Pensées obliques

Balade sur l’aire de Bourg-Teyssonge

Sun, 17 Aug 2008 13:17:36 GMT

Balade sur l’aire de Bourg-Teyssonge

Qui se rappelle de Walter Lau, ce petit être insignifiant, maigrichon et à la mine défaite ?

Rien, personne, néant, oui, néant…

Quelle âme perdue par cette fraîche nuit d’avril gémit encore ?
Qui pourrait soulever ce mystère ?

Les lignes parallèles fraîchement repeintes semblent encore suinter, et ne transpirent pourtant que des

gouttelettes de rosée.
La rêche lumière blanche et crue projetée par les frêles lampadaires, rend l’emplacement encore plus

glacial, et ce n’est pas la petite bâtisse de briques rouges coiffée d’un toit vert, incongrue au milieu de

ce vomi de bitume, qui rehausse réellement le manque de couleur.
Il n’y a guère plus d’une douzaine de places pour les véhicules légers et trois ou quatre pour les

poids-lourd. Pas de quoi attirer la foule, juste ce qu’il faut pour satisfaire une envie pressante.
Trois petits bosquets ce bousculent pour occuper la place restreinte du minuscule talus situé entre la

baraque et le container à ordure.
Seul le nom laisse rêveur. Un poil lubrique, un poil romantique, deux mots qui, lancés comme cela ne

laissent pas indifférent, interpellent l’esprit aux aguets.

Oui, c’est cela, aux aguets …

C’est une nuit claire, Walter roule depuis un bon moment, peut-être même trop longtemps, quand il

entrevoit le panneau annonçant l’aire de repos. Il sourit à l’évocation que lui procure la consonance de

ce nom, puis son rictus se fige, ses yeux picotent et il serait temps de soulager sa vessie qui, sous la

pression constante de sa ceinture de sécurité, se manifeste par de légers élancements de plus en plus

fréquents.

C’est une nuit claire et fraîche. Il actionne le levier. L’aile droite de sa voiture s’illumine comme s’il

venait de réveiller une luciole au derrière orangé, s’exprimant dans un morse monosyllabique. Il dévie

lentement vers le couloir d’engagement qui le conduit droit à un soulagement certain.

Il stationne sa vieille Datsun au plus près de la cabane, descend de sa voiture, repoussant

nonchalamment la portière derrière lui. L’air frais le cueille, mais passé se léger choc thermique, il ne

trouve pas qu’il fait si froid.

Il jette un œil à sa montre, 1h12’. La chaleur du sol s’est depuis longtemps dissipée. Il appuie son cul

contre le capot encore chaud et s’allume une cigarette. Il la savoure par petites bouffées. Malgré qu’il

soit un grand fumeur, il s’interdit de le faire à l’intérieur de l’habitacle, vu qu’il a une sainte horreur des

lieux clos qui sentent le renfermé ou le tabac froid.
Une légère brise caresse son visage, la fumée s’évade en décrivant des courbes verticales, comme

happée par une ventilation invisible. Il laisse vagabonder ses pensées, perdu dans la contemplation du

chapelet gris, les fumerolles courant vers le projecteur blafard situé au-dessus de sa tête. Une nuée de

petits diptères improvisent une danse déjantée autour de l’élément perturbateur du colloque qu’ils

tiennent en virevoltant autour de l’ampoule qui brille autant qu’elle le peut, pour les remercier de

tant d’attentions.

L’écho lointain des voies de circulation l’arrache à sa torpeur. Il jette son mégot et le terrasse du talon

jusqu’à ce qu’il ne manifeste plus le moindre signe de réanimation.

Le passage d’un poids-lourd arrache au silence un soubresaut d’asphalte languissant au cri étouffé.

Walter s’avance vers les toilettes. Une odeur de lavande chimique mêlée à un relent de vieille pisse

irrite d’entrée ses narines quand il y pénètre. L’utilisateur précédent n’a pas eu le temps d’atteindre la

coupe d’offrande, libérant son effluve le long du mur dont la petite mare visqueuse au coin de celui-ci

témoigne de la violence du jet. Il s’en détourne et s’approche de la première pissotière pour y déposer

son obole. Il sent le liquide chaud s’échapper dans une relaxation totale. Il ferme les yeux un instant,

en soupirant. Bon dieu, il y en à au moins dix litres ! Un bruit de cliquetis le soustrait à sa réflexion.
En sursaut, il tourne la tête, manquant de peu de finir sa vidange sur ses souliers, mais il n’y a personne.

Il s’applique à déposer la dernière petite goutte de son aumône quand un violent crissement se fait

entendre. Il remonte sa braguette avec précipitation, entrouvre la porte et jette son œil droit à

l’extérieur, mais n’entrevoit rien. Il suppose que la fatigue lui joue des tours et s’en retourne se laver

les mains.Le bruit est plus net, comme le froissement violent du métal.

Il se précipite dehors, fait le tour de son véhicule et ne constate rien d’anormal. Il fait un tour sur

lui-même, histoire de vérifier qu’il est bien seul sur ce parking.

Il devrait se reposer un peu avant de reprendre la route, se dit-il.
Au moment de s’en convaincre, tous les poils de son échine se hérissent. Il a nettement senti quelque

chose passer dans son dos et le frôler suffisamment pour en sentir le souffle du déplacement.
Paré d’une bonne dose de sueur froide, il se retourne lentement. Son cœur s’emballe, balance une alarme

criarde qui résonne sur ses tempes, mais il n’y a toujours rien…

Rien que lui et sa stupide angoisse nocturne qui se ravive. Cette bonne vieille terreur infantile qu’il

rejette en haussant les épaules. C’est à cet instant précis que l’effroyable bruit de tôle froissée et de

verre brisé l’oblige à refaire volte-face, raisonnant à en broyer ses propres entrailles.

Ses lèvres s’entrouvrent pour laisser échapper un cri, il sent ses yeux quitter leurs orbites et se met à

trembler. Sa voiture git devant lui, éventrée, comme si elle venait d’être pourfendue dans sa longueur

par une griffe géante…
Sous l’effet de surprise, il manque de s’étouffer en ravalant sa salive.

(à suivre…)

11-17/08/08 :oj

Perdu dans l’espace

Fri, 01 Aug 2008 13:22:27 GMT

Perdu dans l’espace

Quand l’orage s’éloigne,

Que se dissipe le bruit,

Quand l’espoir s’éteint en un feu cruel,

L’âme étouffe, prise dans la poigne

De longs et silencieux cris

Qui résultent du duel.

Se ferme alors la porte

Où chuchotements et douceurs

Se sont évaporés avec le temps,

Dans cette chambre où est morte

La flamme ardente, nos peurs

Désagrégeant nos sentiments.

On croit tout savoir,

Mais il n’en est rien,

Perdu dans cet espace.

On ne veut pas y croire,

Alors on se souvient,

Pour retrouver sa place.

La réalité est là, sombre,

Libérant son flot d’angoisse,

Brouillant nos idées pesantes.

Le cœur est noir, l’ombre

L’enserre dans sa paroisse

Que balaye une brise hurlante.

Pourtant, les dommages

Ne se voient que dans nos miroirs

Inertes où se reflètent

Les restes du naufrage.

L’amour n’a pas de gloire

Où il ne laisse que des miettes.

Ainsi se répète l’histoire.

La quête rouvre son chemin,

Perdu dans cet espace.

On ressort du mouroir,

Matin après matin,

Errant de place en place.

01/08/08 :oj

On avance

Fri, 25 Jul 2008 08:26:46 GMT

On avance

Que faut-il attendre
En marchant sur cette voie ?
Faut-il se méprendre,
Laissez la vie faire sa loi ?

L’écho ne rapporte rien,
Comme si le rideau tombait.
Il annonce la fin
De ce doux rêve éveillé.

A suivre la joie,
S’aveugler du soleil
De nos sentiments,
On oublie parfois
Que le désaccord veille,
S’insinue lentement.

Malgré tout, on avance
Sans presser le pas.
On croit en sa chance,
Mais l’ombre est bien là.

On suppose bien tenir
Le mystère de sa vie,
Qui en nos mains, soupire.
Pourtant, il sombre sans bruit.

On ne maîtrise pas grand-chose,
Heureux d’être sous le charme,
Avant que ne s’impose
Un ouragan de larmes.

Ce n’est que pas après pas
Que se font les choix
De bonheur, ou qui blessent.
On ne peut qu’en rester là,
Un semblant de peur dans la voix,
L’esprit criant sa détresse.

Alors, on avance,
Le cœur sur les bras,
Souhaitant que la chance
Ne nous oublie pas.

25/07/08 :oj

CAROLE

Thu, 24 Jul 2008 20:41:28 GMT

CAROLE

Comme le cœur peut se laisser surprendre
Avec un souffle de folie et d’amour.
Rien ne s’ouvre à l’esprit qui n’occulte
Ombres et brouillards dans ces jours.
La vie est plus simple quand on veut la comprendre
Et laissez la porte ouverte aux sentiments qui auscultent.

Certains vous diront peut-être
Avoir tout vécu dans leur vie,
Régné sur des empires en maîtres
Ou amassé des fortunes immenses.
Libre à eux s’ils en ont l’importance,
Être deux, au final, n’a pas de prix.

16/09/06 :oj

C’est comme un ouragan
Au final aboli
Rien n’effleure aux sentiments
Outre les pleurs en appuis.
L’heure n’est plus à l’amble
Et du fracas du cœur, je tremble.

Comme une fin de saison
Aux couleurs grises,
Rien après tout
On ne maîtrise.
L’illusion des sentiments
Ecorche ma vie en plan.

Comme je l’aurais aimé,
Armé de tendresse et patience,
Rêvant la voir se libérer.
On laisse aujourd’hui aux silences
Le soin de panser.
Elle et son cœur se sont échappés.

24/07/08 :oj

SOMBRITUDE

Sat, 05 Jul 2008 10:17:18 GMT

SOMBRITUDE

On est assis là.

On regarde l’autre affirmer sa présence au fil des jours.

Au début, la pièce semble bien exposée, la baie vitrée accorde à la lumière un passage

démesuré, tout est si clair, à en blesser les yeux.

Tout est immense et si distant…
Le vide s’étire à son aise et donne une sensation d’isolement à chacune des parties du

mobilier.
On regarde au-dehors s’émanciper la vie. Les heures s’amenuisent dans le bruissement

des feuillages et le piaillement des oiseaux à qui un chat promet de douces caresses.
La brise qui livre sa berceuse, se frotte aux branches comme un archet fluide et incontrôlé,

délivrant des notes voltigeuses.

Les premières heures en ce lieu libèrent leur dose d’angoisse sur la réorganisation de

notre vie.
Puis, les repères s’imposent, les distances se font familières et les déplacements anodins.
Les semaines, les mois, les saisons s’accommodent pour n’offrir, au bout du compte, que

le poids de l’enclume où se bat le fer de l’usure du temps.

On est là, assis. Elle, s’approche sans un bruit.

Inconsciemment, on la fixe de plus en plus, la baie vitrée devient terne.
La pièce restreinte commence à vous oppresser.
Son emploi journalier fait que l’on perd la maîtrise du temps.
Les repères s’effacent quand ce garde-fou s’absente et se joue de l’élasticité de la

mémoire.

On est assis là, à la regarder, tout près, si près…

Finalement, tout devient exigu, tout ralenti face aux heures échappées.
Allez, venir, la routine enlacée, sans pleure ni rire l’avent est déphasé.
Derrières la baie voilée, tout semble allez si vite face à ces heures d’attente sans saveur,

dégrisées. Le compteur n’est plus cadencé au rythme de cette hospitalité.
On finit encore assis. On sait qu’elle est là rampante dans la nuit et le jour, sur vos pas.
Ici, la lumière s’invite dans une dernière et inutile conviction d’éclairer la vie.
L’ennui a laissé place à l’oubli.

On est assis là à regarder l’autre enfiler vos propres habits.
Quand elle ouvre les bras, on s’y glisse sans mépris.
De la vie au trépas, il n’y a qu’à prendre le plis.

01/06/08 :oj

S’il est encore temps

Mon, 21 Apr 2008 12:22:58 GMT

S’il est encore temps

Sur mes paupières
Coule la vérité.
Des nuits entières,
Je ne peux oublier.
Il y a si peu d’espace,
Je ne peux m’envoler.
Le temps en moi retrace
Une route, pour changer.

Je plonge dans l’abîme,
Retrouver l’homme à l’affut.
Mes tableaux se griment
D’une absinthe, dont le flux
Ruine ma vie, sans retenue.
Reste un fil d’espoir, infime.

Encore un départ,
Est-ce le bon, maintenant ?
De ce lieu où s’égarent
Mes tourments,
Encore un regard
Sur mon ancien temps,
S’il n’est pas trop tard
De libérer l’enfant.

Cette carapace de l’offense
Où mon paradis prit fin,
Livre sa carence
Dans la moiteur de mes mains.
Les cris de mes parents, cette clameur,
Les coups, finir à genoux,
Me resserrent le cœur.
En venir à bout ?

Repeindre l’espoir,
Recouvrer mon vent,
Cacher le miroir
De ma livrée d’antan.
A marcher dans le noir,
Je m’affirme pourtant,
Me relève du mouroir,
La peur entre les dents.

21/04/08 :oj

Ma clope ! (sur un air de...)

Mon, 21 Apr 2008 09:08:03 GMT

Ma clope !

Quand même, j’vous assure,
C’est pas rigolo,
C’est pas une sinécure
S’boulot.
Croyez bien qu’je bosse,
Que j’porte mon fardeau,
Mais là on m’cherche des crosses
Dans l’dos.
C’est pas qu’ça m’dérange,
Entendez-moi bien,
Y’a qu’les cons qui n’changent
Pas, j’sais bien…
Mais m’prendre un P.V,
Comme une apocope,
Me privant d’fumer
Ma clope !

J’m’en relève la nuit
Attiser ma braise
Car c’est là que j’suis
A l’aise.
J’prétexte le p’tit coin,
Que j’aurais des fuites,
Que j’retiens plus rien,
Ma p’tite.
J’reste le cul vissé
Sur un coin d’la selle.
J’dois être barbouillé,
Pense-t-elle…
Moi je peux taffer
Sans peur qu’on me chope.
Là, j’peux savourer
Ma clope !

Y’en a qui fricotent,
Qui se purgent l’haleine,
Sans risquer la note,
A peine…
Suffirait d’pouvoir
Arrêter mant’nant
Sous le bon vouloir
D’ces gens.
C’est la loi nouvelle :
Préservons l’air pur.
Moi dans la ruelle,
J’carbure.
Avec les doigts gelés,
J’vous jure qu’c’est pas top
D’arriver d’fumer,
Ma clope !

J’ai pas la vérole,
Je crame pas du chanvre,
J’transpire pas l’alcool,
Moi j’trouve.
Je fais pas l’aumône,
Mais quand vient décembre,
J’me caille les neurones,
J’me couvre.
J’étais bien pépère,
Je faisais pas d’mal,
Trouvant l’atmosphère
Au poil,
Maint’nant j’vais m’cailler
Quand le vent m’env’loppe,
En allant fumer
Ma clope !

Voyez, c’est malin,
Quand il fait pas beau,
J’dois trouver un coin,
Je bouge.
Même dans les jardins,
Les gens tournent le dos,
Car fumer, ça craint.
J’vois rouge.
Faudrait qu’je picole,
Là, on m’dirait rien.
Etre bourré quand j’rentre
S’rait bien.
J’devrais m’contenter
De soulever des chopes,
Plutôt que d’fumer
Ma clope !

20/04/08 :oj

Actes Manqué (11) : Y'a quelque chose qui cloche ?

Wed, 09 Apr 2008 13:49:18 GMT

Actes Manqué (11) : Y'a quelque chose qui cloche ?

« Attention, avant de vous adresser au guichet, pensez à vous munir de l'unique souvenir qui

rappelle que vous avez été vivant ! »

- SUIVANT !!

- Bonjour.
- Ah ! Bonjour monsieur. Pour vous ce sera le couloir C. Vous avez bien pris compte de la

consigne avant de venir réclamer votre aiguillage ?
- Oui, c'est bon, j'ai ce qu'il me faut. Mais, c'est tout ?
- Ben oui. Vous attendiez quoi ?
- Ben, j'imaginais l'accueil un peu plus.
- Quoi ? Vous pensiez trouver des anges aux harpes bucoliques, voir des trompettes

tonitruantes pour saluer votre arrivée ?
- Peut-être pas ce genre de folklore, mais éventuellement un brin plus accueillant, quelque

chose qui ressemble aux portes du paradis, une sorte de bienvenue dans l'autre monde,

mais pas ce pole administratif.
- Parce que vous croyez qu'il suffit de claquer des doigts, et pouf ! On est au jardin d'Eden ?
- En fait, j'ai plutôt claqué du bec.
- Vous m'excuserez, mais je n'ai pas le temps de jouer sur les mots. On ne rentre pas ici

comme dans un moulin. On doit d'abord passer à l'étude de votre dossier avant de savoir

vers quelle option vous serez dirigé.
- Option ?
- Oui les orientations restent très nombreuses. Maintenant, si vous le voulez bien, il y a

foule, comme on dit, et même quand on dispose de l'éternité, on n'a pas de temps à

perdre.
- Je n'abuserais pas, mais on le rencontre quand ?
- Qui ?
- Ben, le bon dieu.
- Le. Ah, oui. Comment vous dire, à force de vouloir être partout à la foi, il finit par ne plus

être bien visible, mais nous faisons tout notre possible pour assurer ses services.
- Arrêter, je vais finir par me croire dans un bureau de S.A.V.
- Malheureusement, si vous êtes là, c'est bien qu'il n'y a plus la possibilité de réparer.
- C'est bien ce que je dis. Je vous remercie tout de même pour votre charmant accueil
- Dans ce cas, vous n'avez plus qu'à rejoindre le bout de la file d'attente, dans le corridor.

Au revoir.
- Très bien.

Isidore gagne donc le couloir C, d'un pas nonchalant, les mains dans les poches. Il se cale à

l'arrière de la longue procession dont il n'aperçoit pas l'extrémité. A peine a-t-il pris position,

qu'un homme vient se placer sur ses talons. Il se sent tout de suite mal à l'aise car il a

horreur d'être oppressé dans si peu d'espace. Ce n'est pourtant pas la place qui doit manquer

ici. Il n'en revient pas. Tous croulent sous le poids d'énormes dossiers. Il y en a munis de

brouette, de caddie, de diable, de toutes sortes d'engins qui permettent le transport de

tonnes de paperasses, agglutinés dans ce goulot. On étouffe ici, bien qu'ils soient déjà tous

refroidis, puis l'oxygène tend à se raréfier. Isidore pouffe intérieurement à cette pensée,

comme s'il respirait encore.
Il se retourne vers le nouveau venu et constate qu'une vingtaine de personnes se sont

ajoutées à la file. Malgré la foule dense, l'avancée reste fluide et constante. Un pas, puis

deux, un autre, une pause de quelques secondes, puis ça repart. La personne qui le suit
semble intriguée.

- Excusez-moi mais, vous ne vous êtes pas trompé de file ?
- Pourquoi ? C'est bien la C ? rétorque Isidore.
- Oui mais je suis surpris que vous n'ayez rien avec vous. Votre vie a-t-elle été si dépourvue

de relief que vous ne vouliez point en garder ?
- Non, ce n'est pas cela. Au contraire, je suis repu et mon existence fut des plus agréables.

Vous savez, même le plus miséreux d'entre nous détient au moins un doux souvenir à

sauvegarder. Ne vous fiez pas aux apparences. Tel que vous me voyez, je dispose d'une
multitude d'informations que le plus gros de ces dossiers ne saurait contenir.
- J'avoue que je ne vous suis pas.
- Pourtant, vu votre position. Pourquoi vous encombrer ainsi, alors que dans ce monde

moderne, il suffit de si peu.
- Je ne saisis pas. Là, il y a quelque chose qui cloche.
- Je vous en prie, de toute manière ce cortège avance plus vite que je ne m'y attendais.

J'aurais cru passer une partie de l'éternité ici.
- J'ai entendu dire qu`ils avaient un local de réception spécifiquement aménagé pour cela.

Ceci étant, vous ne m'éclairez guère sur votre manque de charge.
- Vous allez bientôt être avisé, ça va être mon tour.
- Je suis impatient de voir ça.

Isidore sourit, les mains toujours dans ses poches. Il franchit les quelques pas qui le sépare

de ce nouveau guichet.

- Bonjour. Vous êtes ?
- M. Isidore Paske.
- Un instant, je consulte ma liste. voilà. Vous avez bien lut l'écriteau vous demandant de

prendre en charge vos souvenirs ?
- Oui, mais je suis une personne qui vit avec son temps.
- Rectification, qui vivait.
- Rectifié, en effet. Tenez, tout est là.

Le guichetier regarde l'objet qu'Isidore a sorti de sa poche et posé délicatement devant lui.

Il interpelle un collègue qui, fixant le petit bout de plastique, secoue la tête avec

amusement.

- Excusez-moi monsieur Paske, mais je fais quoi de cela ?
- Rien de plus simple, il vous suffit de la brancher sur un ordinateur et d'en récupérer le

contenu.
- Vous pourriez préciser ?
- C'est facile, regardez. J'enlève le capuchon. Ceci est une clé USB dans laquelle j'ai stocké

tous les dossiers et photos personnels, tous les documents importants de ma vie.
- Et vous apercevez un quelconque ordinateur ici ?
- Non mais vous devez bien en avoir un pas loin de là. Tous les services administratifs en

sont équipés, chez nous.
- Vous n'auriez pas amené une centrale électrique avec vous ? lui demande le guichetier en

éclatant de rire.
- Mais vous faites comment pour la lumière ?
- Ici l'éclairage est naturel, il y fait constamment jour. Vous n'avez plus qu'à retourner à

l'accueil, penser à vos souvenirs pour en générer les volumes, et revenir nous voir.
- J'ai fait tout ce chemin pour rien ?
- C'est le problème des gens qui croient tout savoir. Vous n'avez plus qu'à reprendre la

petite coursive, en face. Tachez de faire les choses dans l'ordre.
- Vous êtes certain de n'avoir aucune autre solution ? On pourrait peut-être la brancher

ailleurs.
- Il va falloir arrêter de croire aux miracles, monsieur. La seule façon d'être au courant ici,

serait de se prendre la foudre.
- Et vous trouvez ça malin.
- Il y a une différence entre être sûr de soi et sûr de ce que l'on fait. A bientôt.

Isidore s'en retourne dans l'interminable allée qui le ramène à son point de départ, se

maudissant à chaque pas qu'il fait.

04/04/08 :oj

Ba ! jours là, j’a mouru…

Sun, 30 Mar 2008 20:18:22 GMT

Ba ! jours là, j’a mouru…

C’est c’te bô matin, dans une ch’tite clairière.
J’balade mon mâtin qu’tire sur la lanière.
L’air frais est emprunt des senteurs des rosières.
J’prends toujours ce ch’min pour garder mes repères.

L’aube s’fraie un brin d’lumière ent’les arbres.
Ca donne un air d’mystère comme un effroi de marbre.
J’lâche mon chien qui flaire tous les amoncellements glabres.
Il est tout fou quand j’libère… Il y pisse partout d’s’tous les arb’.

On avance pépère, tout droit pour s’poser dans la lumière
Où s’espacent en cercle de noix c’tes feuillus, c’tes connifères
Assemblés là, unis com’ mes doigts, communion d’frères,
Com’ pour m’cueillir mon chien et moi au milieu d’un conseil de guerre.

L’ciel amorcé d’ptits nuages blancs se découvre à nos yeux d’réveille.
Nous au milieu d’cézarb’ géants, on écoute s’nature qui fraye.
L’bourrasque nous a ballotté par le vent t’fait sortir à s’t’heure de ton sommeil,
Secouant les masses en pleins d’craquements à n’plus entendre bourdonner l’zabeille.

Moi, j’suis là que j’l’a pas vu venir. l’Nestor à kèke pas a flairé d’pauv’ bêtes.
Si j’avais’tendu c’te voix qu’pousse à m’enfuir, j’s’rais pas ici à commenter c’te lettre.
J’m’avais fait bô et tout reluire car au marché j’rejoignais Lucette.
La pauv’ doit encore s’languir à croire qu’jui ai posé l’apin, mazette !

J’tais là à regarder l’chien frémir, l’nez en l’air, l’yeux hors d’la bête.
La première fois qu’j’lai entendu gémir à m’en fair’ glacer la tête,
Que j’n’ai même pas vu l’coup v’nir tant qu’ma bestiole avait l’air inquiète.
A peine j’leva les yeux, en un soupir qu’j’étais réduit en miettes…

J‘vous dis, j’m’attendais pas à ça. C’machin m’a tombé sur la tête,
Pas eu l’temps d’l’éviter un brin, Qu’j’méclate comme un p’tit pois dans l’assiette.

01/06 :oj

Acte Manqué 9 : 1, 2, 3, soleil.

Mon, 24 Mar 2008 18:47:00 GMT

Acte Manqué 9 : 1, 2, 3, soleil.

La lettre est sur son bureau depuis trois jours, non ouverte.
Sébastien a pour coutume, comme chaque week-end, de se mettre au vert et multiplie les

activités. Qu'il fasse beau, qu'il vente, qu'il pleuve, qu'il neige, rien ne l'arrête, prenant

toujours des risques plus ou moins calculés.
Puis il a un bon ange-gardien. Il est toujours sortie indemne de tous les accidents qui lui

sont arrivés. Il a survécu une semaine sous terre, coincé dans une grotte inondée, ses

trois coéquipiers ayant moins de chance que lui, frôlé de justesse par une avalanche dans

un couloir qu'il venait de traverser, la masse neigeuse emportant une autre cordée. Autant

de détails qui lui donnent une confiance sans borne en sa manne protectrice.
Sa mère se fond en prières à chacun de ses départs, lui disant qu'il n'y a rien d'éternel,

que la chance finirait par le lâcher. Ces propos le font rire aux éclats, déclarant qu'elle

seule portait la guigne à la famille.
Mais la lettre est là pour livrer son annonce fatale dans une enveloppe cartonnée,

dégageant une odeur de souffre. Trente cinq longues années qu'il n'a senti ce parfum.

Sébastien reste calé dans le fond de son fauteuil, sirotant avec délectation un verre de

vieux bourbon, la chaleur intérieure ainsi libérée remonte embaumer son palet. Il l'absorbe

presqu'au goutte à goutte, pour le faire durer.

Trois jours qu'il se terre là.

Il ferme les yeux.

Il a alors huit ans. Il dévale une pente particulièrement raide, en VTT, malgré les invectives

de ses parents qui ont peur de le voir se rompre le cou. Comme à son habitude, il n'a cure

des conseils d'autrui. Il se nourrit de ces montées d'adrénaline que le risque déclenche. La

vitesse l'enivre. Un virage à droite, puis à gauche. Il rebondit, telle une balle de caoutchouc,

sur toutes les aspérités du terrain, secoué d'un rire nerveux et jouissif. Il atteint les sous-

bois, plonge dans la fragrance humide. De ses pieds, il prend habilement appui sur les

troncs, pour mieux pivoter et se relancer. « Taré ! Tu es vraiment taré ! », lui disent ses

amis quand ils le voient descendre ainsi. Rien ne peut l'arrêter, il est invulnérable. Il pédale

comme un fou sur le replat pour ne pas perdre une once de vitesse, tourne à droite et

repique, dans le mauvais sens. Il s'engouffre entre deux frênes, sa roue avant se bloque

violemment dans les nouds d'une énorme racine. Il jette furtivement un regard à l'arbre

rigolard qui lui a fait ce croc en jambe, s'envole en effectuant un magnifique soleil, entend

distinctement rompent les rayons au moment de son décollage. Dans son ascension, son

dos fracasse plusieurs branches basses avant de s'affaler lourdement dans une gerbe

d'humus. Il reste là, quelques secondes, le souffle court, la vue troublée. Le choc résonne

longuement dans sa tête, rythmant le martellement de ses tempes. La douleur le poinçonne

de partout, mais il est vivant. Il ricane malgré le gout de fer qui remonte dans sa gorge. Il

essaye de bouger. La brume qui tombe sur le sous-bois ne lui permet pas de distinguer

grand-chose et ne lui laisse aucun point de repère. De vagues échos de voix flottent aux

alentours. Il tente de se relever. C'est alors qu'une douleur atroce lui cisaille le bas-ventre.

Son cri étouffé se traduit par une traînée sanguinolente qui s'échappe de sa narine droite.

Il s'est empalé sur il ne sait quelle résurgence de bois. Merde ! Ce n'est pas possible, il ne

va pas crever comme cela, alors qu'il a encore tant d'expériences à vivre. C'est perdu dans

cette pensée qu'il perçoit une main tendue.

- Ça va petit ?
- Si ça va ? Vous ne voyez pas que je me suis embroché ? répond-il haletant. Je vais crever !
- Peut-être pas. dit l'homme accroupi à ses côtés.
- Peut-être bien que ouais. Bordel, ça fait mal.
- Reprend ton souffle calmement. Veux-tu que je t'aide ?
- M'aider ? Pourquoi. Vous êtes seulement venu admirer le spectacle ?
- Je pourrais bien. lui répond le type, alors que le brouillard s'épaissit.
- Vous déconnez ? Appelez les secours. Restez pas planté là, je vous en supplie.
- Voilà qui me plait mieux. Puisque tu me supplies, je veux bien t'accorder cette faveur.
- Quoi ? Une faveur, alors que je suis en train de crever ?
- Fort justement. Tu ne peux t'en sortir que sur mon accord.
- Au secours ! A moi ! Je suis en bas.
- N'attends pas trop de réponse, tes cris sont étouffés par le brouillard. Au lieu de t'épuiser

inutilement, répond-moi. Veux-tu vraiment de mon aide ?
- Oui, sortez-moi de là.
- Tu vois, il n'y a rien de plus simple.

L'homme lui tend une main que Sébastien saisit fermement, ne se refermant que sur un

papier, l'individu a disparu. Sa respiration se fait plus régulière. Il fixe bêtement la feuille

sur laquelle est écrit en lettres de souffre :
« Tu recevras de mes nouvelles, le moment venu. »
Il froisse le feuillet et le glisse dans sa poche arrière.

- Ça va gamin ?
- Quoi ? crie-t-il, en sursautant.
- Ça fait dix bonnes minutes que l'on essaie de te localiser. Où as-tu mal ?
- Je crois que j'ai un peu mal au dos et. Sébastien porte sa main à son ventre. et c'est tout.
- Tu peux te vanter de nous avoir flanqué une sacrée frayeur.
- A moi aussi.
- Tu as vraiment de la chance. A quelques centimètres prés, tu t'empalais sur ce pieu.

Il saisit la main du gars, non sans une légère appréhension. Il se relève pour ne constater

que quelques égratignures.

« C'est bon ! Je l'ai retrouvé ! Tout va bien ! » crit le secouriste.

J'ai dû délirer au moment où j'ai perdu connaissance, se dit-il. Ce n'est qu'une fois chez lui,

quand sa mère lui tendit le papier chiffonné, trouvé dans la poche de son maillot, qu'il

comprit. Après bien des nuits agitées, son angoisse s'apaisa et sa soif d'aventures grandit.

Il finit même par oublier tout cela, jusqu'à ce courrier.
Il ne fume plus depuis longtemps, mais en cette grande occasion, il met le feu à un gros

cigare qu'il conservait pour une circonstance exceptionnelle, trouvant là une dernière raison

de le consumer. Juste le temps de le savourer et il sait, il se consumera lui-même.
La lettre est toujours sur le bureau et ne sera jamais ouverte.

24/03/08 :oj

P45_Phare fade

Mon, 24 Mar 2008 14:02:27 GMT

P45_Phare fade

Si elle n’avait pas été une telle gourgandine, rien ne serait peut-être arrivé.
Lui il n’aurait pas été la victime de ses errements passés. Elle ne supporte plus de se faire si

violemment étriller par cette vieille furie, dont le chien au format rase-motte est toujours

coiffé comme un Punk. Elle l’accable interminablement, alors qu’au fond, elle seule est

responsable. C’est l’amour immodéré et étouffant qu’elle prodiguait à son fils qui poussa sa

jalousie maladive à pourfendre leur couple. Son mariage fut une vraie boîte de Pandore,

libérant toute la haine de sa belle-famille dont les influences séléniennes sautaient aux

yeux, tant ils étaient cons. Son pauvre mari, pris entre deux feux, ne savait plus de quel côté

se tourner, s’affolant comme une vulgaire toupie.
Les ignobles plans de sa mère qui les poussait vers la rupture, le rendirent malade à un point

qu’un teint ictère collait à sa peau. Il finit par craquer et repose désormais, sous quelques

pieds d’asphodèles, au pied du phare où il s’est écrasé. Elle en atteint péniblement le

sommet, pantelante, pour y crier sa rage aux embruns écumeux, serrant contre son cœur la

triskèle de son mari.

24/03/08 :oj

POV’ LAP1 : Œufs à la neige.

Sun, 23 Mar 2008 16:38:38 GMT

POV’ LAP1 : Œufs à la neige.

Quand le bon dieu plume ses ouailles,
L’horizon signe une franchise blanche.
Plumeux duvet s’éparpille au loin,
Virevoltant dans l’air enivré par cette onction.
Les plumettes prennent froid, gèlent dans la traversée
Stratosphérique où elles guerroient,
Devenant, sous les doigts affutés d’Eole,
Des cristaux s’accouplant en suave avalanche.
Passant de l’onctueux au givrant flocon,
C’est une hérésie blême, hors-saison.
Neige en abondance sur les traces du lapin
Qui, retourné dans son terrier, en rigole.

23/03/08 :oj

P29 _ Voix de passage

Sat, 22 Mar 2008 13:33:09 GMT

P29 _ Voix de passage

Elles résonnent à travers les montagnes,

Prennent naissance sur les plaines de l’est…

Chaque nuit, elles reviennent, elles m’accompagnent,

Revêtant ma raison, comme une veste.

Plus la nuit est noire, plus elles me chassent.

Leur possession ne fait de moi qu’un pantin,

La folie vient doucement prendre place

Pour me pousser dans l’ombre et jouer de mes mains.

M’embrasent leurs murmures maudits :

« Nous sommes là, pour toujours,

A faire danser tes nuits.

Flambe, jusqu’au jour. »

Une ombre floue, peut-être celle d’une femme,

Ondule, m’envoûte, m’attire obstinément.

Je veux la figer sur le macadam

Pour me libérer de mes tourments.

Comme je l’approche, les voix montent en puissance.

Je n’ai pas un fond méchant, ce sont elles qui me commandent.

J’aperçois son visage. La surprise de son cri m’est jouissance.

D’une lame habile, je l’étreins, pour leurs âmes gourmandes.

Dans ma lie, sournoisement, elles crient :

« Tu n’as plus d’autre recours

Qu’à faire saigner la nuit.

La mort est ton atour. »

A la faveur des brumes, je joue avec les ombres.

Leurs voix m’appellent, je suis leur obligé.

Je ne sais aujourd’hui en affirmer le nombre,

Mais elles rident à jamais mes mains ensanglantées.

La lumière est une braise qui me blesse les yeux.

Quand les journées s’allongent, les voix s’amplifient,

Je me sens plus à l’aise quand se ferment les cieux.

Venez à ma portée, j’accorde la mort en harmonie.

Je n’ai d’ouïe que pour elles :

« Chasse pour nous, sans répit… »

Me berce la violente ritournelle

Quand j’embrasse la nuit.

22/03/08 :oj

La Fanette

Sun, 16 Mar 2008 14:01:57 GMT

Aprés quelques semaines de saturation, et une de vacances récupératrice, me revoiloù..; :o)

La Fanette

Le ciel gris donne une note maussade au parvis de cette fin d’été.
Les premières grandes marrées d’automne clament déjà leur furie au
vent qui tourbillonne, et la « Tendre Marie » fantasme sa silhouette
en écho sur l’horizon qui frissonne. Sur la jeté, la foule s’active,
la mer crache son écume aux rivages escarpés, la bise single d’un
embrun salé les visages sillonnés des vieux loups dont la trogne,
burinée par le scalpel marin, se rit de cette envolée.
La Fanette fixe au loin cette ombre vaporeuse que les nuages se
jouent à dessiner.
Au village, une nouvelle pierre est posée sur un souvenir mouillé. La
place est déserte et pleure depuis juillet.
Seule, la Fanette, dont la raison s’est naufragée, revient chaque
jour avec son bouquet fané. Les yeux de passages la caressent de la
tête aux pieds. Ses cheveux bruns filasses jonglent avec la brise, le
teint triste et terni de son visage se fige, sans expression.
Ses yeux portent un voile que rien ne peut lever tant sa vision se
meurt sur le champ des marrées. Dans sa main droite, des fleurs en
pâmoison, la gauche étreignant une traîne souillée. La « Tendre
Marie » a embarqué son cœur et ne l’a jamais ramené, ne lui laissant
que ses pleurs à marier. La Fanette a jeté à l’eau ses escarpins
usés. Elle traîne ses pas en dérives dans ses baskets rouges et délavées.
La place n’est plus déserte, on est loin de juillet. Autour de la
Fanette, la foule s’est rassemblée. Sous le ciel en ombrage, de la «
Tendre Marie » les âmes sont repêchées.
Un chalut les a prises, entre vent et marrée.

16/03/08 :oj

Clara et l’échec type

Sat, 23 Feb 2008 20:47:12 GMT

Clara et l’échec type

La rame fuse d’une allure cadencée au rythme des croisements du réseau ferroviaire.
Les néons jaunes crépitent et jettent une ambiance blafarde sur la face des passagers.
L’odeur de renfermé serpente entre les occupants, elle est à peine supportable.

Clara est assise, le dos à la fenêtre, les yeux perdus dans de vagues pensées.

Mme Crochu, acculée dans un coin, bonnet de laine enfoncé jusqu’aux lorgnons malgré la
chaleur étouffante de l’habitacle, sa main gauche crispée sur la poignée de sa poussette
de marché d’un bleu jaunit et décoloré par le soleil, se recroqueville là, aux aguets.

Dans sa main droite, elle serre une vielle paire de ciseaux acérés, cachée sous son manteau
côtelé mauve crasseux, juste au cas où un de ces jeunes échevelés viendrait à l’accoster.

C’est la faune du soir, perdue et quelque peu endormie, qui est éparpillée dans le wagon.
Clara les observe sans leur porter d’importance, toujours perdue dans ses pensées.

Le petit Xavier est assis en face d’elle, reniflant sans cesse. Il a encore traîné tout
l’après-midi dans les terrains vagues à écumer des bières avec ses copains.

Tellement bu, qu’ils en ont pissé des rivières du haut d’un pont qui surplombe l’échangeur

du périph’. Il a ses brodequins tout crottés, se fera surement engueuler par sa mère, s’en

prendra une ou deux par son père, mais n’en a cure.

Clara le fixe sans le regarder car son esprit est ailleurs.

Un peu plus loin, le vieux Edouard mâchouille un reste de chique. Son panier-repas est posé
sur ses genoux. Il arbore un magnifique bleu de travail décoré de cambouis, dont l’odeur
rance lui laisse le loisir d’apprécier l’espace adjacent, déserté par les autres voyageurs.

Clara baisse les yeux et se perd dans la contemplation du sol. Elle laisse échapper un soupir
angoissé.

Barnet et Martens sont deux associés. Ils sont plongés dans la lecture attentive de leur

quotidien respectif. L’un, lit « Les Echos », mais n’en obtient aucune résonnance. L’autre est

plongé dans « France Soir », persuadé que les nouvelles y sont plus fraîches.

Assise entre les deux, Clara se satisfait de l’air chaud du métro, car ce n’est pas sa tenue de
petit rat qui lui permettrait de résister au froid. Elle croise les mains sur son tutu en organdi.
Elle fait la moue. Elle avait pourtant tout planifié. Echappée la veille, elle s’était introduite
dans les coulisses du grand palais, se mêlant à la troupe du ballet qui inaugurait la nouvelle

saison. Elle qui voulait se fondre dans la masse, s’était tout à coup mise en évidence, sa

tenue d’un blanc immaculé tranchant avec les ensembles bleus des autres danseuses.

Prise au dépourvu, elle finit par tomber dans la souricière tendue par les ceux compères qui

avaient remonté sa trace, depuis l’asile. Les poignets désormais menottés à chacun d’eux,

ne lui laissaient aucun espoir de fuite, d’un pas chassé ou du moindre entrechat.

21/02/08

:oj

Resto Zan Là !

Sat, 23 Feb 2008 20:40:46 GMT

Resto Zan Là !

La carte est magic'
De nombreux plats nous tentent...
On se laisse allez ?

L'apéro, l'aspic,
Taboulé à la menthe,
Ainsi va l'entrée.

Le plat tombe à pic,
On mange et on commente
Le plat lessivé.

Le vin, arsenic,
Grise notre vieille tante
Et ses dents gâtées.

Pas de panique,
Evitons just' qu'elle chante.
tous traumatisés !

Le dessert rapplique,
Gourmandise charmante,
Trop vit' avalée.

L'addition tonique,
Aux monnaies trébuchantes
Nous calme d'emblée.

17/02/08
:oj

Pense sept profondes…

Sat, 23 Feb 2008 20:34:45 GMT

Pense sept profondes…

7 espace est restreint ?
Non, ce sont tes spasmes que tu retiens.

7 exprès ?
Non, ce sont des crédits en courts.

7 et bien ?
Non, je loue mon garage (en garde-meuble) à mon voisin.

7 extra ?
Oui, parce que ça paye mieux…

7 temps, trions !
Non, vous voyez bien que c’est un Trianon
(Nicolas, repose le chocolat que tu as sur tes doigts).

7 encore loin ?
Je ne sais pas, allons voir de plus prés.

7 encore vous ?
Vous n’en avez pas marre de lire ces conneries ???

16/02/08
:oj

Désolé, il fée nuit, Egée des pros blêmes de code, vos cales ?

Sat, 23 Feb 2008 18:00:14 GMT

Désolé, il fée nuit, Egée des pros blêmes de code, vos cales ?

« J’ai tes à six sur le Joe Liban en place tique bleu, mi a notre dix positions parla munie si

pâle été, car lit vert Illy fête trois fois.
J’étaye la à tendant l’homme ni bus de 18H45 Caen ceux-là mais art rivé.
Je passe cyan taie, tant dans l’or raye, sans perce voir le bris du cirque Ulla Sion.
A sept un stand, Toume par rue blizzard…
Les pas sans marche et aux rats lents t’y.

‘Manga, tu tant d’or sur plat ce’ kiné tait pas dent mezza bite tu de, ment allemand par

lent.

NON ! Y’avé sur ment un esprit klaxon a tousse là. Julie lut mine à Sion au môme ment où

jappe perd sue le lap1… Il cou raie, il coup rez, commun des rats thé, donc pleuve vitre que

lait rallant tisseurs. Plus ile sa poche est verre mois, plus il gros si, c’est !

‘M’époque coi il cou raie un si ?’ m’essuie-je de Mendé.
‘Sept une chatastrophe !’ dite il et soufflet…

Jeu l’heureux garde et tonné…

‘Mes queue se pastille ?’
‘Ces ma Montreux, regard dés, et là père du la bourse folle’
‘El aqua ?’
‘La bouse sol ! Et là vent ce, et le recul, accès l’air, râle anti, aile tour ne pelure ont. Et sa

n’a fait que te pâque le taon, mezzo scie lac on versa Sion.’
‘Houppe plus tôt sec on nappe et reçoit. D’habit tu de on n’effet qu’en tende, met la ont

voile lait six lab, cet agathe cent édifice si lac con prendre…’
‘Mec, queue fer ?’
‘Peu traître quand l’apposant sur l’épaule, aile trou verrai le Nord ?’
‘En sceau de lape peint, sa fée une trop te, mesquine tante rein are rien…’

Celle-là quille haie par tee. Il nia Pluka la tendre an nez paire rang qu’ile se magne et

tisse. »

- Mère scie poussette des positions.
- Deux rie un mes yeux l’âge gent…

« Ile volant ces un avide heureux cherche, ile haie en d’ange et, l’achat ce et tout verte…

Ont rit ce que deux paire de le tant et laisse spasme. Puisons nœud peux pâque con t’y

nuée à part les uns si ! »

(Tue lady bouffe y !)

16/02/08
:oj

Brave Margot.

Tue, 12 Feb 2008 22:47:14 GMT

Brave Margot.

Ah ! quel beau dimanche.
En cette fin de matinée, sous le ciel bleu et chaud de l’été, la 
brise parfumée remonte du jardin pour caresser les narines de la 
tablée. La famille est réunie pour un banquet estival, à l’abri 
des grands marronniers dans lesquels s’affole une nuée de bourdons. 
Ça tourbillonne dans tous les sens, klaxonne dans un « Bzz » rageur 
pour régler la circulation au sein de cet attroupement 
d’hyménoptères affolés au milieu de la floraison. Plus bas, 
l’apéritif bien arrosé touche à sa fin. 
La longue table, drapée d’une nappe blanche, n’est déjà plus 
immaculée. Chacun bavarde, par petits groupes. Certains passent d’une 
oreille à l’autre pour ne rien louper des conversations futiles de 
cette joyeuse assemblée. On dénombre des plats divers qui apportent 
une variété de couleurs affriolantes, dans lesquels piochent sans 
retenue, les invités. Les mains volent, plongent, tapotent, 
émiettent. Les mets fondent à vue d’œil. Posée au milieu de ce 
brouhaha, comme une déesse attend ses offrandes, Margot la poubelle 
de table observe tous ces mouvements. 
Il y a quelque chose qui cloche dans ce tableau. On a beau la frôler, 
esquisser un geste en sa faveur, son antre reste désespérément vide. 
Marcel, le poivrier, se penche vers elle…

- Alors ma bonne Margot, quoi de neuf ?

Margot, toute étincelante dans sa porcelaine étoilée, regarde le 
vieux moulin à poivre en bois.

- Quoi de neuf ? Mais mon pauvre Marcel, votre vieille moustache vous 
  aveugle ? Justement, rien ne se passe, je reste vierge de tout 
  résidu.
- Que voulez-vous, les bonnes manières se perdent. Regardez ces 
  goinfres irrespectueux. Ils ne s’essuient même pas leurs mains 
  grasses avant de nous manipuler. Voyez, sous prétexte d’être à 
  l’extérieur, les déchets dégradables atterrissent sur la pelouse, 
  dit Estelle la salière.
- On a plus l’impression de faire partie d’un décor suranné, d’une 
  époque où l’on festoyait vraiment avec les convives.
- Ça, dit Marcel, pour du décor, c’est du décor. Voulez-vous me dire 
  à quoi servent Edouard et Gustave, les deux chandeliers, sur cette
  table, en plein été ?
- Je ne vous le fait pas dire, dit Gustave à la flammèche coulante.
- Nous sommes juste là pour satisfaire un vieux réflexe, une 
  habitude, dit Edouard. C’est un coup à choper froid et voir notre 
  belle argenterie s’altérer.
- Oh ! Vous n’êtes pas à plaindre, vu comme la bonne vous bichonne à 
  coups de goupillon, pour vous faire briller à la moindre occasion.
- Oui, elle sait nous mettre en valeur. Répondent de concert Edouard 
  et Gustave dans un magnifique sourire argenté.
- Mouais, ce n’est pas moi que l’on revernirait, je suis écaillé de 
  partout.
- Je suis d’accord avec vous, déclare Blanche, la moutardière. On se 
  les caille…
- C’est la seule chose fine que vous arrivez à sortir ? Demande 
  Margot en se tournant vers elle.
- Pardon ?
- Disons que vu d’ici, votre contenu, d’un jaune douteux et desséché, 
  ne risque pas de s’étaler avec finesse.
- Dîtes donc la Margot, ce n’est pas parce que je suis bien garnie 
  qu’il faut en être jalouse !
- Garnie, peut-être, mais pas moins décorative. Zieutez autour de 
  vous tous ces jeunots dans leur étui de plastique rutilante. Je ne
  vous crois tout simplement plus au goût du jour. Toute cette 
  jeunesse préfère ces sauces exotiques aux noms barbares.
- Bravo ! si c’est toute la solidarité que cela vous inspire. Nous 
  sommes donc voués à disparaître, dit tristement Blanche, en 
  tournant le dos.
- Et voilà, elle boude encore. dit Estelle. Margot. Vous croyez   
  qu’elle peut avoir raison ?
- Allons ma douce, ne soyons pas si pessimistes.
- Ouais. En tout cas il n’y a pas à se réjouir du tableau qui nous 
  entoure. Regardez, la vieille postillonne autant qu’elle peut, 
  mouchetant la nappe devant elle. Je plains le saladier qui s’en 
  prend plein la face.
- Tu as raison, Marcel, dit Margot. A côté, sa fille semble quelque 
  peu congestionnée. Faut dire que la guindée devrait moins se serrer
  la taille pour dissimuler ses kilos en trop que ses grosses joues
  dénoncent. A ce train là, elle va finir par faire concurrence à la
  masse flasque qui lui sert de mari.
- Regardez son frère, à chaque réunion familiale, il s’emmerde, comme 
  il dit.
- Ben mon Estelle, je vous ai connue plus chaste.
- Il faut bien s’y faire à cette époque, non ? Regardez, il grignote 
  à peine, il donne toute sa nourriture au chien. Quel gâchis. Puis 
  la mémé, elle vous fait de ces grimaces en suçant les os du poulet…

Margot observe les vieilles mains ridées et racornies, au verni aussi 
vieux que ses doigts, qui triturent l’os dépareillé, tirant dessus à 
l’aide de ses chicots d’occasions. Peut-être finira-t-elle par lui en 
faire cadeau, de l’os évidemment.Pour attirer l’œil, elle affiche au 
soleil son meilleur profil, afin que son éclat soit un appel aux 
dons. Cette vieille dame, à la parfaite éducation, devrait sûrement 
satisfaire son attente. Margot frémit. Elle en baverait presque si 
elle en avait la capacité. Ça y est, la vieille Hortense tend son 
bras. Margot frétille intérieurement, comme un bon toutou à qui l’on 
tend le bâton qu’il faut rapporter. Si elle pouvait se tendre pour 
offrir son âtre attisé par l’impatience, ne demandant qu’à recevoir 
son sésame. Elle voit les secondes s’étirer jusqu’à l’érosion. 
Soudain sous ses yeux écarquillés, la vieille croûte balance son bras 
par-dessus sa tête, projetant la convoitise loin derrière elle. L’os 
finit sa course dans la gueule du sac à puces. 
Si seulement il pouvait s’étouffer, se dit Margot. 

Si elle était une bouilloire, elle en sifflerait de rage. Marcel, ce 
nigaud, pouffe, pulvérisant son contenu gris sur la nappe. L’Hortense 
laisse nonchalamment retomber son bras sur la table, faisant 
s’envoler sa fourchette qui vient se planter dans la main droite de 
son vieux conjoint. Sous le coup de la douloureuse surprise, il en 
éructe son dentier.
Marcel, Estelle, Blanche, Margot et les deux candélabres suivent des 
yeux le vol de l’appareil carnassier. La bonne poubelle de table 
croit rêver. Elle voit l’objet persillé se diriger vers elle, comme 
dans un cauchemar, au ralenti. Elle sent d’ici le relent d’haleine 
chargé et nauséabond du vieux chnoque. 

« Non, pas ça ! » se dit-elle avec effroi.

Le dentier ricoche sur son rebord, reprend de la hauteur et 
s’engouffre brusquement. Margot aimerait pouvoir hurler, recracher 
l’objet abject qui vient de la souiller. La seule chose organique 
qu’elle y perçoit, c’est le résidu de bave glissant langoureusement 
sur un picot de persil coincé entre deux quenottes. Cela n’a rien à 
voir avec les restes de victuailles juteuses convoitées. 
A rester concentrée sur la trajectoire de la prothèse dentaire, 
Margot n’a pas vu Hortense qui, dans un sursaut de vitalité sorti du 
fond des âges, a plongé pour saisir au vol le projectile émaillé. Sa 
précipitation n’ayant que le ressort de ses vieilles artères, elle 
frôle d’un ongle crochu l’objet de toutes les attentions. C’est avec 
un râle immonde qu’elle s’écrase sur la table dans un bruit de 
carcasse brisée, qui résonne dans les entrailles de Margot. Marcel 
tendrait bien ses bras vers elle, pour la retenir, si seulement il en 
avait eu. Il ne peut que voir disparaître son amie qui, poussée 
violemment par la grand-mère, quitte la table précipitamment, pour 
aller se fracasser le bocal contre le pied d’une chaise, les débris 
de porcelaine s’éparpillant sur l’herbe verdoyante.

Ainsi périt la brave Margot.

12/02/08    :oj