Pensées obliques: Prose

Balade sur l’aire de Bourg-Teyssonge

Sun, 17 Aug 2008 13:17:36 GMT

Balade sur l’aire de Bourg-Teyssonge

Qui se rappelle de Walter Lau, ce petit être insignifiant, maigrichon et à la mine défaite ?

Rien, personne, néant, oui, néant…

Quelle âme perdue par cette fraîche nuit d’avril gémit encore ?
Qui pourrait soulever ce mystère ?

Les lignes parallèles fraîchement repeintes semblent encore suinter, et ne transpirent pourtant que des

gouttelettes de rosée.
La rêche lumière blanche et crue projetée par les frêles lampadaires, rend l’emplacement encore plus

glacial, et ce n’est pas la petite bâtisse de briques rouges coiffée d’un toit vert, incongrue au milieu de

ce vomi de bitume, qui rehausse réellement le manque de couleur.
Il n’y a guère plus d’une douzaine de places pour les véhicules légers et trois ou quatre pour les

poids-lourd. Pas de quoi attirer la foule, juste ce qu’il faut pour satisfaire une envie pressante.
Trois petits bosquets ce bousculent pour occuper la place restreinte du minuscule talus situé entre la

baraque et le container à ordure.
Seul le nom laisse rêveur. Un poil lubrique, un poil romantique, deux mots qui, lancés comme cela ne

laissent pas indifférent, interpellent l’esprit aux aguets.

Oui, c’est cela, aux aguets …

C’est une nuit claire, Walter roule depuis un bon moment, peut-être même trop longtemps, quand il

entrevoit le panneau annonçant l’aire de repos. Il sourit à l’évocation que lui procure la consonance de

ce nom, puis son rictus se fige, ses yeux picotent et il serait temps de soulager sa vessie qui, sous la

pression constante de sa ceinture de sécurité, se manifeste par de légers élancements de plus en plus

fréquents.

C’est une nuit claire et fraîche. Il actionne le levier. L’aile droite de sa voiture s’illumine comme s’il

venait de réveiller une luciole au derrière orangé, s’exprimant dans un morse monosyllabique. Il dévie

lentement vers le couloir d’engagement qui le conduit droit à un soulagement certain.

Il stationne sa vieille Datsun au plus près de la cabane, descend de sa voiture, repoussant

nonchalamment la portière derrière lui. L’air frais le cueille, mais passé se léger choc thermique, il ne

trouve pas qu’il fait si froid.

Il jette un œil à sa montre, 1h12’. La chaleur du sol s’est depuis longtemps dissipée. Il appuie son cul

contre le capot encore chaud et s’allume une cigarette. Il la savoure par petites bouffées. Malgré qu’il

soit un grand fumeur, il s’interdit de le faire à l’intérieur de l’habitacle, vu qu’il a une sainte horreur des

lieux clos qui sentent le renfermé ou le tabac froid.
Une légère brise caresse son visage, la fumée s’évade en décrivant des courbes verticales, comme

happée par une ventilation invisible. Il laisse vagabonder ses pensées, perdu dans la contemplation du

chapelet gris, les fumerolles courant vers le projecteur blafard situé au-dessus de sa tête. Une nuée de

petits diptères improvisent une danse déjantée autour de l’élément perturbateur du colloque qu’ils

tiennent en virevoltant autour de l’ampoule qui brille autant qu’elle le peut, pour les remercier de

tant d’attentions.

L’écho lointain des voies de circulation l’arrache à sa torpeur. Il jette son mégot et le terrasse du talon

jusqu’à ce qu’il ne manifeste plus le moindre signe de réanimation.

Le passage d’un poids-lourd arrache au silence un soubresaut d’asphalte languissant au cri étouffé.

Walter s’avance vers les toilettes. Une odeur de lavande chimique mêlée à un relent de vieille pisse

irrite d’entrée ses narines quand il y pénètre. L’utilisateur précédent n’a pas eu le temps d’atteindre la

coupe d’offrande, libérant son effluve le long du mur dont la petite mare visqueuse au coin de celui-ci

témoigne de la violence du jet. Il s’en détourne et s’approche de la première pissotière pour y déposer

son obole. Il sent le liquide chaud s’échapper dans une relaxation totale. Il ferme les yeux un instant,

en soupirant. Bon dieu, il y en à au moins dix litres ! Un bruit de cliquetis le soustrait à sa réflexion.
En sursaut, il tourne la tête, manquant de peu de finir sa vidange sur ses souliers, mais il n’y a personne.

Il s’applique à déposer la dernière petite goutte de son aumône quand un violent crissement se fait

entendre. Il remonte sa braguette avec précipitation, entrouvre la porte et jette son œil droit à

l’extérieur, mais n’entrevoit rien. Il suppose que la fatigue lui joue des tours et s’en retourne se laver

les mains.Le bruit est plus net, comme le froissement violent du métal.

Il se précipite dehors, fait le tour de son véhicule et ne constate rien d’anormal. Il fait un tour sur

lui-même, histoire de vérifier qu’il est bien seul sur ce parking.

Il devrait se reposer un peu avant de reprendre la route, se dit-il.
Au moment de s’en convaincre, tous les poils de son échine se hérissent. Il a nettement senti quelque

chose passer dans son dos et le frôler suffisamment pour en sentir le souffle du déplacement.
Paré d’une bonne dose de sueur froide, il se retourne lentement. Son cœur s’emballe, balance une alarme

criarde qui résonne sur ses tempes, mais il n’y a toujours rien…

Rien que lui et sa stupide angoisse nocturne qui se ravive. Cette bonne vieille terreur infantile qu’il

rejette en haussant les épaules. C’est à cet instant précis que l’effroyable bruit de tôle froissée et de

verre brisé l’oblige à refaire volte-face, raisonnant à en broyer ses propres entrailles.

Ses lèvres s’entrouvrent pour laisser échapper un cri, il sent ses yeux quitter leurs orbites et se met à

trembler. Sa voiture git devant lui, éventrée, comme si elle venait d’être pourfendue dans sa longueur

par une griffe géante…
Sous l’effet de surprise, il manque de s’étouffer en ravalant sa salive.

(à suivre…)

11-17/08/08 :oj

P45_Phare fade

Mon, 24 Mar 2008 14:02:27 GMT

P45_Phare fade

Si elle n’avait pas été une telle gourgandine, rien ne serait peut-être arrivé.
Lui il n’aurait pas été la victime de ses errements passés. Elle ne supporte plus de se faire si

violemment étriller par cette vieille furie, dont le chien au format rase-motte est toujours

coiffé comme un Punk. Elle l’accable interminablement, alors qu’au fond, elle seule est

responsable. C’est l’amour immodéré et étouffant qu’elle prodiguait à son fils qui poussa sa

jalousie maladive à pourfendre leur couple. Son mariage fut une vraie boîte de Pandore,

libérant toute la haine de sa belle-famille dont les influences séléniennes sautaient aux

yeux, tant ils étaient cons. Son pauvre mari, pris entre deux feux, ne savait plus de quel côté

se tourner, s’affolant comme une vulgaire toupie.
Les ignobles plans de sa mère qui les poussait vers la rupture, le rendirent malade à un point

qu’un teint ictère collait à sa peau. Il finit par craquer et repose désormais, sous quelques

pieds d’asphodèles, au pied du phare où il s’est écrasé. Elle en atteint péniblement le

sommet, pantelante, pour y crier sa rage aux embruns écumeux, serrant contre son cœur la

triskèle de son mari.

24/03/08 :oj

P29 _ Voix de passage

Sat, 22 Mar 2008 13:33:09 GMT

P29 _ Voix de passage

Elles résonnent à travers les montagnes,

Prennent naissance sur les plaines de l’est…

Chaque nuit, elles reviennent, elles m’accompagnent,

Revêtant ma raison, comme une veste.

Plus la nuit est noire, plus elles me chassent.

Leur possession ne fait de moi qu’un pantin,

La folie vient doucement prendre place

Pour me pousser dans l’ombre et jouer de mes mains.

M’embrasent leurs murmures maudits :

« Nous sommes là, pour toujours,

A faire danser tes nuits.

Flambe, jusqu’au jour. »

Une ombre floue, peut-être celle d’une femme,

Ondule, m’envoûte, m’attire obstinément.

Je veux la figer sur le macadam

Pour me libérer de mes tourments.

Comme je l’approche, les voix montent en puissance.

Je n’ai pas un fond méchant, ce sont elles qui me commandent.

J’aperçois son visage. La surprise de son cri m’est jouissance.

D’une lame habile, je l’étreins, pour leurs âmes gourmandes.

Dans ma lie, sournoisement, elles crient :

« Tu n’as plus d’autre recours

Qu’à faire saigner la nuit.

La mort est ton atour. »

A la faveur des brumes, je joue avec les ombres.

Leurs voix m’appellent, je suis leur obligé.

Je ne sais aujourd’hui en affirmer le nombre,

Mais elles rident à jamais mes mains ensanglantées.

La lumière est une braise qui me blesse les yeux.

Quand les journées s’allongent, les voix s’amplifient,

Je me sens plus à l’aise quand se ferment les cieux.

Venez à ma portée, j’accorde la mort en harmonie.

Je n’ai d’ouïe que pour elles :

« Chasse pour nous, sans répit… »

Me berce la violente ritournelle

Quand j’embrasse la nuit.

22/03/08 :oj

La Fanette

Sun, 16 Mar 2008 14:01:57 GMT

Aprés quelques semaines de saturation, et une de vacances récupératrice, me revoiloù..; :o)

La Fanette

Le ciel gris donne une note maussade au parvis de cette fin d’été.
Les premières grandes marrées d’automne clament déjà leur furie au
vent qui tourbillonne, et la « Tendre Marie » fantasme sa silhouette
en écho sur l’horizon qui frissonne. Sur la jeté, la foule s’active,
la mer crache son écume aux rivages escarpés, la bise single d’un
embrun salé les visages sillonnés des vieux loups dont la trogne,
burinée par le scalpel marin, se rit de cette envolée.
La Fanette fixe au loin cette ombre vaporeuse que les nuages se
jouent à dessiner.
Au village, une nouvelle pierre est posée sur un souvenir mouillé. La
place est déserte et pleure depuis juillet.
Seule, la Fanette, dont la raison s’est naufragée, revient chaque
jour avec son bouquet fané. Les yeux de passages la caressent de la
tête aux pieds. Ses cheveux bruns filasses jonglent avec la brise, le
teint triste et terni de son visage se fige, sans expression.
Ses yeux portent un voile que rien ne peut lever tant sa vision se
meurt sur le champ des marrées. Dans sa main droite, des fleurs en
pâmoison, la gauche étreignant une traîne souillée. La « Tendre
Marie » a embarqué son cœur et ne l’a jamais ramené, ne lui laissant
que ses pleurs à marier. La Fanette a jeté à l’eau ses escarpins
usés. Elle traîne ses pas en dérives dans ses baskets rouges et délavées.
La place n’est plus déserte, on est loin de juillet. Autour de la
Fanette, la foule s’est rassemblée. Sous le ciel en ombrage, de la «
Tendre Marie » les âmes sont repêchées.
Un chalut les a prises, entre vent et marrée.

16/03/08 :oj

Clara et l’échec type

Sat, 23 Feb 2008 20:47:12 GMT

Clara et l’échec type

La rame fuse d’une allure cadencée au rythme des croisements du réseau ferroviaire.
Les néons jaunes crépitent et jettent une ambiance blafarde sur la face des passagers.
L’odeur de renfermé serpente entre les occupants, elle est à peine supportable.

Clara est assise, le dos à la fenêtre, les yeux perdus dans de vagues pensées.

Mme Crochu, acculée dans un coin, bonnet de laine enfoncé jusqu’aux lorgnons malgré la
chaleur étouffante de l’habitacle, sa main gauche crispée sur la poignée de sa poussette
de marché d’un bleu jaunit et décoloré par le soleil, se recroqueville là, aux aguets.

Dans sa main droite, elle serre une vielle paire de ciseaux acérés, cachée sous son manteau
côtelé mauve crasseux, juste au cas où un de ces jeunes échevelés viendrait à l’accoster.

C’est la faune du soir, perdue et quelque peu endormie, qui est éparpillée dans le wagon.
Clara les observe sans leur porter d’importance, toujours perdue dans ses pensées.

Le petit Xavier est assis en face d’elle, reniflant sans cesse. Il a encore traîné tout
l’après-midi dans les terrains vagues à écumer des bières avec ses copains.

Tellement bu, qu’ils en ont pissé des rivières du haut d’un pont qui surplombe l’échangeur

du périph’. Il a ses brodequins tout crottés, se fera surement engueuler par sa mère, s’en

prendra une ou deux par son père, mais n’en a cure.

Clara le fixe sans le regarder car son esprit est ailleurs.

Un peu plus loin, le vieux Edouard mâchouille un reste de chique. Son panier-repas est posé
sur ses genoux. Il arbore un magnifique bleu de travail décoré de cambouis, dont l’odeur
rance lui laisse le loisir d’apprécier l’espace adjacent, déserté par les autres voyageurs.

Clara baisse les yeux et se perd dans la contemplation du sol. Elle laisse échapper un soupir
angoissé.

Barnet et Martens sont deux associés. Ils sont plongés dans la lecture attentive de leur

quotidien respectif. L’un, lit « Les Echos », mais n’en obtient aucune résonnance. L’autre est

plongé dans « France Soir », persuadé que les nouvelles y sont plus fraîches.

Assise entre les deux, Clara se satisfait de l’air chaud du métro, car ce n’est pas sa tenue de
petit rat qui lui permettrait de résister au froid. Elle croise les mains sur son tutu en organdi.
Elle fait la moue. Elle avait pourtant tout planifié. Echappée la veille, elle s’était introduite
dans les coulisses du grand palais, se mêlant à la troupe du ballet qui inaugurait la nouvelle

saison. Elle qui voulait se fondre dans la masse, s’était tout à coup mise en évidence, sa

tenue d’un blanc immaculé tranchant avec les ensembles bleus des autres danseuses.

Prise au dépourvu, elle finit par tomber dans la souricière tendue par les ceux compères qui

avaient remonté sa trace, depuis l’asile. Les poignets désormais menottés à chacun d’eux,

ne lui laissaient aucun espoir de fuite, d’un pas chassé ou du moindre entrechat.

21/02/08

:oj

Brave Margot.

Tue, 12 Feb 2008 22:47:14 GMT

Brave Margot.

Ah ! quel beau dimanche.
En cette fin de matinée, sous le ciel bleu et chaud de l’été, la 
brise parfumée remonte du jardin pour caresser les narines de la 
tablée. La famille est réunie pour un banquet estival, à l’abri 
des grands marronniers dans lesquels s’affole une nuée de bourdons. 
Ça tourbillonne dans tous les sens, klaxonne dans un « Bzz » rageur 
pour régler la circulation au sein de cet attroupement 
d’hyménoptères affolés au milieu de la floraison. Plus bas, 
l’apéritif bien arrosé touche à sa fin. 
La longue table, drapée d’une nappe blanche, n’est déjà plus 
immaculée. Chacun bavarde, par petits groupes. Certains passent d’une 
oreille à l’autre pour ne rien louper des conversations futiles de 
cette joyeuse assemblée. On dénombre des plats divers qui apportent 
une variété de couleurs affriolantes, dans lesquels piochent sans 
retenue, les invités. Les mains volent, plongent, tapotent, 
émiettent. Les mets fondent à vue d’œil. Posée au milieu de ce 
brouhaha, comme une déesse attend ses offrandes, Margot la poubelle 
de table observe tous ces mouvements. 
Il y a quelque chose qui cloche dans ce tableau. On a beau la frôler, 
esquisser un geste en sa faveur, son antre reste désespérément vide. 
Marcel, le poivrier, se penche vers elle…

- Alors ma bonne Margot, quoi de neuf ?

Margot, toute étincelante dans sa porcelaine étoilée, regarde le 
vieux moulin à poivre en bois.

- Quoi de neuf ? Mais mon pauvre Marcel, votre vieille moustache vous 
  aveugle ? Justement, rien ne se passe, je reste vierge de tout 
  résidu.
- Que voulez-vous, les bonnes manières se perdent. Regardez ces 
  goinfres irrespectueux. Ils ne s’essuient même pas leurs mains 
  grasses avant de nous manipuler. Voyez, sous prétexte d’être à 
  l’extérieur, les déchets dégradables atterrissent sur la pelouse, 
  dit Estelle la salière.
- On a plus l’impression de faire partie d’un décor suranné, d’une 
  époque où l’on festoyait vraiment avec les convives.
- Ça, dit Marcel, pour du décor, c’est du décor. Voulez-vous me dire 
  à quoi servent Edouard et Gustave, les deux chandeliers, sur cette
  table, en plein été ?
- Je ne vous le fait pas dire, dit Gustave à la flammèche coulante.
- Nous sommes juste là pour satisfaire un vieux réflexe, une 
  habitude, dit Edouard. C’est un coup à choper froid et voir notre 
  belle argenterie s’altérer.
- Oh ! Vous n’êtes pas à plaindre, vu comme la bonne vous bichonne à 
  coups de goupillon, pour vous faire briller à la moindre occasion.
- Oui, elle sait nous mettre en valeur. Répondent de concert Edouard 
  et Gustave dans un magnifique sourire argenté.
- Mouais, ce n’est pas moi que l’on revernirait, je suis écaillé de 
  partout.
- Je suis d’accord avec vous, déclare Blanche, la moutardière. On se 
  les caille…
- C’est la seule chose fine que vous arrivez à sortir ? Demande 
  Margot en se tournant vers elle.
- Pardon ?
- Disons que vu d’ici, votre contenu, d’un jaune douteux et desséché, 
  ne risque pas de s’étaler avec finesse.
- Dîtes donc la Margot, ce n’est pas parce que je suis bien garnie 
  qu’il faut en être jalouse !
- Garnie, peut-être, mais pas moins décorative. Zieutez autour de 
  vous tous ces jeunots dans leur étui de plastique rutilante. Je ne
  vous crois tout simplement plus au goût du jour. Toute cette 
  jeunesse préfère ces sauces exotiques aux noms barbares.
- Bravo ! si c’est toute la solidarité que cela vous inspire. Nous 
  sommes donc voués à disparaître, dit tristement Blanche, en 
  tournant le dos.
- Et voilà, elle boude encore. dit Estelle. Margot. Vous croyez   
  qu’elle peut avoir raison ?
- Allons ma douce, ne soyons pas si pessimistes.
- Ouais. En tout cas il n’y a pas à se réjouir du tableau qui nous 
  entoure. Regardez, la vieille postillonne autant qu’elle peut, 
  mouchetant la nappe devant elle. Je plains le saladier qui s’en 
  prend plein la face.
- Tu as raison, Marcel, dit Margot. A côté, sa fille semble quelque 
  peu congestionnée. Faut dire que la guindée devrait moins se serrer
  la taille pour dissimuler ses kilos en trop que ses grosses joues
  dénoncent. A ce train là, elle va finir par faire concurrence à la
  masse flasque qui lui sert de mari.
- Regardez son frère, à chaque réunion familiale, il s’emmerde, comme 
  il dit.
- Ben mon Estelle, je vous ai connue plus chaste.
- Il faut bien s’y faire à cette époque, non ? Regardez, il grignote 
  à peine, il donne toute sa nourriture au chien. Quel gâchis. Puis 
  la mémé, elle vous fait de ces grimaces en suçant les os du poulet…

Margot observe les vieilles mains ridées et racornies, au verni aussi 
vieux que ses doigts, qui triturent l’os dépareillé, tirant dessus à 
l’aide de ses chicots d’occasions. Peut-être finira-t-elle par lui en 
faire cadeau, de l’os évidemment.Pour attirer l’œil, elle affiche au 
soleil son meilleur profil, afin que son éclat soit un appel aux 
dons. Cette vieille dame, à la parfaite éducation, devrait sûrement 
satisfaire son attente. Margot frémit. Elle en baverait presque si 
elle en avait la capacité. Ça y est, la vieille Hortense tend son 
bras. Margot frétille intérieurement, comme un bon toutou à qui l’on 
tend le bâton qu’il faut rapporter. Si elle pouvait se tendre pour 
offrir son âtre attisé par l’impatience, ne demandant qu’à recevoir 
son sésame. Elle voit les secondes s’étirer jusqu’à l’érosion. 
Soudain sous ses yeux écarquillés, la vieille croûte balance son bras 
par-dessus sa tête, projetant la convoitise loin derrière elle. L’os 
finit sa course dans la gueule du sac à puces. 
Si seulement il pouvait s’étouffer, se dit Margot. 

Si elle était une bouilloire, elle en sifflerait de rage. Marcel, ce 
nigaud, pouffe, pulvérisant son contenu gris sur la nappe. L’Hortense 
laisse nonchalamment retomber son bras sur la table, faisant 
s’envoler sa fourchette qui vient se planter dans la main droite de 
son vieux conjoint. Sous le coup de la douloureuse surprise, il en 
éructe son dentier.
Marcel, Estelle, Blanche, Margot et les deux candélabres suivent des 
yeux le vol de l’appareil carnassier. La bonne poubelle de table 
croit rêver. Elle voit l’objet persillé se diriger vers elle, comme 
dans un cauchemar, au ralenti. Elle sent d’ici le relent d’haleine 
chargé et nauséabond du vieux chnoque. 

« Non, pas ça ! » se dit-elle avec effroi.

Le dentier ricoche sur son rebord, reprend de la hauteur et 
s’engouffre brusquement. Margot aimerait pouvoir hurler, recracher 
l’objet abject qui vient de la souiller. La seule chose organique 
qu’elle y perçoit, c’est le résidu de bave glissant langoureusement 
sur un picot de persil coincé entre deux quenottes. Cela n’a rien à 
voir avec les restes de victuailles juteuses convoitées. 
A rester concentrée sur la trajectoire de la prothèse dentaire, 
Margot n’a pas vu Hortense qui, dans un sursaut de vitalité sorti du 
fond des âges, a plongé pour saisir au vol le projectile émaillé. Sa 
précipitation n’ayant que le ressort de ses vieilles artères, elle 
frôle d’un ongle crochu l’objet de toutes les attentions. C’est avec 
un râle immonde qu’elle s’écrase sur la table dans un bruit de 
carcasse brisée, qui résonne dans les entrailles de Margot. Marcel 
tendrait bien ses bras vers elle, pour la retenir, si seulement il en 
avait eu. Il ne peut que voir disparaître son amie qui, poussée 
violemment par la grand-mère, quitte la table précipitamment, pour 
aller se fracasser le bocal contre le pied d’une chaise, les débris 
de porcelaine s’éparpillant sur l’herbe verdoyante.

Ainsi périt la brave Margot.

12/02/08    :oj

Vision nocturne

Sun, 13 Jan 2008 16:49:33 GMT

Vision nocturne

La dame de l’accueil dans sa petite vitrine de verre était en pleine conversation téléphonique.

Moi, je reste là, en contemplation. Dehors, le ciel rougit sous l’effet couchant du soleil. Je me suis enfin décidé à faire cette visite. Non pas que cela m’angoisse, mais j’ai toujours une certaine appréhension quand il faut se mettre à arpenter les longs couloirs du passé. Bien qu’instructifs et réconfortants, les confrontations avec des temps révolus me rebutent toujours, sans que je réussisse à me l’expliquer.

Je l’observe donc, vêtue d’un léger tailleur gris. La blancheur éclatante de son chemisier en est presque aveuglante, agissant comme un réflecteur pour les petits spots qui illuminent l’intérieur de l’habitacle. Elle est donc là à babiller avec frénésie, débitant ses syllabes à une vitesse impressionnante, quasi mécanique. J’imagine l’extrémité du micro relié à son oreillette finissant par rougir de surchauffe face à la pression accélérée des mots qu’elle percute sur sa surface en mousse. Ses mains virevoltent, tels des papillons, avec virtuosité sur les nombreux interrupteurs de son banc de standardiste. Je reste là, figé, fasciné, isolé dans ma bulle face à cette hyperactivité. Tant d’énergie brûlée dans un espace aussi restreint.

Son manège continu. Soudain, elle lève la tête, sans ralentir son débit pour autant. Son regard croise le mien et replonge aussitôt.

Un instant, j’y ai cru.
J’ai senti la vie filtrant au travers de l’épaisse vitre, mais son regard vif et pourtant emprunt d’un profond manque d’expression, m’a ramené les pieds sur terre, sur cette terre que je ne verrais jamais. Malgré leur vide, ses yeux ont réveillés en moi des émotions que je voulais bannir. Je ne peux refouler le souvenir de ma mère enfermée dans cette salle d’isolement quand les grandes maladies firent leurs ravages.

Le musé de l’homme et des premiers colons a ouvert depuis quelques mois sur Shaktar 4. Mon premier contact avec cette représentation holographique a réveillé une ombre blottie au fond de moi. Au final, seuls ses mouvements lui donnent un air d’humanité. Mais quelle humanité ! Quand nos souvenirs sont enfermés dans leur bulle. Je tourne la tête. J’arrive enfin à me libérer de cette vision. Je m’aperçois seulement maintenant que je suis entouré d’une nuée de visiteurs agglutinés comme des insectes autour de cette étrange ampoule. Ils se dispersent. Les murs froids se répercutent les exclamations des curieux au flot duquel je me mêle. Je laisse ainsi ma réceptionniste virtuelle gesticuler au-dessus de son clavier sans âme, émettant des sons muets à son micro branché sur le néant.

13/01/08

:oj

STUART

Sun, 30 Dec 2007 14:57:53 GMT

STUART

Stuart a toujours été un garçon sauvage, difficile à apprivoiser. Il était conscient que son manque de discipline

pouvait mettre tout le monde en danger, mais rester terrer ainsi lui faisait souvent perdre la boussole. Dans ces

moments, il était pris de trépignements jubilatoires, essayant d'écraser les milliers de fourmis qui lui dévoraient les

jambes à force de rester parqué et attendre.

Il voulait faire partie des expéditions mais s’entendait tout le temps répondre que son manque de maîtrise pouvait

tous les rendre vulnérables une fois dehors. Il n’en pouvait plus de ces palabres moralisateurs de tous ces vieux

qui, sous le couvert de l’expérience, se permettaient de juger et condamner, au nom de leur propre éthique, les

jeunes de sa génération, « les dégénérescences » comme il l’avait entendu dire par certains. Les pluies acides

continuaient de tomber à l’extérieur en jouant du tambour sur les passerelles, un tambour de mort. Il n’en pouvait

plus de se plier au bon vouloir de cette hiérarchie autoproclamée et répandait des tracts clandestins en vue d’un

soulèvement des mis à l’écart, à travers tout le rhizome. C’est ainsi que ceux de l’extérieur appelaient leur monde

souterrain.

Là-haut, paraît-il, vivaient les mutants, les survivants des dernières guerres. Leurs diverses mutations les avaient

rendus plus faibles, mais ils étaient bien plus nombreux qu’eux. Il en avait assez de vivre comme une taupe et ce

n’était plus vraiment une guerre ouverte, mais plutôt une intolérance farouche qui grandissait entre les deux

populations. Des négociations avaient été entamées. Les dirigeants des deux clans s’étaient attablés il y a une

semaine de cela. Il avait saisi l’occasion pour intervenir et exposer ses propres revendications, mais son manque

de tact l’avait conduit ici, en isolement.

- Tu ne comprendras jamais rien toi ! lui avait dit son chef avec arrogance.

Ce fut les paroles de trop. Il eu à peine le temps de sentir la chaleur de la colère lui monter au visage qu’il l’avait

saisi et brisé en deux.

Il tourne en rond dans sa cellule. Il entend d’un côté le martellement discontinu de la pluie sur les passerelles

d’accès au monde externe, et de l’autre… les échos de la révolte en marche que son action a provoquée.

Il n’a plus qu’à attendre. La mort, ou la victoire.

25/11/07 :oj

format A4

Sun, 30 Dec 2007 14:16:07 GMT

Format A4

Raphaël en a assez. Il tourne et se retourne dans son lit depuis trois heures. Il y a fort longtemps qu’il n’a eu le

sommeil aussi agité. Cela fait trois nuits qu’il ne ferme plus un œil. Aussi, ce soir il s’est résigné à prendre des

somnifères. Il a lut deux bouquins dans son fauteuil-crapaud avant d’aller s’étendre, mais rien n’y a fait. Il se lève

donc, va dans la cuisine pour se servir un grand verre d’eau et se dirige vers le salon où il s’arrête net. Là, assise

dans le fauteuil, une jeune femme attend, un vanity posé sur ses genoux. Raph’ se frotte les yeux, se dit qu’il

commence à avoir des hallucinations, mais pourtant, elle est bien là. Elle lui sourit, non pas un de ces sourires

figés, mais d’un sourire bienveillant, réconfortant.

- Euh… bonsoir…
- Bonsoir. Répond-elle.
- Excusez mon étonnement mais, comment êtes-vous entrée ?
- On m’a juste ouvert la porte et invitée à vous attendre ici.
- Qui on ? Il n’y a que moi ici et…
Machinalement Raph’ recule et actionne l’interrupteur pour éclairer le hall d’entrée.
- Vous êtes sûr que quelqu’un vous a ouvert ?
- Oui. C’était un homme, je crois, même s’il n’a pas allumé. Il a d’ailleurs verrouillé la porte derrière moi.

Raphaël se retourne et constate que son trousseau de clés est toujours fiché dans la serrure et le verrou bien tiré.

Il éteint le hall et pénètre dans le salon. Il dépose son verre sur un guéridon, après en avoir absorbé une bonne

gorgée.

- Pardonnez mon impolitesse, mais l’effet de surprise me fait manquer à mes obligations. Je me présente, Raphaël

Lip, et vous ?
- Plaisance Duchêne.
- Plaisance ? C’est un prénom peu commun. Voulez-vous que je vous amène quelque chose à boire ?
- Non merci. C’est gentil à vous.
- Permettez-moi de rester incrédule, mais je pense que l’on a quand même un problème. Laissons de côté la façon

dont vous vous êtes réellement introduite ici et dîtes moi juste ce que vous venez y faire.

- On m’a chargé de vous remettre ceci.
Elle ouvre son vanity et, au grand étonnement de Raphaël, en sort un bonzaï. Là, Raphaël Lip tique.

- Vous êtes venu chez moi pour m’offrir une plante ? demande-t-il en s’accroupissant devant le pot.
- Ce n’est pas une plante, c’est un bonzaï.
- Oui, je sais ce que c’est. Un arbre miniature que l’on torture toute sa vie pour l’empêcher de grandir. Un peu

comme mes entrailles. Vous êtes fleuriste ou botaniste ?

- Non. Je suis toiletteuse pour chien, ce qui n’a aucun rapport, à part la taille.
- La taille ? Vous torturez aussi ces pauvres bêtes pour en faire des nains ?
- Mais non voyons. Disons plutôt la tonte, des poils. Si vous préférez.
Raph’ saisit le pot dans lequel frémit l’ersatz de plante. Il se redresse.
- Je ne vois pas trop l’intérêt de me faire porter un truc pareil au milieu de la nuit. Il vous arrive souvent de faire se

genre de livraison en plus de votre travail ?
- Non, c’est la première fois. Il a tellement insisté, que je n’ai pu refuser.
- Il ?
- Ah ! j’oubliais. J’ai aussi cette carte à vous transmettre.

Raphaël pose le bonzaï sur le guéridon.

" Pour me rappeler à ton bon souvenir, vieille branche. N’oublie pas de m’abreuver "

Il n’y a aucune signature. Le manque de sommeil lui donne le tournis. Il ferme les yeux quelques secondes pour

essayer de comprendre. Il sent un lointain souvenir raviver un quartier assombri de sa mémoire. Ça se met en

marche comme s’il venait de valider une sélection sur un vieux juke-box.
Tout d’abord, des sons. Des rires d‘enfants auxquels se joignent des sensations. La caresse du vent sur sa peau, le

crépitement des épis de blé sur ses jambes courtes. Il court dans un champ, en direction du grand chêne,

accompagné de son grand frère, Pascal. Il refoule un sanglot…
Ils sont là, criants, riants, le souffle rauque dû à la longue course depuis la route. L’arbre lui paraît démesuré,

menaçant, surtout que son grand-père lui a raconté que ces spécimens solitaires se déplacent la nuit pour s’emparer

des enfants qui n’ont pas été sages.
- Le dernier arrivé en haut est une fille ! lui lance Pascal.
- Non ! non, ne fais pas ça. Il ne faut pas grimper à cet arbre.
- Froussard ! Allez, monte. Suis-moi. Ça ne fera jamais qu’un gland de plus dans ses branches.

Raphaël regarde son frère, de deux ans son aîné, disparaître au milieu du feuillage.
- Pascal ? Pascal ??? PASCAL !!!...

Il se revoit courir vers la route, gesticulant, hurlant, pleurant, lançant des fragments de phrases incompréhensibles

entre deux hoquets. Il lui a fallu du temps pour ne plus avoir peur du grincement des branches et de nombreuses

séances pour vaincre l’affreux bégaiement qu’il a contracté ce jour là. Il ouvre les yeux et se tourne vers Plaisance.

Une sueur froide danse la gigue le long de son échine. Elle n’est plus là. Seul le vanity repose ouvert sur le fauteuil.

Il ne sait combien de temps a duré son introspection. Sans doute en a-t-elle profité pour s’éclipser. Ce doit être le

bon mot car, après vérification, la clé et le verrou n’ont guère bougé. Ces saletés de cachets lui jouent

probablement des tours… pourtant, il tient toujours la carte. Il essaye de rester rationnel. On a dû lui livrer puis son

état fébrile et délirant a dû faire le reste. Il sourit en poussant un profond soupir, appuyé sur un des accoudoirs du

fauteuil.

- Bon alors cette flotte… tu me la donne où tu vas me chercher une paille ?

Raphaël sursaute et se retourne. Il s’approche du bonzaï d’où semble s’échapper la petite voix nasillarde. Il se

penche vers quelque chose posté au pied de l’arbre.

- Pascal ???

26/11/07 :oj

Fait divers : Flammes rêches.

Wed, 28 Nov 2007 16:56:39 GMT

Flammes rêches.

L’agonie est longue mais ne se reflète pas, elle se liquéfie à travers son visage, se jouant des couleurs de vie, comme la pluie fine, du soleil. La nécrose prend quartier et se creuse un chemin entre les yeux voilés et le bas des reins. Sur la fenêtre ouverte se peint une toile opale pigmentée de strass ternes. C’est une nuit frigide où rien ne s’épand, ne remue, ne suinte. L’attente du levant s’étire sur le revers de l’âme qui rejette la matière. Le crépitement des grillons s’active pour meubler le vide, ce début d’absence où le terme n’est que le commencement. La main glisse le long des draps à la recherche d’une fusion improbable entre le néant et l’espoir. Le souffle s’accouple à l’air pour enfanter la douleur. Les poumons se soulèvent mais ne s’emplissent que de nuisances lacrymales. Le feu, brasier de soupirs rauques, veille intimement à envoyer ses vives escarbilles le long du rachis écorché. Une fulgurante étreinte se love au bas du ventre et trouve jouissance dans les râles étouffés par le masque de survie. Il en était soldat, mais le feu a gagné la partie et continue de jouer avec la garrigue environnante.

28/11/07 :oj

LA MAISON AUX CARTONS

Tue, 09 Oct 2007 20:05:43 GMT

LA MAISON AUX CARTONS

J’avais pourtant prévenu Mathilde, mais elle ne m’écoute jamais. Déjà chez l’architecte,
à chaque rendez-vous, elle refaisait le plan. Evitons les problèmes d’expositions au vent,
au soleil et aux cons, non ?
Puis, la salle de bain est trop petite, les toilettes, la cuisine… Tout y passait, sauf
les trains, bien sûr. J’ai alors proposé de ne construire qu’une clôture autour du terrain,
car là au moins ça laissait de l’espace, ce qui ne l’a pas vraiment fait sourire.

- Mais non, je plaisante. Ai-je dit.
- Tu ne sais faire que cela. M’a-t-elle répondue.

Bref ! Ce qu’elle ne voulait pas comprendre, c’est qu’il fallait être officiellement

propriétaire d’un terrain avant d’envisager la construction, car pour l’instant, nous

n’avions posé qu’une option dessus.
Rien n’y a fait… Madame voulait visualiser « SA » maison avant de se soucier de son implantation. Je vous le dit, elle faisait tout à l’envers. Cela nous a permis

d’appréhender les frais généraux de notre future demeure, mais il aurait été

préférable de disposer d’un terrain avant de mettre en route les procédures
administratives. Du moins c’est ce que ma logique me dictait, mais pas la sienne, si seulement elle en avait une…

Ne pas aimer que les choses trainent ne veut pas dire tout faire en même temps ou dans n’importe quel ordre, ce qui n’évitait pas ses continuelles remises en question. A force de

se concentrer sur ces démarches, le terrain que nous avions réservé fut vendu à autrui

et heureusement, nos ares furent gentiment remboursés. Il est vrai que cela faisait six

bons mois que l’on avait dit :

« On revient régler cette affaire dans une semaine…

Quand je vous le dit, tout à l’envers… A force de vouloir aller vite, on a perdu du temps.

Du coup la locomotive lancée d’un côté, il fallait conclure au plus vite l’achat de notre

lopin de terre. J’épluchais longuement tout ce que l’on me proposait pour qu’un jour elle débarque l’air triomphateur, dossier sous le bras, m’affirmant qu’elle l’avait trouvé, que

je ne serais pas déçu, qu’elle avait négocié le meilleur prix et blablabla…
C’est clair, à surface égale tout ce que j’avais vu était plus cher de prés d’un tiers et je

ne pu qu’acquiescer.
Si j’avais su…

On se rendit sur place la semaine suivante. D’un bout à l’autre, c’était extrêmement plat,

en parlant du sol évidemment. Pas la moindre bosse, pas le moindre creux, comme si l’endroit avait été damé pour que l’étendue que nous foulions ne présente aucun défaut.

La route n’était pas très loin, ni trop prés. Je fis remarquer qu’il y avait pas mal de

travaux aux alentours. Le vendeur lui aurait affirmé qu’ils agrandissaient les

canalisations, ce qui expliquait le remue-ménage de part et d’autre. Soit ! Les dés étant jetés je ne pu qu’approuver son choix. Après bien de nouveaux palabres sur l’exposition

de notre future maison, les entreprises commencèrent leur valse. Le cabinet

d’architectes soulagea notre emploi du temps en nous proposant de superviser l’avancée des travaux, certifiant que tout cela irait vite. Nous étions au printemps, donc

une longue et belle période s’ouvrait pour ça.

Mon travail m’accaparant, ma chère et tendre mit à profit ses temps libres pour suivre le tout. Un détail aurait dû m’alarmer quand un jour elle m’avisa d’un problème de cadastre. Un problème sur le calcul précis de l’emplacement ou une histoire de déviation avec les services de la voirie. Je me suis dit qu’il devait s’agir d’un souci de raccordement de notre propriété à la route et que Mathilde trouverait la meilleure solution, comme elle l’avait toujours fait. Le temps me donna raison car elle m’affirma rapidement avoir trouvé un accord avec les autorités locales pour ce léger désagrément. Cette expression aurait dû attiser ma curiosité, mais passons.

Je profitais d’un week-end prolongé pour me rendre sur place. Je fus troublé par quelques détails. D’abord, les travaux des soi-disant canalisations étaient fort avancés dans le terrain avec une largeur de terrassement conséquente. Puis les bases de la maison… J’ai bien dit «les» car il y en avait une de chaque côté des travaux. Ma femme m’expliqua que tout ceci était normal, qu’il ne fallait pas m’inquiéter, que tout rentrerait dans l’ordre sous peu. Elle m’emmena consulter les catalogues de papiers peints et autres carrelages pour que je ne focalise plus mon attention sur ce détail. Manœuvre qui réussit parfaitement…

Les semaines s’écoulèrent pendant mon long déplacement professionnel…
Ma compagne me tenait au courant par des messages rassurants, au point de m’affirmer que tout serait fini à mon retour, qu’il avait juste fallut revoir quelques détails encore à cause de cette histoire de déviation que je n’arrivais toujours pas à cerner.

J’en compris la signification lors de mon retour sur place.Ce que je découvris me coupa le souffle. Autant vous dire que je n’ai pas trouvé les mots pour exprimer ma surprise et ma rage naissante devant le résultat qui s’offrait à mes yeux. Quelle négociatrice ! En fait de déviation, c’est bien la route qui traversait notre parcelle, divisant la maison en

deux parties distinctes, reliées à l’étage par une passerelle vitrée aimablement financée

par la municipalité….

Equipé d’un système d’isolation phonique de nouvelle génération, je constatais vite que la circulation, modérée, ne perturbait en rien la quiétude intérieure de notre logement.

Mais comment vous expliquer le sentiment qui montait en moi chaque fois que je voyais

se découper à l’horizon la silhouette arquée de ma maison ? On l’avait d’ailleurs baptisée

« l’arche » !

Pour vous résumer la situation, au rez-de-chaussée, et là ce n’est pas un vain mot, l’aile gauche comprenait le salon, la cuisine et des toilettes. Dans l’aile droite, on y trouvait

une autre salle commune, un cabinet de toilette et le garage qui avait pour unique

avantage de déboucher directement sur la route en vis-à-vis de la porte d’entrée que

l’on rejoignait par un passage pour piéton. Autant dire qu’il était plus simple de monter

pour franchir la passerelle.
Cette maudite passerelle…

Elle reliait les étages avec d’un côté les chambres et de l’autre, la salle de bain et les combles… Je vous laisse imaginer le tableau quand au réveil il fallait la traverser pour

se rafraîchir et se raser. Pour peu qu’au même moment un couillon passe en-dessous

en klaxonnant, une fin de réveil toute en douceur. Après un temps d’adaptation, je me

fis à cet état de fait. Il y avait juste un léger problème. Ma femme faisait la liaison entre

les deux ailes en peignoir ou le plus souvent, en petite tenue.
Ce n’est pas une question de jalousie, mais cela perturbait la vigilance des conducteurs

qui avaient la chance de passer à ce moment là, pour peu qu’elle ait oublié son peignoir…

C’est ce qui fut à l’origine du premier accrochage. Conduire le nez en l’air n’est pas très recommandé. D’autres petits accidents, comme le disait Mathilde, s’en suivirent. Aussi,

j’eu l’idée de faire poser un panneau d’avertissement, mais les employés de la voirie ne trouvèrent pas de pictogrammes appropriés à la situation. On opta pour un dos d’âne. Même à vitesse réduite on eu encore droit à quelques froissement de tôle, le

ralentissement leur donnant finalement plus de temps pour détourner leur regard,

faisant moins attention aux formes surélevées de la route qu’à celles de ma femme.

Ce fut à un tel point que je fis renommer notre logis
« La maison aux cartons ».

Je vous épargnerais bien des détails, mais j’essayais de résonner ma femme que je soupçonnais de se jouer du voyeurisme des automobilistes, ce qui envenima peu à

peu nos relations. Avec les mois, des carcasses de voitures s’entassèrent, les personnes
mal assurées, ou pas assurées du tout, les laissaient sans scrupule. Puis un jour, ma

femme m’a quittée, en faisant du stop.
Depuis, je ne loge plus que d’un côté du bâtiment. En place de l’autre, j’ai ouvert mon entreprise de carrosserie où nous nous trouvons aujourd’hui.

10/2007 :oj

LE LAC DE L’OUBLI (Intro...)

Tue, 04 Sep 2007 11:27:03 GMT

LE LAC DE L’OUBLI

« Mais, qu’est-ce que l’on fait ici maman ? Demande le petit Richard.
- Je ne sais plus mon chéri. Répond sa mère, »

Tout deux, appuyés contre le bastingage, portent leur regard sur l’horizon brumeux.

L’eau semble si noire, à peine perturbée par le ressac dû à la progression constante de la coque.

L’air est humide et froid. Pourtant, cela les perturbe à peine. D’ailleurs, aucun halo de buée ne s’échappe

quand ils s’expriment.

Ils laissent aller leurs yeux dans le vague où ne se lit aucune angoisse, aucune frayeur face à cet espace inconnu.
Ils se contentent de filtrer la brume.

La brume…

D’une matière si légère, si irréelle, insaisissable et pourtant comme une barrière compacte et sensible.

Richard tend sa main. Cela provoque des remous vaporeux dont il essaye de déchiffrer les images.
Sa mère ne trouve aucun reflet, essayant de voir au-delà de ce mirage.

Que font-ils ici ?
Elle fait appel à sa mémoire.

Rien de précis, rien de concret ne vient effleurer ses pensées.

Elle tourne sa tête vers le pont, tout aussi flou que l’horizon.
Sont-ils seuls ?

Elle saisit le bras du garçon réticent à quitter sa position, planté telle une vigie qui s’évertue à décrypter le paysage, espérant en approcher un.

« Viens mon petit, tu vas finir par attraper froid ici. Retournons dans notre cabine.
- C’est marrant, on se croirait dans une histoire de fantômes.
- Je n’y vois rien de drôle. Je m’inquiète plutôt. Allons trouver un membre de l’équipage pour nous éclairer.»

Ils abandonnent la proue du navire et remontent le pont à bâbord. Ils accèdent à la salle commune pour trouver une personne capable d’expliquer comment une météo si claire a pu ainsi s’obscurcir.

La porte se referme derrière eux. C’est une grande salle où conférences, animations et repas alternent tout au long de la journée, lui donnant habituellement l’aspect actif d’une fourmilière surpeuplée en mouvements constants. Elle est agrémentée de jolies tables rondes et blanches pouvant accueillir aisément huit convives chacune. Il doit bien en avoir une trentaine, à vue d’oeil, assurant deux services le midi et le soir. Les petits déjeuners sont servis en chambre ou dans une petite salle de réception située à l’autre bout du bateau. L’ensemble reste classieux, même si le cadre ne rivalise pas avec la première catégorie située à l’étage supérieur et accessible aux passagers plus aisés, financièrement parlant.

Jane continue son inventaire des lieux. Les chaises aux dossiers de fer forgé en forme d’animaux ou de fleurs garnissent le tour des tables déjà agencées pour le dîner. Les spots blancs du bar font scintiller les verres à pied accrochés sur les dessertes, attirant le regard à gauche de l’entrée.

Jane frissonne. C’est si calme, si vide, silencieux. Mais où sont-ils tous ?

Elle fixe Richard dont la mine réjoui à l’habitude c’est assombrie à son tour. Le front plissé par la réflexion, il observe l’espace désertique allant de la baie vitrée jusqu’au plus profond de la salle pour découvrir un semblant de vie.

La vie, une des raison qui les amène ici, une raison de vouloir rattraper les temps enfuit.

« Que se passe-t-il maman ?
- Je ne sais pas encore, mon petit. Sortons et retournons vers notre cabine.
- Mais… Les gens…
- On trouvera sûrement une explication de tout ceci.
- Bien m’an. »

Ils quittent la salle. Avancent jusqu’à l’escalier qui mène au pont supérieur.

« Grimpons. Allons voir s’ils ne sont pas réunis dans une autre salle sans qu’on le sache.
- J’ai froid maman…
- Moi aussi. Le temps c’est particulièrement rafraîchit.
- On ne peut pas juste retourner à la cabine ?
- Je voudrais d’abord trouver quelqu’un capable de nous renseigner.
- Ok m’an. »

Ils gravissent l’escalier métallique. Chaque pas résonne dans un claquement sans âme qui semble
se perdre sans aucun écho. Ils arrivent au sommet de la passerelle qui débouche sur un espace
dédié à la détente, où toutes les chaises sont pliées. Une légère brise balaye c’est espace restreint.
Derrière eux, une salle qui semble aussi déserte que celle en contrebas. Jane lève la tête vers le
poste de commandement et distingue des mouvements, mais rien de précis, comme une ombre s’éloignant
de la vitre, se dérobant à son regard. Elle pousserait bien plus en avant ses investigations mais
son fils lui tire la manche de sa veste.

« Je suis fatigué maman.
- Juste un instant mon petit. Je crois avoir vu une personne là-haut.
- On pourrait y aller plus tard, non ? J’aimerais me reposer un peu. Je ne me sens pas très bien.
- Soit. Comme tu veux mon chéri. On va se délasser une petite heure, puis on reviendra voir.
Peut-être qu’une activité dans une autre partie du bateau m’a échappée… Je regarderais sur le
programme que l’on nous a remis à notre embarquement.
- Oui, c’est sûrement ça. Allez m’an, allons-y. »

Ils redescendent main dans la main, Richard ayant à peine assez de forces pour regagner leur chambre.
Sitôt arrivé, il se laisse choir sur la couchette. Sa mère lui pause machinalement la main sur le front
mais ne le trouve pas particulièrement chaud. Elle se sent également las et malgré le malaise que lui
procure cette étrange situation elle se résout à s’allonger près de son fils qu’elle enlace tendrement
de ses bras. Elle ferme les paupières et se laisse rapidement dériver au gré de souvenirs vagabonds
qui s’installent confortablement dans l’élan de son sommeil…

(à suivre...)

:oj

Jack O’Lantern en berne.

Thu, 02 Aug 2007 17:32:42 GMT

Jack O’Lantern en berne.

Jack déambule dans les rues crasseuses et pouilleuses de cette bonne vieille capitale d’Angleterre. Il plonge avec délectation sa sale trogne dans les bouges qui jalonnent les voies basses et mal famées.

Les déjections humaines se laissent docilement glisser le long des rus formés par les creusets des ruelles étroites et mal pavées, parfumant la brise du soir qui trimballe son éternelle odeur de moisie.

Il cherche, il scrute les bas-fonds pour trouver une coquette en manque.

Mal rasé, encroûté de crasse, les dents écaillées et verdâtres, il traîne ainsi sa vieille carcasse déplumée.

Loin d’être dégoûtées, les donzelles en forme de tirelire l’accueillent chaleureusement entre deux verres de Vermouth, ou du moins ce qu’il y ressemble. Sa déchéance avancée pourrait pourtant leur retourner le cœur bien plus qu’à des pédicures pratiquées sur de vieux fermiers crottés, mais toutes savent à quel point le gueux est friqué et déverse sa rutilante monnaie sur celles qui se plient à ses caprices libidineux.

De plus, plutôt que d’être tendue comme un pipeau, sa virilité tend à ressembler à une baudruche mal en point dont la fuite indétectable laisse présager l’issue fatale.

Ah ça non ! Il ne servira plus de pilier de soutien aux danseuses équilibristes de sa jeunesse, car au-dessous de sa ceinture son état semi végétatif ne souffre d’aucun malentendu (ou mal en tendu ?)

Heureusement, il reste très habile de ses doigts et manie très bien la langue locale, même s’il ne se dressera plus tel un phare attirant loin des écueils les mouches abandonnées à leur mal-être.

02/08/07 :oj