, s'inquiètent quelques bêtes, livrées en leur dispersion à leur simple destiné. Certaines fuient, rouant le silence de cris, dans un vacarme assourdit par l'orage qui s'enfle comme une rivière sans lit. La terre suit sa folie insidieusement et s'implique en son coulis.

Lui qui en rien ne frissonne, aperçoit les premières demeures engourdis, sans un soupçon. Ses pas s'élèvent alors, comme la terre ruant dans le décor, s'envoûtant des larmes du ciel, de boue et d'arbres brisés.
Il entame une mélodie élevée, faisant en sorte que personne ne soit effrayé.

Le grondement est soudain, poussant son cri insipide. Des maisons il ne prend soins, écrasant en son chemin tout ce qui s'y dresse. La brusque levée s'écrase au pied de la muraille, ne faisant vibrer que le lierre endeuillé par la pestilence de la piétaille.

Lui recueille les soupirs échappés

au cœur de la furie passée.

Il n'aura pu ici que les âmes réconforter

pour les guider en chemin, sans la moindre iniquité.

Le petit être, ange des saisons, en ses larmes accueille ces affres de déraison, regardant déjà ailleurs…

Au fond d'une cour, un mendiant que bien des voix tourmentent…

" Tu n'es qu'un sou crasseux ;
Tu n'es qu'un saoul baveux ;
Tu n'es qu'un déchet que l'on jette ;
Tu n'es qu'un être abject.
En main sont nos gourdins
Qui te lècheront avec soin.
Tes yeux ternes ne valent rien,
Même pas le souffle de nos chiens… "

( à suivre ? )

06/12/05 :o.j

Penseur de misère... #2

Sat, 28 Jan 2006 10:31:15 GMT

Penseur de misère... #2

En cet après-midi d'une grisonnante moiteur, l'homme s'est assis, calé sur une caisse, vidé de ses envies, de ses refrains de liesse.

Les senteurs humides s'échappant de cette cour font monter à foison tant de parfums hybrides qui l'effleurent en sa toison.
Terre mouillée, fragile, fragrance de sa jeunesse où dans les champs, agile, il s'abandonnait sans cesse.

Il aime se poser là derrière les cuisines de Bastide. Les âtres de l'auberge libérant des isthmes d'odeurs s'effilochant dans la brise.
Le peu de chaleur latente qui le caresse sans bruit le réconforte dans l'attente de ses trop longues nuits.

De ses mitaines craquelées aux jointures n'étincellent que quelques sous, assemblés, ils ne seront que chandelles à son dîner sans goût.
Adossé là, admirant la buée de son souffle en seul trésor de vie, il regarde ses pieds que de pauvres peaux emmitouflent où le froid veut s 'agripper.

Basculant la tête en arrière, la cheminée joue pour lui des arabesques folles qui dans le vent s'enfuient sans s'inquiéter de ses paroles…
Il chantonne doucement, yeux mi-clos, se pelotonne en suivant sa mémoire en écho.

Une sensation humide et souffreteuse lui flore la joue. Eclaste le chien des bouges, bâtard comme lui, fait sa tournée des arrières cour. Son aspect est pitoyable, mais son regard si incisif lui rappelle que sous sa pochade s'ébat sa force vive.
Deux caresses, puis se retient, pas d'autres offrandes ne se livrent. Virant ses ergots, le mâtin s'efface comme une brume fluide.

Autours de lui, toujours ce même décor qui agrémente ses nuits, le mur le protégeant du Nord.
Le bruit de la cantine le berce sans ennui, fermant les yeux, il s'endort, entrailles serrées pour tout tapis, des images le frappent sans effort. L'aigreur passe, les heures s'installent engourdies, elles l'enveloppent humides et sans consolation, las quand son souffle s'équilibre.

Il ressent sur son épaule la douce pression d'une main amie, l'autre lui tendant un bouillon.
Sa vue froissée, son esprit racorni de s'être dispersé, il finit par distinguer Firmin le commis d'à-côté.
Comme chaque soir, ce peu de réconfort s'invite en son décor d'un sourire entendu.
Un bon morceau de pain encore chaud du fournil l'accompagne et en son sein fourmille un charme pour son odorat.
Un merci effacé, une tape de la main et il peut commencer tranquillement son festin.

Cette bribe de denrée lui réchauffe le cœur, n'étant plus abandonné pendant ce quart d'heure. Chaque gorgée réveille sa vie, chaque bouchée l'embellit. Il prend son temps et savoure jusqu'à la dernière miette finie.
Posant le bol à ses pieds, il se redresse et s'étire. Cette chaleur en son creux lui dessine un sourire.

Eclaste n'est jamais bien loin et vient laper le fond laissé pour ses soins. Il s'empare du croûton que lui tend l'humain et repart chercher d'autres arguments pour sa faim.

L'homme se rassoit. Une sensation étrange le traverse, comme le regard d'un ange se posant en ses reins.
Il finit par s 'assoupir, n'entendant qu'un fragment du refrain…

" …
Tu n'es qu'un être abject.
…
… Tes yeux ternes ne valent rien,
… "

Rehaussant ses paupières de l'effroi de sa nuit ; il voit se dresser fier quatre malandrins étourdis…

( à suivre … )

10/12/05 :o.j

Penseur de misère... #2.1

Sat, 28 Jan 2006 10:12:06 GMT

Penseur de misère... #2.1

Rehaussant ses paupières de l'effroi de sa nuit ; il voit se dresser fier quatre malandrins étourdis…

" On te soignera sans fin
Vautré dans ton purin ;
Notre berceuse ce soir
Se saoulera de ton sang.
Nous briserons le miroir
Que ta vilenie nous tend… "

Que de tumulte en salle, l'auberge par ce soir de veillée est pleine à n'en plus respirer.
Firmin, mitrons aux soins, s'évertue à épurer les commandes. Saisissant un poulet de ses mains fermes,

il s'appuie pour se redresser, les yeux encore légèrement voilés, les quatre criards s'égosillent en chantant que sa fête a sonné, comme la fin de son temps. L'un d'eux, d'une masse outillé, ne lui laisse pas le chant d'un vœu et d'une vrille vient le frapper…

et fait voler la tête comme une fusée d'un swing du couperet, Firmin retourne le volatile et d'un coup incisif met à jour ses entrailles, le craquement

assourdissant en sa tête comme une entaille, l'homme regarde sa main meurtrie. Sans avoir le temps de crier, il reprend un coup dans sa taille.

du poulet dépecé ravit Firmin. Virevoltant comme dans un ballet, il engouffre la bête dans une marmite bouillonnante de légumes larmoyants ;

Ce ne fut que la seule chose qu'il vit, lâcher le fleuve de son âme, le souffle coupé, ne sachant où s'agripper, tandis que les quatre vocifèrent, à terre il se recroqueville. Les coups pleuvent. De combien il ne sait, mais

Au fond d'un chaudron mijote un potage au doux fumet que les jeunes apprentis mélangent hardiment, mais sans attention, armant Firmin d'un désespoir sans frein :
Qu'avait-il fait pour mériter cela ?

dans la langueur de sa vie, jamais il n'avait brusqué autrui, ne s'était laissé aller en de violentes colères, acceptant son sort, le vivant comme un cadeau, car la vie n'est rien de plus beau...

Non ! Rien n'est plus beau que ces deux myrmidons qui, goguenard, s'hypnotisent du chaudron. Firmin, d'un bon pied alerte, réveille ces ahuris, prenant soin de ne pas renverser son établit. Invectivant avec force, il transmet ses directives aux garçons.
Quelle tumeur maladive peut pousser ces démons ?

A coups de poings, à coups de pieds, d'un mandrin éclaté, ils s'appliquent à le soigner. Ne sachant plus qui de la boue ou son sang le fait se baigner, il n'est que soubresauts à leur défoulement démesuré.

La porte de la salle va et vient, emportant, ramenant couverts et mets. Les polissons affairés ne savent plus où se tourner, désespérant Firmin. "mais maintenant,

Il n'y voit plus tant ses yeux tuméfiés n'ont rien d'humain. Il ne se sent en vie qu'au râle ocre de ses poumons où se meurt un goût de pluie et de jurons. Lové en cet instant, comme une éternité, il perd la maîtrise du temps qui continue de le rosser.

les rosser. Oh oui ! C'est tout ce que méritent ces fainéants." Comme à chaque soirée, furibond, Firmin sent en ses nerfs une folie qui abonde. Soufflant fort pour mieux se maîtriser, il retourne sa verve contre sa marmite en train de déborder, car ici rien n'est gratuit,

Sauf cet acte camouflé par la nuit, ce libre massacre dont s'échappe juste un cri.
Est-ce lui qui l'a poussé ?
Il ne le sait, mais les coups ont cessé. Tout est flou.
Là à côté, se tordant de douleur, un des quatre malfrats hurle de tout son cœur.

Les trois autres, d'un air interdit, fixent l'homme hirsute se dessinant sur la clarté de la porte, tenant un couperet ensanglanté…

" La fête va changer de pantins… "

Gravant ces mots en tocsin, la conscience l'abandonne…

( à suivre … )

14/12/05 :o.j

Penseur de misère... #3

Sat, 28 Jan 2006 09:57:27 GMT

Penseur de misère... #3

Jour 1 :

Elle erre là doucement à travers son village.

Son visage éclairé d’un affectueux sourire, ses pieds nus sur sa terre rouge soulevant de fines ombres vaporeuses au temps. Le soleil, bouclier éternel de son sang, chauffe sans mesure sa peau craquelée. Au vent fauve qui s’insurge, ses cheveux s’épandent en volute de poussière.

Elle est là, debout, son regard vide balayant la rue sans fin d’un espoir silencieux. Elle marche lentement, ignorant les regards, les paroles l’entourant, fredonnant sur son nuage pour son ange bercé. C’est le matin, le soir, aux heures que coulent ses jours qu’elle refuse de s’asseoir, d’attendre encore un tour.

Elle ne fait plus ces quelques lieux pour se faire une denrée ; Elle suinte son air miséreux comme un puzzle d’épiderme, marchant, faute de mieux en nous tendant sa peine.

Jour 2 :

La vie bouge autour d’elle, s’arrêtant par moment, lui soufflant une étincelle, un sursaut nonchalant… des pas qui vont et traînent, des regards isolants, foulant sa terre de sienne, rien de réconfortant. Elle essuie ses visages qui défilent, traversant la mire de son passage.

Certains s’approchent, mais elle marche toujours, se moquant, tant leurs paroles sont vaines et sans fondement. S’il fallait croire ce qu’ils disent, s’il fallait voir ce qu’ils visent, elle s’abandonnerait follement.

Marcher sur sa voie est sa seule mise. Elle fredonne toujours doucement, pour se protéger de tous ces bruits, aux oreilles de son présent.

Le soleil fait son cycle sans séduire, dans son sillage, elle avance sans s’enfuir.

Jour 3 :

Lèvres séchées, les yeux sans écho, elle tourne toujours, sans destination.

Ses pieds surchauffés n’ont plus qu’une couleur ocre et rouge de sa terre et de son sang mêlés. Fendus par de sombres cratères, ses talons tanguent à chaque levée.

Le monde, autours d’elle, semble s’arrêter.

Des murmures la surveillent dans son échappée, l’odeur en ses bras chuinte sans la réveiller. Un onguent de poussière la teint d’un air pétrifié.

Elle serre contre son sein, emmailloté dans une bande de tissu jaunit, la source de ses pensées, silencieux et cru depuis trois jours au moins, dont on parle sans arrêt.

Sa marche qui prés d’elle vient d’attirer une entité sainte en deux colosses suscités...

" Il faut le lâcher maintenant… "

Cette phrase l’a fait sourire, pressant toujours son pas en avant, elle marche sans un soupir, automatiquement, ses yeux ouverts n’accrochant rien, elle survole l’assistance réunit ce matin. De son pas ralentit par l’engourdissement qui s’affaire, s’échappe comme un long pli, une stance singulière qu’elle laisse échapper comme un doux cri, pour l’abcès qu’elle enserre. Le soleil en son zénith râgeux illumine cette fiévreuse poursuite.

Deux bras habiles la ceignent, cassant net son rythme. Deux yeux clairs croisent les siens et de ces mots ils l’invitent :

" Il faut le lâcher maintenant, tout est fini.. . "

Ses bras sans contrôle s’écartent doucement, libérant son prurit, ne lui laissant que le vent à sa raison en fuite.

" Tout est fini, il faut le lâcher maintenant… "

Tout est fini, sa vie n’a plus d’allant…

11/12/05 :o.j

Par delà les montagnes

Fri, 06 Jan 2006 20:48:30 GMT

Par delà les montagnes

A force de chercher la vérité,
Je ne sais plus où partir.
Esseulé ou avec vous,
Je saigne sur mes frontières.
Ainsi fuse ma destiné,
Regardant ce monde souffrir.

Qui se soucie des misères après tout
Quand les dirigeants n'en frôlent pas leurs paupières ?

Par delà les montagnes
Des cris montent, caressant le ciel.
Par delà les montagnes
Aucune action ne va à leur essentiel.

Des hommes se croient forts
Parce qu'on les a choisis,
S'enivrant en métaphores
Ils ne savent plus ce qu'est la vie.
Livrant un futur aux vérités établis,
Nous louant des tickets pour tuer l'ennui.

Ils se pavanent en lois et en édits
Sans savoir vraiment ce qu'il en aboutit.

Par delà les montagnes
Des plaintes montent, à toucher le ciel.
Par delà les montagnes
Il nous en compte de crier leur fiel.

Faut-il retourner en arrière ?
Faut-il re-fournir l'arbre d'écorce ?
Seul notre esprit fait charnière ;
Nous donnera-t-il assez de force ?

Leur foi fait nier la vérité,
Elle s'écarte de nous.
Ces palabres en assemblées
Ne livrent plus rien au bout.

Par delà les montagnes,
On sait que c'est sans frontière
Que seul, à force de hargne,
On combat la misère.

20/12/05 O.J

C'EST BIENTOT NOEL

Fri, 06 Jan 2006 20:15:32 GMT

C'est bientôt Noël,
Toutes les personnes dans les rues
Se pressent de ritournelles
Et de rêves perdus.
Ils se gavent de songes,
De beaux jours à penser,
Alors que la griserie se prolonge,
Mais on les fait rêver.
On les conditionne ;
Ils croient suivre sciemment
Le chemin qu'on leur trace.
Quand le " Start " résonne,
Ils démarrent inconsciemment
D'un déclic néfaste.
Ils ne se rendent pas compte
Que de cette coutume
Faite pour les enfants du monde
Et la trêve des rivalités,
Ils ont fait, sans demander le " pour ou contre ",
Un véritable marché
Pour les bonnes fortunes
Et les exploiteurs, qui abondent.
Ce n'est plus qu'un commerce,
Un conditionnement mesuré
Où la vérité transperce,
Mais ils sont aveuglés
Par la beauté des gestes
Et les belles paroles
Qui les dégagent du reste,
Et désignent leurs rôles.
Ils vont s'engraisser
En croyant faire la fête,
Mais engraissent plus les autres
Qui se foutent de leurs têtes.
Ils exultent, ils en rêvent,
Emerveillés de couleurs...
Alors que d'autres en crèvent
En taisant leur douleur.
Ils ne vont pas s'en faire
Même s'ils sont informés,
A l'autre bout de la terre
Par le cri saignant des nouveau-nés.

10/12/1981 O.J

Agonie

Fri, 06 Jan 2006 20:13:06 GMT

Agonie

Dans le brouillard aveugle de nuits frigides et comateuses, une main s'est perdue en recherchant l'oublie ; L'oublie de toi, de moi, du monde et de ses plaies.

L'obscurantisme où elle se noie n'est autre que le fond

de son esprit, sa mémoire divague.

Des mots célestes et oppressants lui viennent de l'inconnu où le mal tout puissant est déjà parvenu.

Elle garde ses cris et ses couleurs, regarde miroiter en extase des reflets inchangés et chargés de douleurs.

Elle s'incline doucement en rêvant d'autrefois et presse par moment, sur le bord de ses doigts, le velouté d'un vent froid et désespéré qui essaye de la ramener.

Une main sent venir la fin…

Dans ce moment d'agonie, une dernière larme rougit tombe au sol et savoure sa liberté.

Mais à quel prix ?

21/11/83__05 O.J

Dérives et paysage

Fri, 06 Jan 2006 20:03:02 GMT

Blottie au fond de son lit,
Comme cherchant à fuir la nuit,
Comme cherchant à fuir la vie,
Elle déraisonne.

Son cœur bat à cent à l'heure...
Sur ses joues coule la sueur
Provoquée par sa peur ;
Elle s'emprisonne.

Quelque chose fuit dans son regard,
Dans ses idées, où par hasard,
Il y a sa raison qui s'égare,
Qui l'empoisonne.

Son désarroi tord sa raison
Qu'elle abandonne à l'occasion
De sa languissante défection,
Elle en frissonne.

Elle cherche tout au long de sa vie,
La lumière qui réchauffe, qui réjouit.
Dans son monde où elle n'a que l'ennui ;
Elle voudrait que le bonheur arrive aussi.

Quand elle ose lever son regard ;
Quand elle veut rêver plus haut,
Elle sent quelque chose qui la sépare
De ceux qui vivent comme les oiseaux.

Alors, elle entrouvre ses lèvres
Pour en sortir quelques mots
Qui s'évaporent quand le jour s'achève,
Avant qu'elle ne recourbe le dos.

Pourtant, elle sent dans ses mains
Le peu de vie qui la retient ;
Et elle repense que demain
Il faudra aller plus loin.

Elle retourne dans ses rêves d'enfant ;
Elle se tourne vers ses décors d'avant ;
Elle craint de savoir ce qu'est être grand.
Elle ne veut savoir pourquoi fuit le temps.

Elle s'envole comme son rêve...
Elle s'enfuit pour de bon ;
Elle s'octroie une trêve
Pour se rappeler son nom.

Elle sent encore ses mains
Trembler sur son visage,
Quand son pays lointain
Fut un autre paysage ;

Elle serrait son enfant
Contre elle sous la muraille
Quand un violent coup de vent
Le lui arracha dans la bataille.

Victime des voies des hommes
Qui marchent sur l'ère fière,
Avançant toujours comme
S'ils n'entendaient pas les prières,
Elle court tout simplement
Pour oublier ce temps.
Comme si sa fuite
La faisait faillir moins vite.

Entre ces quatre murs,
Au milieu de ses pairs,
Elle entend encore le murmure
Etourdissant de la guerre.

Sur ce bateau qui dérive
Vers de nouvelles terres,
Elle a ses yeux qui chavirent
Vers le bout des frontières.

Que d'années devront passer
Pour abdiquer sa misère
De n'avoir pas pût trouver
Un autre pays qu'en sa paupière ;

Se laissant porter
Par le vent qui s'apaise,
Elle s'en va s'échouer
Au bout de sa genèse.

Fait le 12/06/1987_05 O.J

La Misère

Fri, 06 Jan 2006 18:05:46 GMT

Vole dans le vent
Qui souffle sur nos montagnes
Pour s'enfuir dans le temps
Qui nous berce et nous accompagne.
Quand tu touches à la nuit
De ton gant de velours noir,
Il y a la chouette qui s'enfuit,
Et son cri déchire nos espoirs.

Tu nous regardes sans attrait,
Et dans tes yeux éperdus
On peut voir les traits
Qu'a tracé le temps perdu ;
Tes cheveux sans couleur
Flottent en s'effilochant sous la brise,
Et tu traînes ta laideur
Sur tous nos chemins qui te grisent.

Tu nous invites dans ton royaume
Où règnent les maudits.
Que tu sois un mendiant ou un môme,
Ici le jour est comme la nuit.
Si certains se traînent à terre
Pour glorifier ton histoire,
Qu'adviendra-t-il de leurs frères
Quand ils voudront encore y croire ?

Ton empire n'est qu'un désert
Où il n'y reste que quelques puits
Pour abreuver les pauvres hères
Qui t'auront suivis ici.
Tu ne peux leur donner
Que la pensée d'être fier
D'êtres vivants, même brisés,
Et de croire encore en la lumière.

Tu vis toi-même condamnée ;
Même tes murs ne sont pas en pierres
Mais que quelques tôles ondulées
Où s'inscrivent leurs prières
Qui pourrait te blâmer ?
Y a-t-il un enfant sur terre
Qui n'ait jamais rêvé
De ton monde comme d'un cimetière ?

Tu gardes les portes de l'oublie ;
Peux-tu me dire combien de fois
Tu les as ouvertes dans la nuit
Pour y planter ta dernière croix ?
Jour après jour, pluie après pluie,
On te montre du doigt sur terre ;
Tes larmes coulent comme la suie
Et ton seul nom est la Misère !

O.J 17/09/84_05

Histoire d'oublie

Fri, 06 Jan 2006 00:03:54 GMT

Histoire d'oublie

Quand le vent
Soulève la poussière
Sur les champs
De désert et de sel,
Un enfant
Ferme les yeux et rêve
Doucement
A un courant de sève.

Il attend,
Tout nu, dans son village
Que le vent
Le souffle en voyage ;
Et le sort
Qui s'abat sur sa terre
N'est que mort ;
Une valse de misère.

Quand son regard se perd
Au fond du paysage
Tout de sable et de prières
Qui se dresse sur son passage,
Il erre un goût amer
Qui se glisse dans nos veines
De ne pouvoir rien faire
Que soutenir sa peine.

Chaque jour,
S'épanouissent d'autres vies,
Dans l'amour,
Au loin, même sans abris.
Et le soir,
Quand montent les couleurs,
Dans le noir
Il y a une mère qui pleure.

O.J 26/01/87__05